cuentos de ningo

Ese banco

2010-09-20T17:15:00.000-07:00

Como le dije José. Era ese banco o ninguno. Lejos del barullo de la calle y los autos. Fresca sombra en verano. Ofrenda de árboles añosos, nobles, robustos, acogedores.
En invierno se corrían y dejaban que el sol me acariciara.
¡Como se iban a correr!
¡Le juro José que se corrían! Era una actitud amistosa, considerada, algo difícil de conseguir en estos tiempos.
Siempre me estaba aguardando. No permitía que ningún otro lo ocupara. Siempre vacío, siempre para mí.-
Agradable al tiempo de sentarme. Confortable, amigo y compañero. La mente viajaba a buenos instantes pasados. El justo lugar de la nostalgia.
Me llenaba de paz, me relajaba. El tiempo pasaba sin darme cuenta.
Una mañana encontré mi banco ocupado. Una gata multicolor estaba sentada en uno de los extremos. Disfrutaba como yo, podía sentir su dejar hacer, dejar pasar. Me acomodé a su lado, la acaricié y no se molestó. Dio vuelta su cabeza y me sonrió.
¡Vamos Raúl, los gatos no sonríen!
¡Le juro José, me sonrío! Quiso mostrarme que le agradaba mi caricia.
A partir de ese día dejé de ser el ocupante exclusivo de ese banco. Compartíamos el sándwich que llevaba para aguantar todo el día, el agua, el sol y la sombra.
Empecé a llevar un recipiente con leche. La bebía con gusto. La saboreaba. Su placer era manifiesto y me agradecía frotando su suave pelaje sobre mi mano.
Comencé a hacerle comentarios, asuntos triviales, cosas de la vida, mis penas y alegrías.
Me miraba atentamente.-
¿Y qué le contestaba Raúl? Apuntó José junto a una pícara mirada.-
No me cargue José. Los gatos no hablan, pero estoy seguro que me entendía.
Sus caricias eran continuas e intensas cuando estaba triste, cuando mi buen humor era ostensible jugaba, mil piruetas, increíble.-
Cada día me quedaba más tiempo en el banco. Sentía tibieza en el corazón. Ya no estaba solo. Marta me acompañaba.-
¡Ah!, me olvidé de contarle José, desde el primer día la llamé Marta, como mi hija que se fue a vivir al sur y me manda un mensaje cada navidad. Pensé en nominarla María, como mi amada esposa fallecida, pero no me pareció adecuado.
¡Pero Raúl! Marta no es un nombre para una gata. Puede ser Kity, Mimosa, Venus, Dulce, pero ¡Marta! Ese es un nombre de mujer afirmó José.-
No es así dije. Marta era el nombre perfecto. Apenas la llamaba ella respondía atenta, corría con sus pasos cortos y ligeros y ya estaba a mi lado.-
Decidimos salir a pasear. A una cuadra de la plaza donde estaba nuestro banco lucía el Río color de león.
Caminábamos por la costanera hasta el atardecer. Ella a mi lado. Volvíamos, compartíamos el sándwich, le servía la leche, yo tomaba un poco de agua y nos despedíamos hasta el día siguiente.
Un lunes, después de un fin de semana que un poco de fiebre me tuvo en cama fui a la plaza, a nuestro banco y Marta no estaba.
La busqué con ansiedad, angustiado, todo un día la llamé y no apareció.-
Con lágrimas en los ojos volví a mi casa. Me desplomé en el lecho y moría de tristeza.
Un amigo me dijo que las gatas vuelven. Siempre vuelven.-
Por eso iba cada día al banco, esperanza de encontrarla. La frustración fue única respuesta. Dejé de ir.
Ya no me levanté de la cama. Tomaba unos mates y nuevamente al lecho. La soledad se había hecho insoportable.
Una noche un quejido en la parte de atrás de la casa me despertó. Imaginé el llanto de un niño abandonado. Me levanté rápidamente, abro la puerta y a mis pies una pequeña gatita multicolor no dejaba de maullar.
La recogí, la abracé, era una pequeña versión de Marta. Una lágrima delató la emoción.
La abrigué, le di de comer un poco de pan, le serví leche y se durmió a mi lado.
Mi soledad dejó de ser.-

Al fin María

2010-09-13T16:35:00.000-07:00

Las cosas buenas que pretendemos en la vida van adquiriendo en el diario transcurrir una calificación diferente acorde con el avance de nuestras expectativas y el transcurso del tiempo.
Así en la adolescencia nuestras intenciones a futuro son berretines, parientes previos y casi marginales de las ilusiones que guían nuestros pasos en la juventud y que sin prisa pero sin pausa nos van llevando a los sueños vagabundos que acariciamos en la edad adulta y que al topar con el último tercio se transforman en inquietud que nos insta a pelear por las grandes causas.
Horacio de mocoso vivió el berretín de María. Única, morocha, pollera gris, blazer azul, estallido de picardía, el mar, la arena.
Gran momento, los buenos tiempos, los días felices esos que nunca pasan que permanecen intactos en el corazón.
Noches interminables, días gloriosos, plenos de sol y celeste cielo, amistades para toda la vida, el beso robado atrevidamente, el inolvidable primer contacto con el amor y María.
El transcurrir, jornadas tras jornadas, imperceptible, no contadas, el tiempo que fluye cual agua entre los dedos y la juventud que se hace presente con su bagaje de sueños y María.
Insolente el gris, el grito, la represión, ideales que no se dan por vencidos, que son pisoteados, arrojados al río, búsquedas que terminan en un encuentro con el golpe artero, con la agresión sin sentido, con la amenaza, con la muerte con la perdida, sin María.
El fin de la locura, la sensatez, los hijos, la justicia, la ceguera, el derecho, la vida en familia, domingos de asado, guitarras, amigos y canciones, sueños vagabundos que nos acarician cada día, esperanzas de un buen futuro, trabajo sin pausa, obstinación por los valores, risas, plenitud, todo es posible. Rey del mundo, sin María.
El pelo se tiñe de gris, torna blanco, pelea por las grandes causas, solitario, insistente, afán de ganar a cualquier precio, renovada juventud, el mar, la arena y al fin María.
Los verdores renacen aunque a veces se hagan esperar.

mirada

2010-08-31T11:04:00.000-07:00

María sentía una profunda depresión. Un bajón que no podía superar. A los veinticinco años, dueña de una belleza muy poco común, no lograba que ningún hombre reparara en ella.
Terapias, yoga, amigas fieles y compinches, un trabajo pleno de hombres apetecibles que bromeaban con ella, le contaban sus hazañas amorosas, le hablaban de las actuaciones de sus equipos de futbol favoritos pero jamás, nunca un piropo, una sonrisa cómplice, una mirada provocadora, una cita relevante, nada.
Harta de su vida árida, con muchas navidades y ninguna nochebuena, entró a la confitería de costumbre, se sentó en una de las mesas de la ventana, pidió el té de rigor y trató de olvidarse del asunto.
Se sirvió y al hacerlo levantó la mirada en el justo momento que un muchacho bello de enormes ojos azules, cabello como el trigo la miraba.
Obviamente, volvió a dirigir la puntería hacia el mismo lugar y confirmó que su primera apreciación no era errada. Trató de disimular el entusiasmo. Había olvidado cuando fue la última vez que un tipo pintón como su ocasional galán se había fijado en ella.
Decidió olvidarse de su timidez y buscar en algún lugar del arcón de sus vivencias una pizca de atrevimiento. Así no ahorró sonrisas insinuantes, gestos provocativos, alguna caída de ojos; cruzó criminalmente sus bellísimas y largas piernas, las acarició casualmente, pero nada, sólo la mirada que aparecía obstinada y ningún avance.
Al tercer té decidió poner fin al juego. Llamó al mozo, pagó, tomó su cartera, se levanto y puso rumbo a la puerta de salida.
Al pasar por la mesa de bello muchacho mirón decidió sacarse la duda que le molestaba. Lo enfrentó y le preguntó:
-¿Por qué me miró toda la tarde? ¿Por qué no me sacó los ojos de encima?
-Discúlpeme, señorita, pero yo no la miré.
-¡Sí me miró! ¡Toda la tarde! ¡Quizás sea un juego! ¡Un pasatiempo que lo divierte! Hoy están todos locos, ¡Se hacen el bocho con cualquier cosa! ¡Quizás esperaba que me acercara yo! ¡O cree que soy una cualquiera! ¡No, m’hijito, no soy una cualquiera!
-Jamás puedo pensar eso de usted -respondió el bello caballero.
-Pero me maltrató, ¡Me hizo entrar! ¡Me llené de ilusiones, de fantasías! ¡Para nada!, ¡Eso, señor, para nada!
-Señorita, yo no la maltraté. Yo no hice nada.
-Justamente eso. ¡Me provocó, me entusiasmó y no hizo nada! ¡Dos mesas, nada más que dos mesas tenía que acercarse! - gritaba la pirada.
-Miré señorita, no sé quién es usted, ni donde estaba sentada. Le aseguro sin duda que yo no la miraba.
-¡Usted es un mentiroso!
-No, señorita, yo no soy un mentiroso. Yo, señorita, soy ciego.

aquí estaré

2010-08-27T10:16:00.000-07:00

Cuando todos los astros se apaguen en el cielo, cuando

todos los pájaros paralicen el vuelo cansados de esperarte,

ese día lejano yo te estaré esperando todavía. (José Ángel Buesa)

Yo no habré de partir, aquí estaré
es apego, el gusto por las cosas
he plantado mi árbol y mis rosas
fiel remanso al tiempo de sentir

Si decides volver me encontrarás
fiel cobijo la tibieza del hogar
cuando quieras, no tienes que avisar
no habrá cambios, no dudes, lo verás

Aguardando mis brazos y el cariño
y mis manos calientes, la caricia
renovada la dicha, la delicia
sentimiento feliz, como de niño

Si no quieres retomar, vale el recuerdo
mil momentos de amor y tan felices
un pasar bien rico de matices
los habré de saborear a ritmo lerdo

bicho inmerecido

2010-08-27T10:05:00.000-07:00

Que, cuando hay inundación/ el alacrán,

el ratón/ -bichos que no lo merecen-/ hallan que ella le ofrece/ hasta el ùltimo albardón.

(Alfredo Zitarrosa)

Bicho que no lo merece
lo mencionó Zitarrosa
se mete en todas las cosas
perverso como parece

Zancadillas y empujones
ninguna la sutileza
para el mal tiene cabeza
el rey de los adulones

Y lo acompaña la gente
la corte del sí señor
con la excusa del temor
por su perfume de muerte

No sabe de la piedad
de los buenos sentimientos
especialista en tormentos
tinieblas y oscuridad

agotar el placer

2010-08-27T08:27:00.000-07:00

(Publicación a pedido del autor)

Es luz en la oscuridad
y sonrisa en la mañana
glorioso fín de semana
que cambia la realidad

Ausencia deja de ser
ojos verdes y la piel
tan dulce sabe la miel
al tiempo de anochecer

Suave luce la caricia
las manos tan complacidas
cosas buenas de la vida
remanso, goce y delicia

Y luego estalla el querer
sin tiempo ni condiciones
coinciden dos corazones
en agotar el placer

el parquero

2010-08-26T14:36:00.000-07:00

Hay jornadas que son absolutamente agotadoras, donde nos suceden mil imprevistos, cuando la mente se agota resolviendo las cuestiones más complejas, mientras el cansancio se convierte en un asunto integral y el cuerpo clama por esa cama blanda convertida en tibio y anhelado refugio.
Jorge culminó ese lunes destruido. Llegó a su departamento, se dirigió al dormitorio, se quitó la ropa -que fue a parar al destino que dispuso el azar-, se mezcló con las sábanas, tomó la autopista de los sueños y aceleró con destino a su bello mundo de ilusión.
Cuando una sonrisa de satisfacción se dibujaba en sus labios, siente que alguien lo llama por su nombre a la vez que lo toca en la espalda.
-Jorge, vamos, levantate, es hora de partir.
Jorge pensó que era un pequeño escollo con el que había topado camino a sus sueños y acomodó su cabeza sobre la almohada.
-Vamos, Jorge, estoy cansado. Hay que marchar, ya se está haciendo tarde.
Ante esta nueva interpelación, Jorge se da vuelta y al hacerlo se encuentra sentado en su cama a un hombre con inmensas ojeras, la tez amarilla como si estuviese padeciendo de una pancreatitis terminal, todas las arrugas del mundo se habían apoderado de su cara.
-¿Usted quién es? -preguntó asustado Jorge.
- No empecemos con el jueguito de las preguntas! ¡Eso me pone loco! -exclama el extraño.
-¡Qué loco ni loco! Esta es mi casa y yo a usted no lo conozco. Luego usted es un extraño que entró subrepticiamente a mi hogar con la intención de robarme o quiza pretendiendo algo peor.
-Acertaste, Jorge.
-Usted va a robarme -añadió Jorge.
-No, es algo peor.
-No me diga que va a golpearme o que intentará satisfacer sus bajos instintos
-No, nada de eso.
-¿Entonces qué? -interrogó Jorge.
-Entonces dejemos este estúpido diálogo y acompañame. Soy el representante de la muerte, el Parquero que ha venido a buscarte y estoy cansadísimo.
-¡Como va a ser la el representante de la muerte! Recién cumplí veintiséis años, tengo un estado físico perfecto, acabo de hacerme un chequeo y el médico me dijo que todo estaba bien.
-Tu médico es un mentiroso o un ignorante. Acabas de sufrir un infarto masivo y tu vida fue.
-Discúlpeme, señor, con todo el respeto que me merece, a mi no me agarró nada. Compruebe mi pulso, el ritmo de mi corazón, esta vuelta carnero no la puede hacer ningún fiambre.
El Parquero lo mira detenidamente a Jorge, sorprendido por la espectacular vuelta carnero que realizó sobre la cama. Saca una libreta de apuntes, llena de nombres y fechas y pregunta.
-¿Usted es Jorge Morel?
-No, señor. Yo soy Jorge Martinez.
-¡No puede ser! ¡No puede ser! Era el último y a la cama y ¡me equivoco! -se lamentó el Parquero mientras un lagrimón se escapaba de sus ojos rojos y hundidos.
-Bueno, señor , no se ponga así, un error lo tiene cualquiera.
-No, esto no puede ser. ¡Es la quinta vez que me pasa en la semana! ¡Es el mobbing! ¡Mis jefes me están volviendo loco!
-¿Qué es eso del mobbing? -pregunta jorge.
- Hostigamiento laboral. ¡Esos avaros de los de arriba, cada vez me dan más trabajo! Suprimieron la oficina de muertes violentas y triplicaron mi responsabilidad. Todavía me quedan dos años para jubilarme.
-Mi amigo, yo creo que usted ha pasado la edad jubilatoria.
-No, los Parqueros nos jubilamos a los doscientos años y yo recién cumplí ciento noventa y ocho. ¡Ay, que cansado que estoy! ¡Encima se me pinchó una rueda del parcamovil que estacioné abajo y no tengo herramientas ni fuerzas para cambiarla.
Jorge miró piadosamente a esa masa informe, amarillenta, llena de arrugas, con pelo ralo, lloriqueando. Haciendo gala de su natural generosidad le dice:
-Mire, yo puedo irme a dormir a la casa de mi novia. Tome mi cama, descanse. Con un amigo le arreglamos la rueda del parcamovil y cuando esté repuesto vuelva a su trajín. Cuando se vaya deje las llaves debajo de la alfombra.
-¿Usted haría eso por mí? -interroga el Parquero.
-Por supuesto. Descanse. Yo me encargo de todo.
-¡No sabe cuánto le agradezco!
-No es nada, adiós y suerte -se despide Jorge.
Con su amigo Manuel cambia el neumático averiado del parcamovil, y se llega hasta la casa de su novia Julieta.
-¿Qué hacés a esta hora aquí, Jorge? ¡Son las dos de la mañana! –apunta Julieta
-Tuve un impulso irrefrenable por verte, mi amor. ¡Quiero estar con vos hasta que la muerte nos separe!
La tibia cama de Julieta y la ternura de sus besos sepultaron en el olvido al Parquero y sus amarillentas arrugas. Temprano en la mañana Jorge volvió a su departamento. Debajo de la alfombra estaba la llave. Abrió la puerta y sobre la mesa del living una nota: “Estimado Jorge: Gracias por la hospitalidad. Consulté mis anotaciones y tendrás una larga y dichosa vida. Perdón por el error. Un abrazo. El Parquero”.

violación

2010-08-26T14:12:00.000-07:00

Juan no podía dejar de beber. Todo su objetivo en la vida era conseguir el dinero necesario para comprar la mayor cantidad de cajas de vino barato y matarse tomando. María, su mujer, lo odiaba por eso. Maldecía ese perfume a vino tinto barato que recalaba en cada rincón de la casa.
Juan se mantenía en un estado de inconciencia permanente. Así, inconciente, rodeado de cajas vacías de vino berreta, lo detuvo la policía por la denuncia de María. Su compañera afirmaba entre lágrimas que había sorprendido a Juan en la cama violando a Ana, la pequeña beba de ambos, cuya edad apenas superaba los siete meses.
En medio de la delirante confusión que invadía a Juan, no se resistió ante la brusquedad de la autoridad. Se dejó empujar, esposar, tironear, soportó algún golpe; su sueño de alcohol sólo le permitió murmurar que él no había hecho nada, comentario que no fue atendido por los uniformados que lo arrojaron al fondo del móvil.
La acción fue rápida, brusca, silenciosa. Nadie le preguntó nada a Juan, nadie le dijo nada. Simplemente lo arrancaron de la borrachera y lo acarrearon hacia la comisaría.
Ya en la alcaldía, en el barullo de la mente de Juan se destacaban agravios variados y la amenaza de padecer en un tiempo cercano todo tipo de tormentos. Le preguntaron si sabía cuál era el alto precio a pagar por haber violado a la niña. A su propia hija.
Allí Juan se inquietó y con palabras que se tropezaban alcanzó a afirmar que él no había sido, que no tenía nada que ver. Su borrosa defensa recibía como respuestas golpes y maltratos.
Del bolsillo trasero del pantalón, los agentes sacaron el documento de identidad de Juan y de allí los datos que asentaron en el libro de ingreso; trámite rápido, ansioso, que Juan tampoco entendió.
Su estancia en la mesa de entradas de la alcaldía fue fugaz. Lo alojaron con los presos duros, veteranos de la delincuencia, los que sabían qué hacer en estos casos. La vigilancia desapareció mágicamente y de inmediato dos reclusos lo tomaron a Juan, lo desnudaron y uno por uno lo violó con saña, perversamente, a la vez que era golpeado sin piedad, pateado y pisoteado por sus compañeros de cautiverio.
En el interín, el oficial a cargo acude al domicilio del Juez en turno y le comunica la novedad.
¡La puta madre! fue la expresión con la que el magistrado, doctor Perez, puso de manifiesto su disgusto por el accionar policial. ¡Son unos boludos!, gritó alteradísimo el Juez. ¡Lo van a matar! ¡Cómo van a ubicar a un borracho como Juan, imputado de la violación de su pequeña hija con los detenidos de máxima peligrosidad! ¡Todos saben lo que sucede cuando le tiran un presunto violador a los leones, y más cuando la abusada es una beba!
Perdón, doctor, se animó a decir el oficial, la violación está probada. La denuncia de María es sumamente detallada y clara, y la penetración y restos de semen fueron comprobados por los médicos forenses.
¡Probado una mierda!, gritó el Juez. María es una mentirosa patológica, mil cuernos le ha metido a Juan aprovechando su estado de inconciencia permanente por el alcohol. Puede ser cualquier cosa, concluyó el Magistrado.
¡Todos al móvil y volando a la comisaría!, ordenó el doctor Dominguez.
Mientras esto sucedían en la casa del juez, en la alcaldía los presos trababan la puerta de acceso al pasillo de la celda; entre todos levantaron el pesado cuerpo de Juan, lo ataron con una ruda cuerda sujetándolo con alambres a las rejas de un calabozo individual.
De algún lado salió una botella con nafta, el colchón fue regado generosamente, un fósforo y el tremendo dolor que le provocó el fuego dio paso a un grito desgarrador, intenso, prolongado de Juan, que en instantes dejó de ser, consumido por las llamas.
Casi en forma coincidente el Juez y la comisión policial llegaron a la comisaría. El olor a carne quemada comenzaba a invadir todos los ambientes del presidio.
¡Lo hicieron!, exclamó el doctor Pérez con voz pesada y culposa. Llegamos demasiado tarde.
Destrabaron la puerta de acceso a los calabozos y el Juez se enfrentó con el cadáver calcinado de Juan. Se sentó largo rato con las manos tomando la cabeza. Sabía que esa tragedia podría haberse evitado con un poco de diligencia. Llamó a su secretario. Le encargó que instruyera el sumario pertinente por la muerte de Juan y dispuso que María concurriera a su despacho en forma inmediata para ratificar su denuncia.
María fue encontrada en su casa haciendo el amor con Jorge, su último amante. La policía la llevó hasta el despacho del magistrado dejando a Jorge, increíblemente, en libertad de acción.
Mientras María aguardaba al magistrado, Jorge partía en un micro con destino a cualquier lado.
El doctor Dominguez le dijo a María que accediera a la oficina y se sentara frente a él.
-¿Qué pasó, María? ¿Sabés que Juan murió? ¿Que lo asesinaron en la alcaldía los propios reclusos?
María le mantuvo la mirada al Juez, dura, desafiante y luego de un instante de silencio dijo:
-Mire Señor, yo sorprendí a Jorge violando a María.
-¿Y por qué culpaste a Juan?
-Juan era una desgracia, siempre borracho, inconciente, su único interés era el alcohol. Ya estaba harta de ese perfume a vino barato que penetraba cada rincón de la casa.
-¿Y Jorge? ¿Quién es? ¿Dónde vive? -interrogó el magistrado.
-Jorge es un Jorge como tantos Jorges que hubo en mi vida. No es de acá. No sé en qué ciudad vive. No hago preguntas.
El Juez se quedó en silencio, resignado. Nunca más encontraría al autor del abuso, a ese Jorge que había violado a la hija de Juan, un Jorge sin rostro, sin huellas, sin presente ni pasado, que desapareció para siempre.

soledad

2010-08-26T12:39:00.000-07:00

Esta vida dura y compleja muchas veces nos invita a obviar la realidad y aferrarnos a la fantasía de nuestros sueños, maravillosos, confiables, inmutables.
Pero nada es absoluto, ni siquiera los sueños que a veces nos sorprenden, juegan con nuestra ilusión, nos confunden y la alegría nocturna torna en tristeza y duda.
Mario era titular de una vida trajinada, ruda. Para él, encontrarse con su mundo de sueños donde la bella Soledad era exclusiva y excluyente protagonista, era su máxima ambición. Así, cada noche le otorgaba ese pedacito de esperanza que no encontraba en la realidad.
Soledad era -como dijimos- la estrella de cada una de sus noches. Charlas, caricias, besos, amor con pretensión de eternidad. Pasaron dos años desde el primer encuentro y el cariño entre Mario y Soledad no tenía baches ni tropiezos. Era una relación maravillosa, para siempre, sin fisura.
Una noche Soledad no se hizo presente. Al despertar Mario, su alma estaba llena de ausencia. Una profunda tristeza lo acompañó durante el día. Al llegar la noche accedió a sus sueños con una actitud entre esperanzada y escéptica. Aunque una sonrisa recibió la presencia de Soledad, Mario no tardó en comprender que algo andaba mal. El comportamiento de su amada nocturna había variado: rechazó cualquier tipo de caricia, ningún beso y se marchó rápidamente.
Abrumado y sin poder entender, Mario soportó otra jornada de angustia e inquietud. Un mal presentimiento le impedía esa noche llegar a sus sueños. Cuando al final el cansancio dio paso al misterio, se encontró una nota en el banco de sus encuentros con Soledad. La leyó con avidez. Decía: “Disculpame, Mario, lo nuestro tiene que terminar, me enamoré de Sergio García y sus sueños me han ganado”.
Se despertó transpirando. Eran las dos de la mañana. No podía ser. Sergio García, su mejor amigo le había robado la mujer de sus sueños. No pudo dormir más. Ese día faltó al trabajo y la depresión le impidió levantarse de la cama. Se durmió. Una noche sin ilusión. A la madrugada despertó sobresaltado.
Sergio García estaba muerto por Gloria, la hermana de Mario. Una loca idea vino a su mente. Ese domingo haría un asado en su caso invitaría a Sergio y aunque ignoraba que los sentimientos de su hermana respecto de Sergio, era una posibilidad.
El domingo gran asado. Para decepción de Mario, Sergio y Gloria prácticamente no se hablaron. Con la sensación de fracaso pintada en rostro, se sentó pálido en un banco del jardín. Gloria se percató que Mario no estaba bien, también lo apreció Sergio. Ambos acudieron a asistirlo. Cuando la mano de Gloria tocaba la frente de Mario su piel rozó el brazo de Sergio que intentaba animar a su amigo. Se miraron, Mario sonrió con picardía, los tres se abrazaron. A partir de ese momento Sergio y Gloria no se separaron hasta la despedida, bien entrada la noche.
Al acostarse. Mario aguardó a Soledad que brilló por su ausencia. Pensó que había sido una idea tonta. Sergio durante el día era titular de las caricias de su hermana y por la noche Soledad lo visitaba en sus sueños. Pasaron un par de noches en que Mario tomó un par de sedantes para dormir profundamente.
A la tercera se olvidó y allí apareció Soledad. Tan hermosa y sonriente como en los buenos tiempos.
-¿Donde estuviste los últimos dos sueños? Vine a buscarte y no estabas -dijo Soledad.
-Un problema en el trabajo -se excusó Mario.
-Mario, fui una tonta. Jamás debí dejarte. Sergio no valía la pena. Me engañó en su sueño con una tal Gloria. Ahí me dí cuenta de que cometí un gran error. Que mi amor por vos nunca dejó de ser.
-Mi querida Soledad. Todos cometemos errores. Pero siempre está la posibilidad de repararlos si el arrepentimiento es sincero. Yo te amo intensamente. ¿Y tú, Soledad? ¿Tú me amas?
-¡Con toda el alma, Mario! ¡Con toda el alma, por el resto de tus sueños!

accidente

2010-08-26T11:18:00.000-07:00

Juan Carlos era un exitoso empresario gastronómico. A sus treinta y tres años había logrado una sólida posición económica y, lo más importante, junto con Mariana, su esposa y Julia su pequeña hija de tres años, conformaban una magnífica familia.
Se sentía un tipo afortunado. Todo lo conseguido había sido fruto de su esfuerzo personal. Mucho trabajo y el apoyo incondicional de Mariana.
A pesar de la juventud, tanto Juan Carlos como Mariana tenían todo el tiempo del mundo para dedicarlo al ocio, a viajar, a practicar deportes. Así Juan Carlos pasaba gran parte de su tiempo en las canchas de golf, mientras que Mariana -luego de intentar seguir a su esposo en el mismo deporte- desistió y comenzó a tomar clases de tenis.
En verdad Mariana se había entusiasmado con el deporte blanco. En realidad su apuesto profesor era un estímulo importante para este súbito berretín tenístico.
Jorge, el profesor, tenía toda la pinta del mundo. Por supuesto no tenía horarios disponibles, ni de mañana, ni de tarde como tampoco por las noches. Luego de muchos ruegos, Mariana consiguió un par de horas y la mejor atención. En poco tiempo era ostensible que Mariana moría por su profe. Sonrisas, gestos, indirectas, llegaron a destino y Jorge la invitó a cenar.
Mariana aceptó sin vacilar. Una excusa cualquiera a Juan Carlos, que jamás dudaría de su esposa, y una noche de buena comida, mejor bebida y el comienzo de un romance peligroso para ambos.
Los encuentros de Jorge y Mariana se hicieron cada vez más frecuentes aunque nunca lograron despertar sospecha alguna de Juan Carlos.
Una tarde, Juan Carlos llega temprano a la inmensa casona de la familia y al dejar la campera en uno de los sillones del living se topa con el celular de Mariana.
Lo toma, aprieta la tecla de mensajes recibidos y allí se encuentra con infinidad de recados de Juan Carlos que dejaba al desnudo el desliz de su esposa, el apasionado romance que vivía con su profesor. Pulsa la tecla de mensajes enviados y en ellos Mariana destacaba las dotes de gran amante de Juan Carlos, el sentido que había encontrado su vida luego de tanto aburrimiento con su esposo, de tanta ausencia de sexo, de caricias del amor que ahora había encontrado en una cancha de tenis.
Juan Carlos no podía creerlo, jamás habría sospechado una infidelidad de Mariana. Se sintió abrumado, gritó un insulto en el mismo momento que Mariana abría la puerta de entrada. Se alejó de Mariana y le preguntó sobre su romance, los mensajes, el profesor de tenis, el engaño.
Mariana reaccionó furiosa. ¡Quién mierda sos vos para revisar mis cosas!, gritó. Se acercó a Juan Carlos y poniéndose cara a cara exclamó ¡No tenés ningún derecho a vigilarme!
El cachetazo de Juan Carlos no se hizo esperar. La fuerza de la bofeteada empujó a Mariana que llega a tocar el piso con sus rodillas, trata de erguirse y al hacerlo se engancha con la alfombra y cae pesadamente sin poder realizar ningún movimiento defensivo. De suelo la levanta Juan Carlos, tomándola con fuerza de los cabellos y golpea su cabeza contra el muro de hierro macizo que rodeaba el hogar mientras el atizador cae sobre la sangre que había comenzado a fluir de la profunda herida que había quebrado la frente de Mariana de manera fatal, irreversible. La muerte había dicho presente.
Juan Carlos se sentó en silencio. Se serenó, tomo el teléfono y llamó a su abogado y amigo de la infancia, Ricardo. Ricardo Albano.
-Hola, Ricardo, habla Juan Carlos.
-¡Hola Juanca! ¿Cómo anda todo?
-Mal, Ricardo, muy mal. Mariana se mató.
-¡Qué! ¿Qué pasó?
-Vení que te cuento.
-¡Ya voy, Juanca, no toques nada!
A los diez minutos Ricardo llega a la casa de Juan Carlos, quien le cuenta paso a paso lo sucedido.
-Mirá, Juan Carlos, tenés que convencerte de que esto fue un accidente. Vos le diste el cachetazo, ella se tambaleó, enganchó su pie en la alfombra y cayó sobre el muro de hierro rompiéndose la cabeza sin que vos pudieras hacer nada para auxiliarla ¿Estamos, Juanca?
-Estamos, Richard.
-Imaginate la escena en tu mente un y otra vez, y finalmente será verdad.
-Así lo haré, Richard.
El día de la audiencia del debate, Ricardo aconsejó a Juan Carlos que se prestara ampliamente a la declaración indagatoria del Tribunal, obviando naturalmente su intervención fatal. Sólo debía declarar la imagen tan ensayada y bien aprendida de la accidental caída de Mariana.
Así lo hizo Juan Carlos, que contó detalladamente el cuento que le había enseñado su abogado.
Luego Ricardo presentó peritos médicos especializados en la materia. Ambos coincidieron en remarcar que la muerte se produjo por el impacto del cráneo al golpear contra el macizo hierro que rodeaba el hogar. Que no existía en el lugar del hecho ningún rastro de violencia, que se había tratado de un desafortunado accidente.
A continuación declaró un experto policial que se encargó del reconocimiento del lugar, señalando dos elementos de importancia. Primero exhibió fotos de la alfombra donde podía verse el lugar donde se engancha el zapato de Mariana dando lugar a su caída y luego imágenes del atizador, remarcando que no se había encontrado huella digital alguna, que debía registrarse necesariamente si alguien hubiera golpeado a Mariana, concluyendo finalmente que todo no fue más que un desgraciado accidente.
Cerrada la etapa de prueba, se le otorga la palabra al Fiscal. Luego de pensar unos minutos, de mirar algún punto perdido, e intimado por el Tribunal, el representante del Ministerio Público afirma que de las expresiones de Juan Carlos, las constancias de la causa, las periciales producidas en la audiencia, aparecía claro que no existía hecho ilícito alguno que reprochar al imputado Juan Carlos Gutiérrez. Que el suceso había sido un penoso accidente y que por ello se abstenía de acusar.
Concedida la palabra al Defensor, éste coincidió con el Fiscal y reclamó al Tribunal que se absolviera libremente a su cliente.
El tribunal se retiró a deliberar unos minutos. En instantes estaban nuevamente en sus bancas, al tiempo que el Presidente del Cuerpo anunciaba la absolución del imputado Juan Carlos Gutiérrez por el delito de Homicidio calificado por el vínculo por el que había sido requerido.
Juan Carlos y Ricardo se abrazaron largamente.

chica de seda

2010-08-24T10:32:00.000-07:00

Para la bella Helena, de un poeta amigo de las lágrimas de amor

No llores chica de seda
que la vida es ilusión
lo que hoy es gran traición
será olvido apenas pueda

Sin duda solo un tropiezo
que el tiempo lo hará morir
y a poco de transcurrir
será un suceso travieso

Toda pena es contingente
es un asunto puntual
mañana no será igual
Tendrás mil cosas en mente

Eres toda juventud
hermosura de mujer
ya hallarás otro querer
hoy yo brindo a tu salud

Ningo*

golpes de muerte (caso judicial con dos finales)

2010-08-23T08:32:00.000-07:00

Javier entró a la casa molesto. Cerró la puerta con violencia, su madre no mereció ni un saludo. La odiaba intensamente desde el mismo momento en que le había hecho saber que era hijo adoptivo, que carecía de datos sobre su madre biológica. Había dejado pasar dieciocho años para decírselo.
Se encerró en su habitación, abrió la heladera que había instalado como mobiliario para llenarla de cervezas. Una cama, un pequeño guardarropas y una mesa completaban el vestuario del dormitorio.
En instantes, dos botellas de un litro quedaron ausentes de su rubio y espumante contenido; tomó dos pastillas de su droga predilecta, la que le transformaba esa vida triste y sin sentido en un paraíso indescriptible, el bajón era bravo pero valía la pena.
Se acostó en la cama mientras abría otra botella. Los efectos del estupefaciente mágico empezaron a hacer efecto. Entró en un estado de euforia y agitación, la realidad dejaba de ser. Volvió al salón de entrada a la casa y empezó a gritar por su madre ¡Vieja!, ¡Vieja! ¡Vení que necesito plata! ¿Donde la escondés? ¡Tengo que salir!
La madre se refugió en su dormitorio. Javier tomó una vieja hornalla de cocina que estaba sobre la mesada y la estrelló contra el piso. La hornalla se rompió en siete pedazos, los tomó uno a uno, los guardó en los bolsillos, abrió la puerta de la habitación y enfrentándose a su madre comenzó a gritar:
-¡Dame la plata, vieja de mierda! ¡O me das la guita o te mato! –siguió amenazando enloquecido, mientras lanzaba contra la cabeza de Virginia los trozos de hierro de la hornalla. Dos de los proyectiles dieron en la cabeza y el cuerpo de la mujer, que con sus sesenta y cuatro años mal llevados no podía oponer ninguna resistencia. Con el puño Javier le golpeó la cara a su madre sin dejar de reclamar el dinero. Allí Virginia exclamó ¡Basta Javier! ¡Basta!
La respuesta de su hijo fue tomarla del cuello, levantarla y llevarla arrastrando contra el piso. Allí volvió a sujetarla del cuello y golpeó con fuerza su cabeza y su cuerpo contra la pared que se salpicó de sangre. La soltó y su madre cayó pesadamente al suelo. Miró hacia el marco de la puerta que daba al pasillo, la parte superior del tirante estaba a punto de desprenderse, lo sacó de un tirón en el justo momento que Virginia trataba de sentarse en el piso. Apenas lo logró, Javier le aplicó un violento golpe sobre la frente provocándoles dos heridas enormes y un estado de inconsciencia que no lo conmovió.
Se levantó, fue a la heladera, tomó dos cervezas mas sobre el piso, se estiró y quedó profundamente dormido.
Al despertar, su madre seguía inconsciente en el mismo lugar en que había recibido el tremendo golpe con la madera. Se asustó. Llamó a una ambulancia, ayudó a acomodar a Virginia en la camilla, dijo a los médicos que no recordaba nada, que no sabía que había pasado. A los cuatro días, el hematoma que generó el traumatismo de cráneo producido
por el golpe con el tirante determinó la muerte de Virginia.
En el juicio, Javier repitió que no recordaba nada, que re quería a su madre, que tenía problemas con la droga, que su madre era alcohólica, que él no le había pegado.
El perito bioquímico señaló que había manchas de sangre en la ropa de Javier, en los siete trozos de la hornalla, en el tirante que por la fuerza del impacto se había roto en tres pedazos.
El perito criminalístico señaló que había sangre en las paredes y el piso del primer salón, en una de las piezas, en el marco de puerta que daba al pasillo, que la lucha se había dado en el ambiente señalado en primer término.
Los médicos afirmaron que el tirante era idóneo para producir las dos lesiones que presentaba Virginia en la frente, de nueve y once centímetros respectivamente, y el traumatismo de cráneo, sosteniendo que si bien no podían decir con exactitud la mecánica del hecho, esto es si había sido un golpe o una caída violenta, era indudable que el impacto tuvo una fuerza excepcional al provocar el traumatismo de cráneo en la víctima y la rotura del tirante.
Finalmente la vecina de la casa lindera a la de los sucesos dijo que había escuchado un golpe en la pared y la expresión ¡Basta Javier!
Con los elementos de prueba indicados, el Fiscal imputó el delito de homicidio calificado por el vínculo y pidió se aplicara al imputado la pena de reclusión perpetua.
El defensor afirmó que no había ninguna prueba directa ni de la autoría ni de la materialidad del hecho. Salvo una testigo ocasional nadie escuchó nada. Agregó que la víctima era alcohólica como su cliente, y que como sucede en los estados de ebriedad agudos, alcoholizada cayó sobre el tirante golpeando con la fuerza suficiente para sufrir las heridas que la llevaron a la muerte. Que las ropas de Javier estaban manchadas con sangre porque había ayudado a acomodar a su madre en la camilla y que los destrozos en la casa fueron consecuencia de un acto de furia posterior de su defendido por la bronca que le había causado lo sucedido a su madre. Así al volver a la casa había roto todo el mobiliario.

Condena:
Al tiempo de decidir, los jueces afirmaron que el caso se resolvía por aplicación de un silogismo lógico. Si Javier y Virginia eran las únicas personas que ocupaban la casa donde ocurrieron los hechos la madrugada en que Virginia aparece con gravísimas
lesiones que la llevan a la muerte; si el perito criminalístico afirmaba que las manchas de sangre en las paredes y el piso del primer ambiente de la casa mostraban que allí tuvo lugar la lucha que culminó con las heridas de Virginia; se concluye que en la lucha únicamente se involucraron Javier y Virginia, siendo el primero de los nombrados el que le causó a su madre la graves heridas que determinaron su deceso.
Por ello, por las manchas de sangre en su ropa, el peritaje bioquímico, por las manchas de sangre que aparecieron en cada objeto y en toda la casa entre otros elementos cargosos, no había duda de que Javier fue el autor de la muerte de su madre, calificando el hecho como homicidio calificado por el vínculo y aplicando a Javier la pena de reclusión perpetua.
Hoy, y para el resto de su vida, Javier pasa sus días en la Penitenciaría local. Jamás mostró algún signo de arrepentimiento.

Absolución:
Al tiempo de decidir, los jueces afirmaron que no había prueba suficiente que demostrara sin duda que hubiera ocurrido un delito y menos aún que Javier hubiera sido su autor. Que cualquier posibilidad podía darse como verdadera y por ende, no pudiendo determinar con certeza si la señora Virginia fue victima de su condición de alcohólica y se produjo las lesiones al caer violentamente sobre una superficie idónea para producir la heridas que sufrió, u ocurrió otra cosa, se inclinaron por absolver a Javier por el delito de homicidio calificado por el vínculo en razón de mediar orfandad probatoria.
Una vez en libertad, un amigo de Javier lo ayudó a salir del país y así desapareció para siempre, aprovechando en plenitud las fallas de un fallo que nunca debió ser.

derechos y humanos

2010-08-18T19:49:00.000-07:00

A la luz amarillenta del farol de la esquina, vimos con mi hermano Miguel cómo tres tipos fornidos estaban moliendo a palos a un flaco. Corrimos a rescatarlo. Al querer intervenir, un cuarto personaje que se bajó de un Falcon verde estacionado al lado del cordón de la vereda, nos amenazó con un revolver: ¡No se metan! ¡No les interesa!
Así fuimos espectadores de una feroz paliza. La víctima, Nora o Gabriel; el que se pintaba los labios con rouge rojo brillante, se colocaba pestañas postizas larguísimas, polleras bien cortas, medias de red, cartera rosa, zapatos de taco aguja del mismo color y se paraba en la esquina de Rodríguez Peña y Luro aguardando en las sombras a su justo cliente.
Era el diferente del barrio.
Buen tipo, querido por los vecinos, servicial, siempre dispuesto a dar una mano, tirarle unos pesos a los abuelos del departamento de al lado, siempre tan necesitados, siempre tan abandonados. Cada tarde les llevaba facturas y, entre mate y mate, mil carcajadas generadas por el decir atrevido y bromista de Gabriel.
Cuando los violentos decidieron que ya era suficiente, el que nos apuntaba con el arma, dirigiéndose al cuerpo inmóvil de Gabriel gritó ¡Ya no joderás más, marica de mierda! Subieron al auto y partieron velozmente. En el cristal trasero lucía un cartel que rezaba: “Los argentinos somos derechos y humanos”.
Nos abalanzamos sobre Gabriel. Estaba inconsciente. La cara destrozada, la ropa desgarrada, podían verse varias fracturas expuestas en la clavícula, la rodilla derecha, el brazo izquierdo.
Llamamos al hospital desde el teléfono de casa. El médico que llegó con la ambulancia nos dijo que estaba muy grave. Lo acompañamos; directo al quirófano. Esperamos con Miguel. Mucho tiempo, demasiado.
Al abrirse la puerta, el cirujano se dirige a nosotros diciendo que no pudieron salvarlo, que Gabriel había muerto. Miguel comenzó a llorar desconsoladamente, como nunca lo había visto llorar en mi vida. Repetía ¿por qué?, una y otra vez y desde el fondo de las entrañas le salió un franco y absoluto ¡HIJOS DE PUTA!, que retumbó en todo el edificio.
Sabía que Miguel quería mucho a Gabriel. Eran muy amigos desde siempre, pero no imaginaba que ese cariño fuera tan intenso. Sin hablar una palabra llegamos a casa. Miguel se encerró en su habitación un par de días y no salió hasta el lunes a la mañana.
Como cada día laborable, desayunó un poco de café, hizo un comentario trivial e, impecable con la pinta de siempre, se fue a trabajar.
Durante unos días no dejé de pensar en la reacción de Miguel respecto a la muerte de Nora. Exagerada, sin duda; sin sentido ni explicación cierta. El tiempo fue haciendo su trabajo y mi inquietud se transformó en olvido.
Una noche pasé por un moderno pub -recién inaugurado- en Gascón al mil cuatrocientos y a través de un amplio ventanal vi a Miguel charlando con otro hombre en la barra, en el justo momento que el extraño acariciaba su cuello con ostensible ternura.
Ahí comprendí. De curioso me escondí tras un frondoso árbol y esperé que Miguel se retirara del boliche. Lo hizo en compañía del extraño. A media cuadra se unieron en un abrazo y un beso intenso, prolongado.
No lo podía creer. Miguel. Mi hermano pintón, apetecido por miles de mujeres hermosas, era gay. Me costó unos días mirar a Miguel a los ojos. No sabía cómo tratarlo. Finalmente me decidí y hablamos. Le conté lo que había visto y mi confusión.
-¡Ay, mi prejuicioso hermanito! -exclamó sonriendo Miguel-. Sí, soy gay. No es un delito ni una enfermedad fatal. Simplemente soy un hombre al que le gustan los hombres, eso es todo.
-¿Y no tenès miedo de que te suceda lo de Gabriel? –pregunté-. Vos sabés los malos tiempos que vivimos, la fuerza del poder como única razón, que el gobierno se la ha jurado a los gay entre otras minorías, que si te sorprenden no tendrán piedad.
Gabriel añadió que asumía riesgos por los malditos prejuicios; la agresividad de la gente que ejercía su eterna frustración insultándolo, golpeándolo, marginándolo, pero que se la bancaba: siempre hay que pagar un precio por una pizca de placer.
Acto seguido me abrazó, me conminó a no que dejara de preocuparme agregando que todo estaba bien, que confiara en él, que era más que precavido.
A partir de ese día fuimos más compinches, más hermanos, más amigos. Quizás porque compartíamos silenciosamente el secreto de Miguel.
Una jornada, volviendo del trabajo, turno nocturno, bajé del colectivo y emprendí tres largas cuadras hasta casa. Había caminado cincuenta metros cuando tres disparos secos, contundentes, rompieron el silencio de la noche. Corrí hacia la esquina desde donde habían provenido los inconfundibles sonidos del disparo de potentes armas de fuego. Dos tipos se alejaban en un Falcon verde de líneas modernas, que milagrosamente conseguí que no me atropellara. Llevaba las ventanillas bajas y sus ocupantes me gritaron: ¡Se lo merecía, era un puto de mierda! En el cristal trasero se distinguía la consigna: “Los argentinos somos derechos y humanos”.
En el piso, un hombre en medio de un charco de sangre que se iba agrandando a
medida que me acercaba. Llegué a su lado, comprobé que no tenía pulso, estaba boca abajo. Lo di vuelta y los ojos enormes y azules de Miguel, inertes, me dijeron que todo había terminado.
Desde el alma el insulto ¡HIJOS DE PUTA! Se partió el corazón, el llanto se hizo incontenible, el dolor insoportable. Traté de tranquilizarme. Con cuidado acomodé su ropa, saqué de sus bolsillos la billetera y la agenda personal.
En un instante estacionó al lado del cadáver de Miguel un Falcon verde. Me levanté con furia. Un gigante me paró de un solo golpe en el pecho; lo acompañaba su gemelo, ambos con pelo corto, tipo militar, ambos con anteojos negros. Se identificaron como policías, me preguntaron si sabía qué había sucedido.
-Era mi hermano -les dije-, apenas bajé del colectivo que me traía del trabajo escuché tres disparos, corrí y me topé con el cuerpo de mi hermano en un charco de sangre.
-Está bien, nos hacemos cargo. Ya viene el móvil para llevar el cadáver y hacer la autopsia. Que la familia pase mañana a primera hora a retirar el cuerpo.
Me quedé acariciando la cabeza de Miguel sin poder dejar de llorar. Llegó el
móvil. Allí recordé que ese día, once de febrero de mil novecientos setenta y tres, Miguel, mi hermano cumplía treinta y tres años de edad. Me quedé mirando la ambulancia que transportaba el cadáver de mi hermano hasta que desapareció de mi vista.
En el cristal trasero lucía la inscripción que rezaba: “Los argentinos somos derechos y humanos”

ciega, sorda y muda

2010-08-18T19:30:00.000-07:00

¿No tienes enemigos? ¿Es que jamás dijiste la verdad o jamás amaste la justicia?

(Santiago Ramón y Cajal)

Me imagino la justicia sorda y muda
además de los ojos bien vendados
al extremo se lleven los cuidados
que se alejen los temores y las dudas

Que no escuche la voz del influyente
que deseche la opinión del poderoso
que no existan obsecuentes vanidosos
se destaque su accionar independiente

No se hable, tan solo las sentencias
no se filtren ni datos, ni versiones
el silencio, agudas reflexiones
y la luz de la verdad sea evidencia

Sepa dura la vida de los jueces
tan austeros, aislados, intachables
que no vean, que no escuchen, que no hablen
deberá suceder, todas las veces

vez primera

2010-08-18T19:25:00.000-07:00

La decisión del primer beso es la más crucial en cualquier
historia de amor, porque contiene dentro de sí la rendición. Emil Ludwig

Cabello de trigo y fresca la tez
brillantes los ojos franca la mirada
corazón intenso, alma esperanzada
genial el amor de primera vez

Tu piel y mi piel, toda la pasión
tus labios, mis labios, el beso anhelado
momento de gloria, instante soñado
mis brazos, tu talle, plena la ilusión

Sabe fresco el césped, sonido del río
franca la sonrisa, es nuevo el candor
y se de tu pecho, ausente el rubor
el tiempo, el lugar y el cariño mío

Y fue maravilla, bella adolescencia
la dama preciada, tan apetecida
la llevo en la mente por toda la vida
querer entrañable, jamás es ausencia

más allá de la muerte

2010-08-17T12:07:00.000-07:00

Juan tenía la mirada fija en la pantalla de la computadora. En su departamento, con ropa informal, la cara ausente de la mañanera afeitada y la mente ganada por la nostalgia.
Sesenta y tres años; escribir era su ligero contacto con esa realidad hostil, dura, difícil. Plena de gente que apenas conocía, que nada sabía de su historia.
Añoraba sus raíces, el hogar donde creció y que hoy era una montaña de escombros insolentes por la avaricia y la perversidad de un par de ambiciosas sin piedad. A sus amigos, sus queridos amigos que se fueron con tanta urgencia de la vida. Que se adelantaron a partir con una prisa inusitada. Alberto, Ricardo, Luis, tantos.
Pensando en ellos y su brutal soledad, Juan comenzó a llorar intensamente, como si nunca lo hubiera hecho. En un instante su llanto fue interrumpido por un murmullo de voces que provenían del living. Acudió a ver qué sucedía y la consternación, el asombro, lo paralizó.
Sentado en los sillones que vestían el ambiente, sus viejos amigos Alberto, Ricardo y Luis charlaban animadamente. Confundido, Juan se mezcló con ellos. El abrazo no se hizo esperar. Lágrimas de emoción y alegría, el buen humor de antes, las bromas de siempre, el cariño en cada gesto.
Juan se serenó y dijo:
-¿Qué hacen acá? ¡Ustedes están muertos!
- Sí, es cierto, pero es una situación especial y La Parca nos encomendó una misión importante -dijo Alberto, que se hizo el vocero del grupo.
-Esto no es verdad. Se trata de un sueño. No se vuelve de la muerte.
-Lo que decís es cierto salvo que ocurra una situación de emergencia, en ese caso se resuelve una excepción a la regla del eterno descanso, que deja de ser por unos instantes -señaló Alberto.
-¿Cuál es esa emergencia? -preguntó Juan.
-Tu decisión de suicidarte esta noche, querido amigo -contestó Alberto.
-E…so no es cierto -respondió Juan titubeando.
Alberto se levanta del sillón, se dirige a un pequeño escritorio apoyado sobre la pared, abre un cajón del que saca un reluciente revólver y una caja de balas a la vez que pregunta:
-¿Y esto qué es, Juan? ¿Para qué compraste el arma y las municiones?
-¡Estoy desesperado, amigos! ¡No puedo más! La soledad, la falta de trabajo serio, la pérdida definitiva de la familia, la muerte prematura de mis mejores amigos entre otras tantas contingencias adversas me han derrotado. Quiero dejar este mundo hostil e ingrato, ansío reunirme con ustedes.
-¡No te reunirás con nosotros! -exclama Alberto, agregando-: revolver y municiones quedan secuestrados en este acto por tus amigos. Te aguardan sucesos de enorme relevancia en el futuro inmediato. En ellos no sólo estarás involucrado, sino que serás el principal protagonista. No se puede interrumpir el curso natural de aconteceres importantes. Nadie muere ni puede dar por terminada su vida suicidándose antes de cumplir el objetivo para el que fue destinado desde el momento de la concepción en el seno materno. El tuyo está pendiente. Te queda un largo y dichoso camino que recorrer.
-Pero ustedes están afirmando una fantasía. De este ahora, donde no tengo relación con nadie, salvo el inmenso amor que me regala Mónica y que no merezco, en que la soledad es mi única compañía. El trabajo es un simple pasatiempo sin trascendencia del que no puede derivarse ningún futuro auspicioso. Por eso afirmo que lo dicho es una expresión de deseo de mis buenos amigos y nada más.
-Juan -dijo Alberto-, estamos autorizados para mostrarte una foto de un instante de tu futuro para que lo creas. Aquí está, mirala.
Juan tomo la fotografía que le mostraba Alberto y en ella aparecía rodeando con su brazo el hombro de la morocha de ojos verdes que siempre estaba presente acompañando su crónica tristeza con un pequeño en sus brazos.
-¿Quién es el niño en brazos de Mónica? -pregunta Juan.
-Tu hijo, mi querido amigo -apunta Alberto-. El pequeño que engendrará tu amada de ojos verdes.
-No puede ser -sostuvo Juan-. Mónica no desea tener hijos.
-Lo tendrá con vos, serás un gran escritor y te distinguirán con honores.
-Bueno muchachos, me convencieron. Hoy nace el nuevo Juan. Pelearé para que sus deseos se hagan realidad. ¡Festejemos por este regalo de esperanza y optimismo! -remarcó Juan.
Acto seguido se hizo de cuatro vasos y una botella de buen whisky para concretar el festejo prometido. Al regresar los sillones estaban vacíos. Fue un sueño, un maldito sueño. Me habré dormido en el sillón como siempre y en la siesta de rigor me sorprendieron mis queridos amigos que marcharon tan temprano y con los cuales me uniré sin más dilaciones, se dijo Juan a si mismo.
En un momento se dirigió al escritorio. El arma y las balas ya no estaban. Un papel firmado por Alberto le informaba que el revolver y las municiones habían sido secuestradas. Abrió el segundo cajón que lucía el mueble y en él se destacaba una foto en que se veía sonriente con el brazo rodeando a Mónica y un pequeño niño en sus brazos.
Juan tomó la fotografía, se recostó en el sillón del living y no dejó de mirarla hasta que se durmió profundamente. En el sueño sus tres amigos Alberto, Ricardo y Luis, sentados en tres cómodas nubes intensamente blancas, lo saludaban haciendo el gesto del abrazo, que traduce el cariño sin límites ni fronteras, el que se mantiene más allá de la muerte.

duda razonable

2010-08-14T20:48:00.000-07:00

Mariela vivía con su compañero y el pequeño hijo de ambos en un milagro de tierra fértil en medio del desierto. El lugar le había permitido armarse una precaria vivienda con unas pocas chapas y, lo más importante, una austera granja donde media docena de gallinas, una vaca que cumplía su misión a pesar de los años y la alimentación escasa, y una huerta nutrida, siempre verde gracias al agua que le proveía el canalito que a fuerza de pico y pala había logrado hacer de un lánguido arroyo que pasaba a poco más de un kilómetro.
Trabajo desde temprano para Mariela, sin quejas hasta casi entrada la noche.
El lado gris de su vida era su compañero, Jorge, alcohólico crónico, violador y golpeador sin límites.
Mil veces Mariela fue a la comisaría del pueblo llena de golpes, con huesos quebrados, ultrajada, a denunciar el maltrato de Jorge. Ninguna respuesta, a más denuncias más tremenda era la agresión.
Una noche Jorge llegó pasado de borracho. Le pegó a Mariela hasta cansarse, la violó mal, terminando su tarea rompiéndole una botella de vino vacía en la cabeza.
Riéndose de semejante desatino se tiró en la cama y se durmió en un momento.
Mariela se dijo que era la última vez. Fue a la parte trasera de la casa, se aseguró que la escopeta de dos caños estuviera cargada, se acercó al cuerpo de Jorge, apoyó la escopeta en su cara y sin decir una palabra disparó. El rostro de su compañero se hizo mil pedazos que se desperdigaron por toda la vivienda.
Dejó la escopeta, tomó a su hijo y caminando fue hasta la comisaría del pueblo. Al llegar el agente de turno le preguntó que estaba haciendo por ahí a esa hora.
-El Jorge está muerto -dijo Mariela.
Nadie logró que explicara lo sucedido. Una comisión policial se acercó a su casa. Se encontraron con el cuerpo de Jorge tendido en la cama; su rostro había desaparecido.
En pocas horas llegaron al lugar el juez penal, el secretario, el defensor y el fiscal.
Todos sabían del permanente maltrato de Jorge, de la impotencia de no haber podido proteger a Mariela, de la negativa de ella negativa a dejar su huerta y sus animalitos, de sus inútiles denuncias siempre demasiado tarde, siempre demasiado lejos. Sabían del sadismo de Jorge.
El Juez le tomó declaración a Mariela en presencia del Fiscal y el Defensor; el secretario anotaría lo que ella dijera.
-¿Qué pasó, Mariela? -le preguntó el Juez.
-Usted sabe, señor, el Jorge me pegaba mucho, me hacía de todo, hasta le pegaba al chico. Esta noche con el golpe de la botella algo se rompió en mi cabeza y le pegué con la escopeta.
-¿Está segura, Mariela, de que fue así? -interrogó el Juez.
-Y...sí señor -contestó Mariela confundida.
-¿No será que al Jorge, jugando con la escopeta, se le escapó un tiro en la cara?
-Y...no sé -dijo Mariela titubeando.
-¿Usted estaba conciente m'hija?
-Más o menos, no veía bien por la sangre y el botellazo, me pegaba contra las chapas.
-Es decir que no estaba consciente.
-Y...creo que no.
-O sea que no puede asegurar certeramente que pasó.
-Y...no sé, señor. Realmente no sé, estaba muy golpeada, como ciega.
- El disparo pudo haber sido un accidente.
-No sé, señor.
Dirigiéndose al Fiscal el Juez dice:
-Yo creo, señor Fiscal, que existe una duda razonable sobre la autoría del hecho. Quizás el occiso pudo haber accionado el arma y sin darse cuenta apretó el disparador cuando los dos caños estaban sobre su cara.
-Me parece la hipótesis más adecuada -dijo inmutable el Fiscal.
-¿Y usted qué opina? -preguntó el Juez al Defensor.
-Coincido con Su Señoría y el señor Fiscal. Claramente estamos bajo un lamentable accidente.
-Bueno -dijo el Juez-. Ya escuchó, señor Secretario. Consigne en el acta que constituidos en el lugar del hecho el Juez actuante, el señor Fiscal y el Defensor, se comprobó la muerte de Jorge Gutiérrez a consecuencia de un hecho accidental al accionar el occiso, en estado de ebriedad, el disparador del arma larga que manipulaba a consecuencia de lo cual se produjeron heridas mortales en el rostro. No se necesitan fotos. Acá no hay delito alguno, ha sido una muerte accidental. ¿Va a presentar algún tipo de recurso la fiscalía?
-No, doctor. Esta fiscalía no presentará recurso alguno. Ha sido un lamentable accidente.
-¿Y la defensa?
-Absolutamente de acuerdo, doctor, fue una autoagresión accidental provocada -sin duda- por el estado de ebriedad del occiso traducida en su torpeza al manejar el arma.
Acto seguido, los funcionarios judiciales firmaron el acta y le informaron a Mariela que la justicia no pudo determinar que ella fuera autora de alguna acción reprochable mientras en la camioneta policial, guardando las formas de estilo, marcharon los restos del finadito Jorge rumbo a la autopsia y posterior entierro en el cementerio municipal.
Mariela siguió su vida con su hijo, espantó a cualquier hombre que quiso acercarse y su gris realidad se convirtió en un pasar laborioso y apacible.

derrumbe

2010-08-14T16:18:00.000-07:00

El doctor Rodríguez era presidente de la Corte Superior de Justicia. Un funcionario judicial irreprochable, honesto, riguroso, estricto en el cumplimiento de la ley y los reglamentos vigentes. El trabajo debía estar estrictamente al día, sin duda esa era, de muchas, su máxima obsesión.
Sus inspecciones sorpresa eran habituales y sus sanciones en caso de detectarse un incumplimiento, de máxima gravedad. Los sumarios eran cosa de todos los días y las secuelas devastadoras.
Obviamente, el personal se cuidaba de no ser sorprendido con la labor atrasada sin que importara el esfuerzo para logarlo.
Mario se reía de la estrictez del doctor Rodríguez. Los expedientes que llegaban para la debida acusación o dictamen se acumulaban en su despacho, en el pasillo y hasta en el baño.
Siempre en otra cosa. Su vida era un gran chiste; la seriedad era una materia ausente en su vida y por supuesto el doctor Rodríguez y su obstinado reclamo de tener el trabajo al día eran materia de todo tipo de bromas, en cualquier tiempo y lugar.
Una mañana fue avisado en su casa particular que el doctor Rodríguez lo inspeccionaría en poco más de una hora.
Voló a su despacho, apenas podía pasar entre las pilas de expedientes. ¿Qué hacer? Allí recordó que la Defensoría había quedado vacante y que los dos armarios de ese despacho estaban vacíos. Pidió ayuda a dos empleados recién ingresantes y la totalidad de los cientos de trámites se apilaron en los salvadores armarios.
Buscó los candados que tornarían inviolables los muebles. Aunque trabajó con ahínco, sólo encontró uno y en el otro un grueso alambre doblado con maestría alcanzó a cumplir la misión de la traba faltante.
El despacho de Mario quedó impecable: sólo un par de expedientes y un par de libros ocupaban su escritorio.
El doctor Rodríguez ingresó al despacho de Mario, se sentó frente a él y la conversación se hizo amena. El tiempo voló. Conforme con las explicaciones del fiscal, el doctor Rodríguez procedía a retirarse en compañía de Mario cuando reparó en el despacho vacío de la Defensoría.
-Ya pronto tendremos a la nueva defensora -le dijo Rodríguez a Mario.
-¡Ah, qué bien! -añadió Mario apurando el paso.
El doctor Rodríguez se detuvo un momento frente al despacho, prendió la luz, comentó que había que limpiarlo y se dirigió hacia los armarios mientras Mario intentaba ponerse frente al magistrado para que no accediera a los mismos. Rodríguez lo eludió, acarició el candado que cerraba uno de ellos y dirigió una mirada curiosa al alambre que sujetaba el segundo. Se acercó, lo acarició como había hecho con el candado, mas no quedó satisfecho.
-¿Esto por qué está así? -preguntó a Mario.
-Realmente no sé. Tal como usted lo ve lo dejó la defensora que renunció - contestó Mario transpirando profusamente.
-¿Habrá algo? - preguntó Rodríguez dirigiéndose a Mario.
-No creo -dijo Mario al borde del desmayo-. La ex defensora era muy neurótica, siempre cerraba todo como si guardara un tesoro.
-Veremos -dijo Rodríguez sacando con fuerza el alambre.
Las dos hojas del armario se abrieron violentamente pegando en la cara de Rodríguez, mientras los expedientes -en un auténtico derrumbe-no dejan de caer sobre su humanidad y los secretarios intentaban ayudarlo.
-¡Doctor Juárez! ¡Doctor Mario Juárez, venga aquí y explíqueme!
Nadie más supo nada del doctor Mario Juárez. Lo vieron emprender una loca carrera cuando el doctor Rodríguez tiraba del alambre. Otro dijo que lo vio entrar en su casa y salir a los cinco minutos con un bolso, subir a su desvencijado automóvil y desaparecer en el desierto.
El sumario en ausencia o rebeldía culminó con la cesantía del rey del chiste. Sus bromas aún se hacen presentes en cualquier encuentro de la familia judicial.

un poco de paz

2010-08-14T16:15:00.000-07:00

-¿Usted por qué me mira?
-Yo no lo miro.
-¡Sí me mira! ¿Le debo algo?
-Señor, le digo que no lo miro.
-Sí señor me estaba mirando. Lo mandaron a vigilarme.
-Sólo estaba pensando. Tengo muchos problemas.
-Está mintiendo. Usted me miraba insistentemente.
-Está delirando. Estoy tratando de encontrar un poco de paz.
-No es así. Me miraba tratando de provocarme. Seguro que es un sicario enviado por la loca de mi ex mujer.
-Cállese la boca por favor. Está diciendo tonterías. Paz, sólo quiero una pizca de paz, de silencio.
-Usted no quiere paz, usted me está persiguiendo.
-Señor, no sé quien es usted ni me interesa. Cierre su boca y no me haga enojar, no me altere o esto termina mal.
-Si no me miraba a mí miraba a mi novia. Se la quería levantar.
-No me interesa su novia. ¡No me gustan las mujeres!
-¡No mienta! Su mirada era toda impudicia y grosería cuando mi novia se levantó para comprar una revista.
-Usted es un loco para internar. No sabe lo que dice ni con quién se mete. ¡Le exijo mutismo absoluto, ni una palabra más, basta, stop!
-¡Qué mutismo absoluto! ¡Qué stop! Un mirón de cuarta no me va a hacer callar.
-¡Sí te vas a callar a partir de este mismo momento! ¡Es tu última oportunidad!
-¡Que última oportunidad! ¡Vos necesitás una buena paliza que te ponga en el justo lugar y eso es lo que vas a recibir!
Luego del agresivo discurso, el interpelante se abalanzó sobre el interpelado para concretar su violenta promesa. Con un pase de torero el interpelado hizo que el intemperante pasara de largo, al tiempo que su mano derecha volaba bajo el saco extrayendo un arma relevante. El sonido del disparo coincidió con el orificio sangrante que se dibujó entre los ojos del interpelante.
-Tenías razón, soy un sicario, pero hoy era mi día libre. ¡No hay caso! ¡Imposible conseguir una pizca de paz en este mundo violento y hostil!

sólo mis sueños

2010-08-14T15:30:00.000-07:00

Cuando niño escuché a mi abuela comentar a mi madre que María, la vecina, había muerto de tristeza. La frase hizo nido en mi mente. No podía entender que alguien dejase este mundo por estar triste, por una pena.
A pesar de mi corta edad, mi curiosidad era enorme y así me enteré que María no había soportado la muerte repentina de su esposo Juan. Reconozco que la muerte de Juan también me había conmovido. Un tipo simpático, joven, lleno de vida, siempre en su bicicleta, de saludo fácil y mano generosa. Un día llegó en su bici transpirado, mucha fiebre, el médico dijo neumonía. En poco tiempo, Juan murió.
El alma de María se fue con él. No salió de la casa, se negó a comer, no se levantó más de la cama y a los veinte días falleció de tristeza según el médico, la chusma del barrio y el contundente diagnóstico de mi abuela.
Transcurrido el tiempo aprendí que la tristeza es la causa de la depresión y que la depresión algunas veces te mata cuando es intensa. Cuando el asunto es irremediable y no se puede reparar ni suplir, cuando te encuentra vulnerable, cuando se hace trizas el corazón, cuando la injusticia, cuando la opresión, cuando el desinterés, cuando nadie te piensa. Empieza silenciosamente, casi no te das cuenta.
Un día decidís no hacer la caminata diaria, al otro faltás con cualquier excusa al trabajo, el día siguiente postergás ese escrito impostergable, decidís no cenar, te vas a dormir apenas llegás del trabajo, no te reunís con los amigos, no llamás, te dejan de llamar, un par de mates es suficiente, te encerrás, no mirás televisión, el sol deja de brillar, el cielo siempre gris, las nubes, nada tiene sentido, no encontrás ni un por qué ni un para qué. Así, lenta pero inexorablemente, te vas dejando, abandonás cosas y personas y un día sin más te perdés. La vida no es fácil sin duda, pero para algunos se torna terrible, insoportable, intolerable, un tormento. El vacío invade todas las cosas, la soledad, el silencio.
Así me sucedió a mí, Oscar. No te lo puedo contar porque ya no hablo. Lo pienso mientras mis ojos seguramente tristes te miran y mis oídos escuchan tu voz que pregunta, las palabras de aliento que agradezco profundamente pero que ya no sirven; llegaron demasiado tarde, son -como decimos los abogados- extemporáneas.
Te llama la atención mi extrema delgadez, Oscar. Nada del otro mundo. No puedo comer. Al principio me llenaba enseguida y dejaba la mitad de lo que me habían servido. La omisión fue en aumento hasta que rechacé el más pequeño bocado. Ahí comenzaron con el suero, vitaminas inyectables, etcétera.
Ya no me levanté de la cama. ¿Que me pasó?, preguntás. Perdí interés, se fue la voluntad, no encontré motivos, se extraviaron los incentivos, pensé que ya había hecho todo, para qué seguir con la rutina, con el esfuerzo, si ya lo hecho era más que suficiente.
¿Si sufro? No, Oscar, para nada. Estoy bien. Quizás este asunto de vivir nunca fue para mi. ¿Te acordás de lo que dijo Woody Allen, que vivir no es para cualquiera? Bueno, tiene razón, vivir no es para mí ¿Si duermo bien? Espectacularmente, Oscar. Mis sueños son fantásticos, maravillosos, ellos sí valen la pena.
¿Qué es lo que deseo? Que se acabe el sufrimiento. Dejar este mundo hostil. Sólo mis sueños me acompañarán. Sólo mis sueños.

pasión

2010-08-14T15:25:00.000-07:00

El secreto de existir es la pasión
el antojo, la ilusión, el sentimiento
y ser libre total, como es el viento
entregando el alma, el corazón

Ser partícipe esencial del transcurrir
hacer cosas, gozar, involucrarte
no quedarte, andar por todas partes
se destaque tu forma, tu sentir

Y dejar de ser espectador
es un mundo que espera por tu acción
siempre es buena y justa la ocasión
este día sin duda es el mejor

No mezquines esfuerzo en la partida
ya tu mano ofrece generoso
y comparte con el otro, sé dichoso
ya disfruta descuidado de la vida

sin dueño

2010-08-10T07:40:00.000-07:00

Es preferible morir con honor que vivir con la vergüenza de un tirano dictando nuestros rumbos. (Subcomandante Marcos)

Mi vida no tiene dueños
soy titular de la acción
y pretendo la ilusión
de hacer verdad cada sueño

Sólo sigo mi intención
aunque acepto el buen consejo
atento escucho a los viejos
es experiencia y razón

Un poco de cada cosa
siempre la justa medida
hablar cuando se me pida
o descuidar a mi rosa

Ya soy libre como el viento
mil sendas que recorrer
y todo que puede ser
con ganas y sentimiento

emoción violenta

2010-08-09T20:37:00.000-07:00

A veces en un lago de agua calma, una inesperada ráfaga de fuerte viento lo semeja a un mar bravío, furioso, incontrolable, impredecible. Un episodio de la naturaleza señalada ocurrió frente a mis narices. Una serie de hechos verdaderamente insólitos para el ámbito y la investidura de sus protagonistas.
En efecto, momentos antes del acontecimiento los jueces que integraban la Cámara de Apelaciones y yo, como secretario de la misma, subíamos la escalera que nos llevaba a la Sala de Audiencias donde se desarrollaría un juicio sobre homicidio calificado.
El doctor Carlos Pérez encabezaba la fila seguido de sus otros dos colegas, los doctores Migues Bustos y Darío Martínez. El doctor Pérez era titular de una estructura física voluminosa; los pantalones del traje siempre aparecían como pegados a sus piernas pues el grosor de las mismas era toda la comodidad que podía permitirse aun cuando usaba el talle más grande que se vendía en las sastrerías locales; los botones de su camisa eran una amenaza para el ojo de quien se sentara frente a él; las solapas del saco apenas cubrían los laterales de su estómago, mientras que una corbata extremadamente gruesa trataba de disimular el cuello de su camisa siempre desabrochado.
El doctor Martínez era el gran bromista de la justicia: siempre un chiste en los labios, siempre la carcajada irreverente al culminar la ocurrencia. Mis oídos podían escuchar la taquicardia del doctor Pérez pese a estar varios escalones más abajo. Me asomé para confirmar si estaba bien y lo ví enfrentar y tropezar con el último escalón cayendo contra el suelo sin lograr apoyar sus manos.
Las consecuencias fueron terribles. La cara del doctor Pérez pegó plena contra el suelo, la pierna derecha de su pantalón se descosió en toda su extensión, los botones de la camisa saltaron despedidos por la presión del abdomen del magistrado, el saco se descosió en toda su espalda.
El doctor Bustos y yo acudimos de inmediato en auxilio del doctor Pérez que yacía boca a bajo, como una ballena varada en la playa, intentando buscar una manera de erguirse pero todo su esfuerzo aparecía estéril. Con el doctor Bustos lo tomamos de los brazos e intentamos ponerlo de pie. Fracaso total, apenas despegó unos centímetros del suelo.
En el ínterin, mientras pedíamos que nos ayudaran, el doctor Martínez comenzó a gritar:
-¡El gordo se hizo mierda! ¡Que se jubile por obesidad o un día se va a matar o va a matar a otro si se le cae encima! -todo coronado con una estruendosa carcajada.
Bustos lo miró a Martínez con cara de pocos amigos, no obstante lo cual el bromista no cesó de remarcar aspectos graciosos de la situación.
Con la ayuda de dos fornidos empleados conseguimos levantar al doctor Pérez y sentarlo en el sillón de la sala de espera. Pérez respiraba con dificultad y en su cara se mezclaban los chichones del golpe en la frente, la sangre que manaba de la nariz y la tierra del suelo esparcida en su tez hinchada. El abdomen en libertad, por la falta de botones, mostraba rasguños varios, iguales que la regordeta pierna que aparecía plena al descoserse el pantalón.
Martínez, sin parar de reír puso una mano en el hombro de Pérez y, en plena cara, jocosamente le dijo:
-¡Gordo, sos un elefante, no podés moverte! ¡Dormís en cama reforzada! ¡Tu mujer se rajó por legítima defensa, tenía miedo de morir aplastada! ¡Jubilate, Gor...!
Allí, rugiendo como una fiera al tiempo de atacar, Pérez se levantó, tomó con la mano izquierda las solapas de Martínez y su enorme puño destruyó el rostro del bromista que cayó como una marioneta, sin una pizca de conciencia.
La falta de reacción de Martínez asustó a todos. Absolutamente inconciente. Apenas llegó el médico, pidió urgente un par de ambulancias. Trabajó sobre el tórax de Martínez, el cuello, puso algo en su nariz y allí el bromista comenzó a reaccionar.
Bajaron dos camillas, donde con dificultad los paramédicos lograron ubicar y ajustar a ambos jueces. Martínez bajó primero, un estudio neurológico urgente lo imponía.
Al pasar al lado de la cara de Pérez, con la risa que le permitía su rostro destruido le gritó:
-¡Chau, gordo, cuidate! ¡Te falta sentido del humor, gordo! ¡Ah! ¡Lo del miedo de tu ex mujer me lo dijo ella anoche cuando estábamos haciendo el amor! ¡Es insaciable la flaca! ¡Insaciable!

sin límites

2010-08-09T11:55:00.000-07:00

Juan se despertó con una franca sonrisa. Se levantó de un salto, abrió las ventanas y un cielo celeste sin nubes coincidió con su estado de ánimo.
Se miró al espejo en voz alta y se dijo "Feliz cumple, Juan, hoy será un gran día". Se afeitó con cuidado, se duchó disfrutando de la lluvia tibia, se secó, eligió la mejor ropa deportiva que tenía y satisfecho con su apariencia salió de su casa, se subió al auto recién comprado y puso rumbo al aeropuerto.
Hoy, después de dos semanas de nostálgica espera, su esposa Graciela y su hijo Miguel, de apenas seis años, retornaban de la corta visita a la familia de su mujer que residía en Madrid.
El auto se llenó de música romántica tarareada por Juan. Llegando a la estación aérea apreció un movimiento inusual que en un primer momento le pareció curioso y que empezó a preocuparlo. Un cordón policial no dejaba estacionar hasta quinientos metros antes de llegar al aeropuerto.
La ansiedad se instaló en el ánimo de Juan. A la distancia podía apreciar una columna de humo, a medida que se acercaba a la estación aérea los malos pensamientos se acrecentaban. Al llegar, el presagio pesimista se transformó en una amarga realidad. El avión Madrid - Buenos Aires, por motivos ignorados se había estrellado a pocos metros de la pista de aterrizaje. No había sobrevivientes.
A partir de ese día Juan dejó de ser. No podría resignarse nunca a la terminante
ausencia de su esposa Graciela y su hijo Miguel. Se olvidó del trabajo, los amigos, la familia, los paseos. Todo el día junto a las tumbas de Graciela y Miguel. En una semana había envejecido, dejó de hablar y los ojos rojos indicaban que el llanto no lo abandonaba.
Tuvo una leve mejoría al décimo día, cuando empezó a soñar con ellos. Paseaba de la mano con Graciela por la plaza de siempre, mientras Miguel se encargaba de un inmenso paquete de pochoclos, la calesita, las primeras gambetas del mocoso, una maravilla.
Por la mañana, la dura realidad lo llevaba al llanto a la depresión. Con barba de varios días, sin bañarse, compraba toneladas de flores con las que llenaba el frío mármol de las tumbas de su esposa e hijos. Junto a ellas permanecía hasta el anochecer.
Cuando volvía a la casa, se metía vestido en la cama y apuraba el sueño que compartía con Graciela, Miguel y los lugares donde el amor de ese trío fantástico había sido ilusión y verdad.
Paulatinamente, sus sueños pasaron a ser el espacio de tiempo diario de mayor trascendencia en la vida de Juan. Decididamente no soportaba más la diaria realidad.
Una noche, antes de que el sueño se desvaneciera, les planteó su deseo de acompañarlos, de marchar con ellos. Gloria y Miguel prometieron que lo consultarían con las autoridades del mundo de las almas nobles.
Pasaron varios sueños y la respuesta de Gloria y Miguel siempre era igual: que no tenían noticias, que no les habían contestado el reclamo.
Una noche, su esposa y su hijo llegaron a su fantasía con una sonrisa.
- Te aceptaron -le dijo Graciela a Juan-, nos están esperando.
Juan, emocionado, abrazó a su esposa e hijo.
-¿Y cómo llegaré al paraíso? ¿Cómo accederé al mundo de las almas nobles?
-Te acompañaremos. Partiremos desde la ventana del living. Volando llegaremos al destino final.
Acto seguido se toman de la mano. Juan en el medio, a la diestra Graciela, a la izquierda Miguel. Desde la vereda que enfrentaba la casa de Juan, un vecino lo vió parado en
la ventana y comenzó a gritar:
-¡No te tires, Juan! ¡No te tires!
Pero Juan no escuchaba nada. Estaba fuertemente tomado de las manos de Graciela y de Miguel.
-¡A volar! -exclamaron Graciela y Miguel.
-¡A volar! -gritó Juan.
Y se lanzaron.
El vecino jura y rejura que Juan se arrojó, pero que en lugar de caer comenzó a volar; lo siguió con la mirada hasta que se perdió mezclándose entre las estrellas.
Juan, desde ese momento, fue ausencia. Nada se supo de él, se desvaneció de manera inexplicable para la razón.
En el mismo momento en que por televisión un especialista en fenómenos incomprensibles se explayaba sobre Juan y su misteriosa experiencia, en algún lugar del mundo de las almas nobles, sobre un verde césped, bajo un techo de cielo intensamente celeste, con un lago manso rodeado de montañas plena de pinos, el trío invencible festejaba el milagro de estar juntos, el glorioso triunfo del amor sin límites.

vida de sueños

2010-08-09T11:44:00.001-07:00

El lago manso, el sol que pega insolente en la montaña, celeste cielo, mañana de primavera, satisfacción y toda la sonrisa. Raúl disfrutaba plenamente del privilegio de vivir justo en el paraíso, ese lugar único en el mundo, con ríos bulliciosos, cristalinos, inquietos, vitales. Gente amable, silencio, ausencia de tensión, su refugio, el lugar indicado para dibujar las fantásticas historias que decían sus novelas, siempre exitosas, siempre escasas, siempre atragantes.
Amaba escribir. Era protagonista de cada uno de sus relatos; al tiempo de enfrentarse con la blanca hoja ya tenía reservado un personaje, nunca era un extraño en ninguna de sus obras, su piel y su mente estaban allí, en la novela, todas sus intensas vivencias, desde la pasión más atrevida hasta la ilusión más pretenciosa.
Eso era Raúl, un gran escritor que había triunfado casi sin darse cuenta, naturalmente.
A su lado Mariana, la bella compañera de cada momento, dotada del don de pintar cuadros gloriosos, llenos de luz, una fiesta de colores y belleza que se hacían realidad por el inquieto pincel que en sus manos se transformaba en pura magia.
Este maravilloso pasar de Raúl se hacía trizas cuando el irreverente sonido del despertador lo sacaba de sus sueños y lo traía a esa realidad de mañanas apuradas, de expedientes, de tribunales, de lidiar con clientes. La mente siempre ocupada en mil problemas y un pedacito pequeño de realidad para entregarse a su berretín de escritor.
Algún verso con el desayuno o un cuento escrito entre audiencia y audiencia y la pretenciosa novela a la que cada noche antes de dormir le dedicaba una pizca de su tiempo.
Mariana esperaba ansiosa el momento de los sueños. Allí se encontraba con su amado compañero, Raúl, y con su inalienable pasión por la pintura. Artista relevante, sus cuadros se vendían antes de ser exhibidos a un precio estupendo. Como Raúl, había llegado al éxito casi jugando, sin proponérselo. Toda su vida estuvo rodeada de pastas, pinturas y pinceles. Cuadros espléndidos se hacían realidad por la habilidad creadora de Mariana. Era una mujer plena y feliz.
Su vida era perfecta hasta que la luz que penetraba por el amplio ventanal de su dormitorio le anunciaba un nuevo día. Con esfuerzo se duchaba, desayunaba y ponía rumbo a la farmacia donde pasaba su rutinaria vida. Siguiendo la profesión de su padre, al que admiraba, había obtenido el título de farmacéutica y bioquímica, relegando su pasión por la pintura. El pincel la tela y las pinturas tenían su lugarcito en un pequeño recinto del negocio y, por supuesto, en una de las habitaciones de su casa donde cada noche, antes de mezclarse entre las sábanas, despuntaba el vicio pintando una partecita del que sería sin duda el cuadro que haría furor cuando lo concluyera. Las galerías de arte se pelearían por él.
Un jueves por la tarde, con la farmacia a pleno, casi llegando la hora del cierre, Raúl entra al negocio y pide unas aspirinas.
-¿Qué te pasa, Raúl? Aquí tenés las aspirinas -dijo Mariana.
-Nada, Mariana, sólo un dolor de cabeza -contestó Raúl.
-¡Raúl! -exclamó Mariana.
-¡Mariana! ¿Qué hacés acá? -interrogó sorprendido, excitado, desencajado Raúl.
-Trabajo acá, es mi negocio... -alcanzó a murmurar Mariana mientras un mareo intenso la hacía tambalear.
-Tranquila, Mariana, tranquila -atinó a decir Raúl-, esto suele suceder.
-¿Qué suele suceder?¡Me estoy volviendo loca!¡Vos sos una ilusión, una travesura de mi mente enferma!
-No, Mariana. Soy real, soy Raúl, tu Raúl.
-Mirá -dijo Mariana mientras se sacaba el guardapolvo y tomaba su saco y la cartera-vamos a charlar al bar de la esquina.
-Vamos, asintió Raúl.
Saliendo de la farmacia, Raúl rodeó con su brazo la cintura de Mariana que respondió con una sonrisa cómplice. Obviaron el bar.
No hubo ninguna explicación, sólo un cruce de miradas de compinches traviesos, un beso intenso, sin prejuicios, las manos enlazadas mientras sus pasos ponían rumbo a esa gloriosa vida de ilusión que noche a noche a noche habían forjado en sus sueños.

de dos en dos

2010-08-09T11:30:00.000-07:00

-Ya no me importan las consecuencias. Tengo que decirte lo que pienso o voy a morir de un ataque. Sos un mal tipo, Juan.
-¡Cómo me vas a decir eso!
-Porque es cierto. Tu placer es causar daño. Tu objetivo, que el otro se sienta mal.
-No es así. Yo soy el jefe y me limito a procurar que cada uno de los trabajadores cumpla con su rol, que no pierda el tiempo en tonterías. Mi único interés es la empresa y su éxito en el mercado.
-No, Juan. Sos un turro. Te divertís mortificando a la gente, sancionándola sin motivo, apercibiéndola por pavadas, dejándola sin trabajo, en la calle, sin posibilidades.
-Estás loco. Vos sabés de mi sacrificio diario, de la dedicación que pongo en el fiel cumplimiento de las tareas, de mi respeto al personal.
-No tenés vergüenza, Juan. A vos no te calienta el laburo. Todo el tiempo boludeando. Tu mayor esfuerzo es mandar que otro acomode la pila de trámites atrasados que no resolvés.
-Eso es porque mis actividades extraordinarias me superan. Ocupan casi todo mi tiempo. La investigación y el perfeccionamiento son esenciales para el desarrollo de la firma.
-Mentís, Juan, mentís. Tu perfeccionamiento no le interesa a nadie ni sirve para nada. No tenés idea de lo que hacés. Jodés, sólo jodés. A todos. Desde el director general hasta la señora que sirve el café. Todos somos víctimas de tu inútil verborragia. Esa catarata de palabras y argumentos sin sentido ni fundamento.
-Lo que estás diciendo es una infamia y tendrá graves consecuencias.
-Eso. Sos un infame. Humillás a todos, faltás el respeto, investigás intimidades, vidas privadas, intentás encontrar ese dato que te permita ridiculizar, burlarte de tu ocasional víctima. Como buen cobarde utilizás la amenaza y el temor para conseguir que el otro se someta, se subordine a tus delirios.
-Decididamente esto no puede quedar así. Exijo una rectificación, un arrepentimiento. Son injurias de extrema gravedad.
-Injurias que justificarían el despido ¿No, Juan? ¡Qué placer sentís al pronunciar tus sentencias: apercibimiento, suspensión, despido! Sos un idiota. Creés que el poder pasa por el castigo. No, Juan, el poder pasa por el reconocimiento, por la admiración, por el ejemplo. Vos jamás tendrás poder. Es un atributo imposible según tu esencia.
-Te ruego que te calles o esto terminará mal.
-¿Que me vas hacer echar? No te preocupes, esta organización se convirtió en un verdadero caos gracias a vos y los superiores que te avalaron. El primero de mayo me voy, renuncio, me jubilo y sólo serás un mal recuerdo
-Veremos qué opinan los directores empresarios -advirtió Juan.
-Opinan que estás loco. ¿No te notificaste de la junta psiquiátrica que te fijaron para el lunes próximo? -señaló Jorge.
-Eso es una mentira, estás inventando -aulló Juan.
-Andá a la oficina de notificaciones -lo invitó Jorge.
Con el gesto adusto, Juan corre a la oficina de notificaciones donde le hacen saber de la junta psiquiátrica que le había anunciado Jorge. Sosteniendo el citatorio con la mano quebrada, Juan vuelve a la oficina de Jorge y con vos aflautada grita:
-¡Es un control de rutina! ¡Un tonto control de rutina!
-No es mi problema. Como te dije, el primero de mayo -este viernes- me jubilo y no te veré ni escucharé más tus gansadas. El desatino será pasado.
El viernes un par de empleadas de Jorge lo ayudaron a llevarse las pocas cosas que vestían la oficina, saludó y se liberó del sicópata de Juan. Juan fue a la junta psiquiátrica el lunes. Comprobada su incapacidad mental, el directorio de empresas le prohibió asistir al trabajo hasta que se decidiera en definitiva.
Jorge enriqueció su merecida jubilación dedicando todo el tiempo libre a ejercer su berretín de escritor. Juan aparece de vez en cuando por la oficina y asegura que cuando el directorio se convenza de que su presencia es imprescindible para que la empresa retorne al orden y al trabajo, acudirán a él y estará de vuelta. Que la suspensión es un error, que se siente de maravillas, que está listo para hacerse cargo de los negocios pendientes, que su genialidad no puede desperdiciarse, que…
A Juan lo internaron en un psiquiátrico privado. La familia lo visita de dos en dos, de vez en vez y de seis a siete.

el vivo vive del tonto

2010-08-09T11:22:00.000-07:00

El vivo vive del tonto
el tonto de su trabajo
su nido siempre es abajo
es realidad que confronto

Parece que es distinción
la viveza natural
ese canchero puntual
siempre atento a la ocasión

Ya no genera dinero
trabajar de sol a sol
no se consigue charol
laborando con esmero

El piola llega al poder
no importa las circunstancias
carece de relevancia
que apenas sepa leer

sobre la tristeza

2010-08-09T11:21:00.001-07:00

-No se preocupe no es nada importante, solo un poco de tristeza. Pasará –dijo el doctor González.
-No existen las simples tristezas y menos en mi caso –dije-. Mi tristeza tiene sólidos fundamentos. Es la quiebra vital, el sueño de juventud frustrado, hundido hasta lo más profundo del negro pozo. No, las tristezas como la mía no son simples. Son complejas, abrumadoras, letales, irremediables, fatales. No se vuelve de esta tristeza. No tiene remedio. Nada la resuelve, la modifica o la transforma. Es entrañable, profunda, intensa. No abandona nunca; todos los instantes la encuentran vigente. Por la mañana, al almorzar, al tiempo del rezar y cerrar los ojos pidiendo una pizca de paz en el sueño y al despertar. Es silencio ensordecedor. Sin llamadas ni recuerdos. Nadie te piensa, no sabes si los demás murieron o si el que murió fuiste vos. En tardes de domingo llega a doler. Aquí. Justo en el pecho y buscas la cama que nuca aparece blanda ni tibia. Siempre la frialdad de las morgues, de los hospitales, de la ausencia. ¡Ay, doctor González! Qué suerte que tiene usted. Nada sabe de abandonos, de pérdidas absolutas, de desamor para toda la vida, de marginación afectiva. Yo podría escribir un tratado sobre la materia. La amargura y el agobio son sólo secuelas de la tristeza. Por eso, doctor González, mi tristeza no es una simple tristeza. Es la tristeza. Es mi tristeza. Con hijos pero sin hijos, con familia pero sin ella, con amigos muertos, con traiciones que solo se creen porque ví los nombres de los infieles escritos en un expediente, con reveses de un instante luego de treinta años de trabajo consecuente. No, doctor González. Mi tristeza no es una simple tristeza. Es la noche más oscura, sin estrellas, sin luces ni fuego, ni el lucero que me oriente. Es la encrucijada sin caminos, es la selva sin senderos, es el bosque denso y frío, desorientado, perdido, sin referencias. Por eso, doctor González, porque cada día su presencia nubla las más bellas jornadas, por eso pelearé con fuerzas cada instante del resto de mi vida para que no termine vencedora, para que acabe indudablemente derrotada y para ello seguiré predicando la importancia de los valores, del amor, del trabajo honesto, de que el otro sepa que tiene mi mano, que intentaré irme de este mundo dejando una huella que demuestre que mi acción no ha sido en vano, que logré dejar algo bueno, que lo he mejorado, aunque sea un poquito. Por eso, doctor González, la tristeza, aunque no sea simple, aunque no pase, es un detalle que en última instancia se transforma en desafío, en el gran contrincante a abatir. Así, cuando finalmente lo consiga, cuando la sonrisa vuelva a mi cara, cuando mi gesto adusto se relaje sabré que habré triunfado, que los días dejaran de ser grises para lucirse celestes y plenos de sol, que los verdes ojos de María volverán a brillar y sus labios suaves visitarán los míos, mis manos recorrerán su piel, mientras los leños del hogar entibiarán el ambiente, mi alma sentirá la satisfacción de haber ganado la contienda.
-Y si usted vence, ¿qué sucederá con la tristeza, señor Pérez?
-La tristeza, doctor González, como dicen los que saben, encontrará refugio en la letra de un tango, pleno de farol y empedrado. Así, alguna noche la encontrará, densa y nostálgica, en el decir de un romántico poeta.

buenas noches

2010-08-09T11:13:00.000-07:00

Y me acerco a abrigarte cuidadoso
una vez y tantas otras veces
ya das vueltas y vueltas, te adormeces
llega el sueño feliz, luces dichoso

Y de lado colocas la carita
en tu boca dibuja una sonrisa
picardía, estalla en franca risa
ese duende travieso te visita

Volarás de su mano a las estrellas
un descanso en la punta de la luna
el lucero y toda la fortuna
de encontrar brillante a la más bella

Y los magos, los ciervos y su coche
ya te llevan a pasear, toda alegría
y mañana me dirás, llegado el día
que descanses mi niño, buenas noches

de puentes y vías

2010-08-09T11:11:00.000-07:00

Cuatro cosas hay que nunca vuelven más: una bala disparada,

una palabra hablada, un tiempo pasado y una ocasión
desaprovechada. (Proverbio árabe)

El puente sobre las vías
a pocas cuadras mi hogar
y esas ganas de llorar
de tarde, mientras llovía

El barrio donde crecí
berretín de recordar
jamás habré de olvidar
es pedacito de mí

Busqué sin suerte mi casa
montón de escombros, vacío
un gran terreno baldío
y este dolor que no pasa

Jamás lograré entender
allí vivieron mis viejos
nada quedó, yo tan lejos
es lamento y padecer

¿qué hago con mis sueños?

2010-08-04T10:48:00.000-07:00

Ilusiones postergadas. Apetencias guardadas en el arcón. Mil excusas. Siempre un pero. ¿Temor? ¿Desidia? ¿Falta de atrevimiento?
Esa playa inmensa, el mar sereno, celeste cielo sin nubes, andar descuidado, lejos de penas y obligaciones, cerca del placer, del sosiego, de la caricia sin precio. Casa pequeña, cálida, amplio ventanal, sillones, música suave, el aroma a rosa en todos los ambientes, la tibieza, la seda de una piel, labios suaves el milagro de un beso. Sorprendente arroyo de aguas susurrantes golpeando suavemente las piedras.
El remanso. La paz. Mi sueño, el sueño, ya es tiempo. Allá voy.
Pueblo junto al Atlántico, casas blancas, árboles verdes inmensos, todos los aromas. Una construcción con ladrillos a la vista y amplio ventanal llama mi atención. Precio razonable, rodeada de álamos y rosas al frente, verde césped, una pequeña parrilla, basta para mí.
La voy vistiendo de a poco, se va convirtiendo en un confortable refugio. De las dos habitaciones, una toma destino de escritorio: compu, libros, cuadernos de trabajo, la página blanca siempre reclamando. El mar ahí nomás. Media cuadra. Disfruto con su sonido por las noches. Allí está, lleno de vida, reclamante.
La soledad, punto en contra.
La nostalgia, tanto pasado que recordar, una vida intensa sin claros, sin pausas. El último tercio me sorprendió solo, me descuidé, esas cosas. Siempre pensé que un otro no se busca. Se encuentra, aparece, llega sin aviso ni invitación. Un día cualquiera se hace presente en la vida y comienzan a andarla juntos.
En el pueblo descubrí un acogedor restaurante. Infaltable al mediodía y todas las noches hasta muy tarde, conociendo gente, haciendo amigos. Esa noche estaba hambriento, pensaba en una buena paella con un vino blanco seco, bien frío.
Al llegar me recibió el local vacío. Demasiada ansiedad, impaciencia por saborear un plato exquisito. Estaba haciendo mi pedido cuando entró al local una dama bella, realmente bella, cabello negro, ojos verdes como mi querido mar, ropa informal.
Preguntó por algún lugar para pasar la noche. El dueño del restaurante le recomendó el único hotel del pueblo. Comenzó a buscar una mesa con la mirada. Aposté todas las fichas y la invité a cenar, a que se sentara a mi mesa.
Me miró con picardía y aceptó. Reclamé al mozo que la paella fuera para dos. Comimos con avidez en silencio. El buen vino fue soltando el decir y nos charlamos todo. Me contó de su vida solitaria en el sur, de su profesión de abogada, del hartazgo por el Derecho, los clientes y las obligaciones, la ilusión de encontrar un lugar tranquilo junto al mar.
Entusiasmo. Lo que el médico me había recetado. Decidí actuar con prudencia. Venía muy golpeado por frustraciones amorosas de todo tipo. La acompañé hasta el hotel, esperé que se registrara. Quedamos en encontrarnos a la mañana siguiente. Pasear por la inmensa playa, recorrer el muelle.
Llegué a la hora fijada. Ella esperaba ansiosa. Su austero pantalón y el generoso escote de su blusa mostraban a una mujer espléndida de piernas largas, piel de seda, labios de miel.
Caminamos toda la mañana, retornamos al pueblo con apetito. Una entrada de rabas y un lenguado con el vino blanco de siempre. Durante la comida su mano se posó suavemente sobre la mía. Agradeció la hospitalidad, agregó que se ubicaría en alguna de las blancas casitas del lugar. La invité a tomar algo y aceptó.
Fana del Nano Serrat, la complací. Pidió una copa de algo fuerte, serví dos vasos de buen whisky con hielo. Se acercó a mi lado, sus labios buscaron los míos, el contacto de su piel me estremeció, el amor se hizo presente. Por la tarde fuimos hasta el puerto, el cielo de fuego indicaba que las sombras de la noche eran el próximo paso. Luna llena, mil estrellas, mi brazo rodeando su cintura inexistente, abrazados hicimos el camino de vuelta a casa.
A la mañana siguiente no la encontré en la cama. Un agradable aroma a café llegaba de la cocina. Espléndido desayuno, charla amena, anécdotas y risas. ¡Quédate conmigo, al menos un par de días, y después decides! Aceptó.
De esto hace ya un par de años. Agradecemos cada día este milagro de amor. Como dije, al otro no se lo busca. Aparece un día, sin aviso ni invitación. Lado a lado la soledad se hace olvido y la vida se torna una dichosa aventura.

vamos a casa

2010-08-04T10:40:00.000-07:00

Juan tenía los ojos en el café que le habían servido hacía media hora. Miraba sin ver, una sensación de inmensa angustia lo abrumaba. Se negaba a volver a su casa llena de vacío y silencio. La vida le había dado múltiples oportunidades para transitarla con la tibieza que sólo otorga el cariño de una compañera de camino, pero una a una las dejó pasar. Hoy era un solterón triste y solitario.
En eso estaban sus pensamientos cuando una voz ronca y cansada le dijo:
-Señor, la señorita de la mesa siete me dijo si por favor se le podía acercar.
-Gracias -dijo Juan-. ¿Cuál es la mesa siete?
-La que está contra la ventana señor -apuntó el mozo.
-Gracias nuevamente -añadió Juan, mientras su mirada se fijaba en la dama en cuestión.
Una mujer de unos treinta y tantos años, de cabellos negros, ojos perdidos y un trajecito gris era todo lo que podía apreciar. No la reconocía. Se acercó intrigado y le dijo:
-Hola, señorita. ¿En qué puedo servirla? -inquirió Juan.
-¡Vamos, Juan, dejate de pavadas y sentate! -expresó con suave autoritarismo la hermosa dama.
-Perdón, pero...
-¡Pero nada! ¡Sentate, Juan! ¡Escuchame, por favor! -continuó la extraña.
-Yo no...
-Esperá, Juan, esperá. Dejame hablar. Quería decirte que me equivoqué ¡Fui una tonta!, ¡Una decisión equivocada! -aseguró la desconocida.
-¿Qué equi....?
-¡Si, la decisión de una estúpida! ¡De una ingrata! Jamás debí dejarte. No sé en que estaba pensando. Pero acepto que nuestro matrimonio no debió romperse por un capricho adolescente -dijo con convicción la bella señora.
-¡Qué matrimonio! -logro exclamar Juan con rapidez.
-Nuestro maravilloso matrimonio. Esa unión que nos juramos para toda la vida, que vos te encargaste de alimentar con tu cariño y yo no supe corresponder. Soy una malvada. Sí. Yo, María, soy una mujer despreciable por el dolor que te causé.
Mientras María hablaba, Juan la miraba entre sorprendido y curioso. ¿Quién era esa bella mujer? ¿Qué pretendía de él la dama de ojos celestes como el cielo, de agradable apariencia, de un cuerpo que insinuaba apetecible, de labios que invitaban al beso?
-Y...
-Sí, Juan, no merezco perdón. Imagino tu desesperación cuando despertaste y no me encontraste a tu lado. Habrás bajado corriendo la escalera, buscado en el baño, el comedor, todo sin éxito. María, la loca de María, se había marchado.
-Y sí. Loca. Sí. -murmuró Juan.
-Gritalo, Juan. María, la loca. La que te abandonó sin causa ni piedad. Sólo un instante de inmenso desatino puede justificarlo.
-Bueno, no es para tanto -afirmó Juan, a quien María le parecía cada vez más agradable.
-Sucede, Juan, que sos un muy buen tipo y los buenos tipos siempre son abusados. ¡Yo abusé de vos, Juan! ¡Esta pirada abusó de vos!
-No fue así, aunque no sería una mala idea -agregó Juan con una sonrisa.
-No entiendo, Juan -dijo María.
-Yo tampoco pero no importa, seguí con tus argumentos.
-Mirá, Juan, dejé todo para volver con vos. Desde aquí, todo lo anterior es pasado, olvido. Estaremos juntos sin peros ni reproches. Te compensaré ampliamente mi deslealtad.
Los pensamientos de Juan se tropezaban. Por un lado pensaba que no podía seguir con la fantasía, pero por otro su intolerable soledad, la belleza de María y su entusiasmo, lo instaban a hacerse compinche de ese decir desatinado pero pleno de amor que aparecía sincero.
-Mirá, María. Esto no es como vos lo planteás, pero me parecés una mujer agradable, entusiasta, y tus ojos celestes como el cielo, entre mil detalles, te hacen una dama relevante y me impiden rotundamente que le haga caso a cualquier razón que me aleje de vos.
-¡Entonces me perdonás, Juan!
-No tengo nada que perdonarte, María.
-¡Siempre dije que eras el hombre más bueno del mundo! ¡Vamos a casa, querido!
-Vamos a casa, María.

ojos verdes

2010-08-04T10:25:00.001-07:00

He conocido infinidad de actores y sé que todos son muy supersticiosos, pero ninguno como Marcelo Fermín Ordoñez. La manía se había instalado en él desde pequeño. Así, siendo un niño se negaba a ir a la escuela si no le daba tres besos en la mejilla a su madre; la leche la bebía sujetando el vaso con la mano izquierda, no obstante ser diestro, y en exactamente cinco tragos. Las dos caricias al lomo del gato eran de rigor como así también salir de la casa con el pie izquierdo.
En la adolescencia, se encerraba los días jueves. Era el justo medio y no llevaría a ningún lado la mala suerte que ello determinaba. Antes de emprender cualquier actividad daba cinco vueltas a la manzana y su cabeza debía lucir siempre prolijamente rapada. En su juventud, a causa de la superstición, cada mañana, fuera verano o invierno, colocaba sus pies en un recipiente con agua helada durante cinco minutos. Sus camisas siempre eran blancas; el cabello peinado con fijador cambiando cada jornada la ubicación de la raya: hoy del lado derecho mañana le tocaba al izquierdo.
Cuando decidió enfrentar su vocación de actor en forma profesional, los ritos se hicieron múltiples y sofisticados. Dar cinco vueltas a la manzana donde estaba ubicado el teatro antes de ingresar al mismo, su camarín debía estar pintado íntegramente de color verde claro, esperanza y suerte; los espejos y maquillajes se ubicaban en el lateral derecho, orientado hacia el este, lo que lo alejaba de cualquier desgracia.
Además, bajo el vestuario de ocasión se colocaba una remera granate que lo acompañaba desde su primera función y le había asegurado una trayectoria plagada de triunfos. Antes de salir a escena comía un pequeño bocado de queso gruyere con medio vaso de Newen, un vino patagónico que le sirvieron en medio de una gira por el sur que venía desastrosa y que partir de ese momento se transformó en extraordinaria.
Antes de salir del camarín se sentaba en el suelo con las rodillas cruzadas y para sí recitaba un incomprensible trabalenguas de la abundancia, que le había enseñado un chamán en Machu Pichu.
Previo a acceder al escenario, tres besos en la mejilla de la secretaria le garantizaban los aplausos que premiarían su actuación.
Todos sus ritos y cábalas tenían para Marcelo enorme importancia ya que le otorgaban la fe necesaria para enfrentar al público con firmeza, sin temores, desarrollando y culminando su labor exitosamente. De todos modos, no eran determinantes como para llegar a interrumpir una función; esta se llevaba a cabo aun habiendo olvidado la camiseta granate o sin los besos a su secretaria.
No obstante, todos esos ritos carecían de relevancia si la butaca siete de la primera fila no estaba ocupada cada noche por su amada esposa Julia. Ella era la esencia de su seguridad, de su fuerza, del pleno desarrollo en el escenario de su formidable talento de actor.
En cada función, su mirada buscaba los verdes ojos de Julia, su sonrisa, su gesto de apoyo, de aprobación. Al culminar la obra, al tiempo del saludo de agradecimiento y despedida, Marcelo le arrojaba a Julia un ramo de rosas rojas en muestra de su inmenso amor y de gratitud por su presencia. Julia, el gran amor de su vida.
Hoy, después de treinta y tantos años de matrimonio y una hija de veinte años llamada Silvia (vivo retrato de Julia en su juventud), seguía queriéndola como un adolescente. La cena íntima después del teatro era la gran fiesta cotidiana. Los dos solos, en el mismo restaurante de siempre, de tenue luz, en ese rincón del local convertido en perpetuo refugio de los amantes.
Para Julia, la actuación de Marcelo siempre había sido perfecta, genial, suprema demostración de un talento sin duda incomparable.
A Marcelo le daban gusto los elogios de Julia. No leía las críticas a su trabajo. Si Julia decía que su actuación había sido espléndida, eso era todo lo que necesitaba saber. Una noche, caminando hacia el restaurante, Julia se desvaneció. La llevaron al hospital, donde luego de una serie de estudios quedó internada para lograr un diagnóstico preciso.
Durante toda la semana que Julia estuvo reponiéndose, las funciones se suspendieron por primera vez. Marcelo no podía actuar sin su presencia. No era una mera superstición: era el enorme amor que los unía y que lo determinó a cuidarla celosamente hasta que le dieron el alta.
A pesar de su precaria salud, Julia siguió asistiendo al teatro. Cada noche, todas las noches. Así hasta que los médicos se lo prohibieron. Debía limitar las salidas, hacer reposo, evitar excesos.
Julia fue desmejorando rápidamente. Marcelo siguió actuando. Necesitaba el dinero para hacer frente a los gastos del tratamiento de Julia. No obstante los mil cuidados, el desenlace fatal apareció inevitable.
Casi en el final, Julia le hizo prometer a Marcelo que seguiría actuando aunque ella ya no estuviera. Sería un homenaje a tantos años de entrañable amor. Una fría madrugada de un triste invierno, Julia murió y con ella el alma de Marcelo.
Siguió actuando como se lo había prometido a Julia pero había perdido las fuerzas.
Se lo comentó a Silvia, le señaló que a pesar de intentarlo no podía brindar más de lo que tenía. Y desde que Julia se había marchado su interior estaba vacío, no tenía nada para dar. Continuó a pesar de todo, pero su corazón estaba hecho trizas. Presentía que todo acabaría pronto. Su fin sería sobre el escenario.
Una noche salió hacer su trabajo; como siempre, su mirada se dirigió a la séptima butaca de la primera fila. Allí se encontró con unos ojos verdes brillantes, llenos de vida, una sonrisa franca y un gesto de apoyo. Se conmovió, su corazón se puso a mil, casi cae, lo sostuvieron. Volvió a mirar y con alegría reconoció a su hija Silvia que lo saludaba.
A partir de ese momento Marcelo volvió al éxito. El talentoso actor se había recuperado y retornaba con todas las ganas, con todas las fuerzas.
Como su madre, cada noche, todas las noches, Silvia acompañó a su padre desde la butaca siete de la primera fila.

ángel de ayer

2010-08-04T10:10:00.000-07:00

Se cayeron mis alas y yo no me rendí, así que ven aquí,
brindemos que hoy es siempre todavía, que nunca me gustaron las
despedidas. (Ismael Serrano)

Ese ángel de ayer ha caducado
hoy es dama formal, una señora
tan pendiente del señor a toda hora
es trabajo minucioso y abnegado

Nunca más sabrás de picardías
de ese dulce sabor a travesura
el arcón, la vida de aventura
son deberes a cumplir en cada día

Es cariño con tiempo, con horario
es cuestión formal y previsible
es extremo rigor, es lo posible
es asunto que luce extraordinario

Elección absoluta y excluyente
un pasar de paz. las aguas calmas
pedacito de luz, guarda tu alma
es secreto sentir irreverente

pedacito de vida

2010-08-04T10:07:00.000-07:00

Siempre hay un mañana y la vida nos da otra
oportunidad para hacer las cosas bien, pero por si me equivoco y hoy es todo
lo que nos queda, me gustaría decirte cuanto te quiero, que nunca te
olvidaré. (Gabriel García Márquez)

Pedacito de vida que te resta
sólo tu y el cielo tan celeste
sin agravios, palabras que molesten
has pagado, más vale lo que cuesta

Estas tú, el tiempo y adelante
ese duro trajín hoy es pasado
una pizca de pasar esperanzado
verde mar, suave brisa y es bastante

No es un sueño, concreta realidad
es tibieza que sabe el corazón
ya tus pasos enfrentan la ilusión
bien intensos, el sol y tu verdad

Un quizás que se atreve precavido
un tal vez que asoma lentamente
picardía de luz clama la mente
y este gris se convierta en atrevido

fantasmitas de la guarda

2010-08-03T07:48:00.000-07:00

Mario llegó molido del trabajo. Abrió la heladera, el olor denso de comestibles de todo tipo y de cualquier tiempo lo mareó. La cerró, se repuso, volvió a abrirla y a duras penas rescató de esa especie de morgue alimenticia un churrasco de aspecto dudoso y un huevo que según la caja que lo contenía había vencido hacía una semana.
Una caja de vino tinto (una manera de decir) acompañaría su cena. La llamó “churrasco completo a la red wine”. El olor nauseabundo de la comida y el sabor agrio del vino le daban a su juicio un toque exótico a la cena. En instantes el plato limpio y el vaso sin restos de red wine abrían la puerta a un sueño pesado y con reproches.
Así fue, le costó dormirse, cuando lo logró fue despertado irreverentemente por sonoros ronquidos. Pensó que debía ser más cuidadoso en su comida nocturna no podía ser que las secuelas de su intoxicación de cada noche lo llevara a ese punto. Volvió a sus sueños terribles y nuevamente el sonido incesante de los ronquidos. Ahí cayó en la cuenta de que su menjunje no era el responsable de sus dificultades; en efecto, a su lado durmiendo plácida y profundamente una bellísima morocha vestida como dios la trajo al mundo, de piel mate y un cuerpo de aquellos.
Se asombró, se excitó, le murmuró al oído:
-¿Quién sos?
La morocha infartarte abrió sus ojos verdes como el mar y un susurro seductor le dijo:
-Hola, amorcito. Soy Solange.
Amorcito, Solange. Mario además de no entender nada caminaba por las paredes.
-¿Y qué hacés aquí, Solange?
-Soy tu fantasmita de la guarda, bombón.
-Discúlpeme, señorita -dijo Mario- ¿Cual es su función?
-Que estés acompañado, papito. Que no duermas solito.
-¿Ese combo que incluye? -preguntó Mario.
-¡Lo que quieras! -exclamó Solange ya despabilada.
-¿Podemos...esteee...vos sabes...tener algo...me entendés?
-¡Vos querés sexo! -exclamó entusiasmada Solange.
-Bueno, sí -afirmó casi con vergüenza Mario.
- Por supuesto, bonito, pero mis jefes me pidieron que te dijera que el sexo te iba a salir algo caro.
-¿Cuánto? ¡Pago lo que sea! -ratificó canchero Mario.
-No sé, cosita. Mis jefes te dirán.
-Bueno, cualquiera sea el precio siempre será barato. ¡No sabes cuánto tiempo! ¡Y sos tan linda!
-Y vos también querido -dijo Solange mientras besaba a Mario con pasión.
Mario se estremeció, acarició la suave piel de Solange y el amor reinó toda la noche en plenitud.
Casi llegando la mañana, Mario se despertó. Miró a su lado y Solange no estaba. Sobre la almohada una nota que decía: “Fué una gran noche, suerte, Solange”.
-¡Vamos todavía! -gritó-. Le plantearé a sus jefes que la destinen como mi fantasmita de la guarda perpetua.
Esa noche nuevamente volvió del trabajo muerto. En la puerta los esperaba un individuo luciendo un impecable traje de marca relevante, camisa blanca de seda igual que la corbata y un portafolio en la mano derecha.
-Buenas Noches, soy Carlos. Lo estaba esperando.
-Buenas noches -contestó Mario-. Usted dirá.
-Mejor charlemos dentro de la casa -dijo Carlos.
-Adelante, amigo. Siéntese en el sillón que le guste y en seguida estaré con usted.
Luego de deshacerse del saco y lavarse cuidadosamente las manos, Mario le pregunta a Carlos sobre el motivo de la visita.
-Anoche tuvo la visita de Solange, ¿la recuerda?
-¡Cómo olvidarla! ¡Una mujer maravillosa!
-Bueno, yo represento a la compañía en que trabaja Solange, "Fantasmitas de la guarda".
-¡Ah, si! ¡Fantástico, Solange me avisó que usted vendría! ¡Desde ya deseo suscribirme!
-Bueno, esto va a resultar sencillo. Un servicio como el de anoche tiene un costo de dos mil dólares mensuales, pagaderos de uno al cinco de cada mes, garantizándole un fantasmita distinto cada noche.
-¡Me parece justo! -exclamó Mario-. ¡Firmemos el contrato y comenzamos desde esta misma noche!
-¡Como usted diga, Mario! El cliente decide el principio y el fin del contrato. De todas maneras, como la compañía cuida al cliente, apreciando que usted tiene sesenta y tres años de edad y que utiliza sin reparos la pastilla celeste, le aconsejo que suscriba el servicio que le brinda dos fantasmitas por semana y que es mucho más económico.
-De ninguna manera, mi salud es irreprochable y la pastillita celeste no me afecta de manera alguna -reclamó Mario-. Por eso, hagamos el contrato más oneroso, de una fantasmita todas las noches de la semana. Necesito mucho resguardo.
-Usted sabe y decide -respondió Carlos mientras suscribía el contrato con Mario y este abonaba los primeros dos mil dólares.
Esa noche lo despertó suavemente Mariela, una rubia espectacular que lo mantuvo despierto hasta el amanecer.
El contrato se cumplía rigurosamente y las fantasmitas de la guarda eran bellísimas, pero el vendedor tenía razón. A Mario la edad le jugaba en contra. La pasión de las fantasmitas y la falta de descanso adecuado fueron minando su salud.
A pesar de ello se negaba rotundamente a racionalizar el servicio y continuó con el convenio sin cambios. Solange era su fantasmita preferida. Una hermosa toda pasión.
Mario planeó una noche especial con la bella. En esa ocasión no puso límites a la pastilla celeste; el mejor champagne y todo el amor.
Cuando Solange marchó, Mario la acompañó hasta la puerta de entrada. Volvió a la cama y se acostó con una amplia sonrisa de satisfacción en los labios, sin hacer caso al intenso dolor en su pecho que ponía de manifiesto que su corazón, hecho trizas por el amoroso trajín, dejaba de ser.

de malvones y glicinas

2010-08-03T07:23:00.000-07:00

Los únicos goces puros y sin mezcla de tristeza
que le han sido dados sobre la tierra al hombre, son los goces de familia.
(Giuseppe Mazzini)

Bellos patios con malvones y glicinas
aquel tiempo de paz, yo sólo un niño
mariposas, caricias y el cariño
almacén y el farol justo en la esquina

Era barrio de luz y la alegría
suavidad, abundante la sonrisa
el amor, el placer, ninguna prisa
maravilla gloriosa cada día

La familia y todo su esplendor
once hermanos en alma y corazón
once sueños de vida e ilusión
siempre juntos, abrazados, el calor

Es recuerdo, nostalgia, la memoria
tibia magia de sol y mariposas
con perfume de jazmines y de rosas
sentimiento feliz que hoy es historia

olvido

2010-08-03T07:07:00.000-07:00

Virginia no toleraba la soledad. Se le había tornado insoportable. Le molestaba el silencio, ese invencible silencio que invadía cada rincón de la casa. Su despiste se había agudizado. Todo lo perdía, no recordaba donde ponía las cosas, la cabeza en otro lado. Siempre ausente. Cuando salía dejaba sus pertenencias en cualquier lado. Así había extraviado desde celulares hasta carteras.
La nostalgia, el pasado que no quería marchar, había acentuado su falta de atención en las cosas. No podía resignarse. Había sido muy feliz con Carlos, su marido. Fallecido demasiado joven, tenía apenas cuarenta años. Nunca olvidaría el instante en que se desplomó en plena calle, junto a ella y su desesperación. Infarto masivo, dijeron los médicos.
Tanto lo lloró. Aún lo extrañaba. Sus manos siempre calientes, su suavidad, las caricias en la espalda al despertar, mil recuerdos. Pero todo eso había sucedido hace mucho tiempo.
Hoy Virginia tenía cincuenta años y había decidido poner fin a la soledad, al vacío, al silencio. El gran obstáculo era su invencible timidez. Esa prisión sin rejas que la mantenía aislada de todo y de todos.
Una amiga le sugirió que accediera a Internet. Que chateara con alguien. Conocer a otro sin necesidad de mirarlo a la cara ni hablar. Solamente el teclado y la pantalla. Enormes dificultades al principio. La compu no era su fuerte, pero en poco tiempo le tomó la mano y comenzó a concretar las conexiones más increíbles.
Llegó a la conclusión que los hombres estaban locos. Que este medio era inadecuado. Argumentos extravagantes, propuestas indecentes, aventuras estrafalarias. No. Ese no era el medio apropiado.
A punto de abandonar se conectó con Manuel, un cincuentón como ella, de decir pausado, atinado, una vida razonable, buen trabajo, ordenado, atento. Eso, atento. Podría suplir su habitual despiste.
Manuel le contó que había enviudado hacia un par de años y que a pesar de buscar una buena compañera no lo había conseguido. Era un hombre común, con gustos comunes, el justo medio según su parecer.
Virginia lo marcó como su hombre. Esa sería su pareja, estaba decidido. Lo que ignoraba Virginia era que Manuel no era Manuel. Su verdadero nombre era Miguel Correa, un abusador sexual irredimible, múltiple, sin límites, que utilizaba Internet para dar con sus presas. Era un tipo violento. La vida misma de Virginia estaba en serio peligro. Un individuo muy enfermo, perverso, sádico y Virginia había caído en la trampa.
En cualquier caso, si bien ella ya había hecho su elección no se atrevía a encontrarse y enfrentar a Manuel cara a cara. Era una mujer bella, amiga del gimnasio, su piel suave y morena, sonrisa franca, blanca, maravillosa. Su aspecto físico no era el problema, sino su timidez, ser corta de genio, como le decía una amiga.
Finalmente se pactó el encuentro. Sería en un restaurante de Puerto Madero; una cena en un buen lugar a las veintiuna horas exactas del día viernes dieciocho de septiembre.
Para reconocerse ella llevaría un saco color rosa con un prendedor dorado y él, un clavel en el ojal.
Faltaban dos semanas pero Virginia ya estaba histérica. No podía dormir. Mil pesadillas incomprensibles.
Todos los días salía a mirar ropa, zapatos, carteras para el acontecimiento. Nada la conformaba. La ansiedad le impedía decidir con prudencia y tranquilidad. Mientras tanto Manuel preparaba la trampa; cenarían, se ganaría su confianza y al salir abusaría de ella en algún descampado. No había resuelto si la mataría. Esa era una decisión puntual que habitualmente dejaba librada al azar, a cómo se desarrollaban los acontecimientos, la actitud de la victima, su resistencia, nada en particular. Su propio arbitrario siempre definía la situación. Era la frutilla del macabro plan, el sello de su maldita locura.
El dieciocho, Virginia despertó inquieta. En verdad no había pegado un ojo en toda la noche. Ya había decidido no ir a la cita. Apagaría la compu para siempre. Una corta caminata, almorzaría con alguna amiga, después un par de sedantes y a dormir hasta el diecinueve al mediodía.
Mientras se duchaba pensaba que no podía ser tan cobarde. Tenía que vencer su timidez al menos una vez. Esta era una buena oportunidad para acabar con la soledad. Se secó con cuidado, la mente era un gran barullo, se vistió con un jogging cómodo y salió a andar.
Horas caminando. Cuando volvió a la realidad, eran las diecisiete horas. Definitivamente acudiría a la cita.
Un baño de inmersión la relajó, se maquilló como hacia años no lo hacia. Buscó un vestido negro atrevido que destacaba su apetecible figura, el saco rosa, el prendedor dorado; dos vasos generosos de coñac le dieron el valor que necesitaba. Se miró en el espejo, una sonrisa de aceptación, pidió un taxi y el restaurante convenido fue su destino.
Al llegar ingresó al local, se sentó a una mesa y allí advirtió que su ansiedad y su despiste le habían hecho llegar a la cita una hora antes de lo convenido. Pidió una bebida light y resolvió esperar. Su mirada recorría el lugar. Al llegar a la barra se detuvo y el corazón le dio un vuelco. Apoyado en ella un hombre morocho, bien parecido, de unos cincuenta años, con un traje manifiestamente pasado de moda pero impecable y con un clavel en el ojal de la solapa.
Cambió el trago light por un buen coñac. Lo tomó con avidez, el corazón no dejaba de latirle aceleradamente, no podía calmarse mientras miraba disimuladamente al señor del clavel en el ojal.
Era Manuel, pensó. Se había adelantado como ella. Al segundo coñac se animó a hacerle señas. El señor estaba en otra cosa. No atendía sus requerimientos. Al tercer coñac se levantó, se ubicó justo al lado del señor del clavel en el ojal y le dijo ¡Hola Manuel!
El señor del traje pasado de moda la miró con sorpresa. Le dijo que había alguna confusión, que su nombre no era Manuel, que se llamaba Julián Pérez. Ella trató de explicar: ¡el clavel en el ojal!
Ah, apuntó Julián. Siempre lo llevo cuando uso este traje. Una cábala de buena suerte. Me gusta jugar de vez en cuando y hoy pensaba tirar unas fichas en el casino, agregó.
Al ver que Virginia no podía mantener el equilibrio, Julián la acompañó hasta la mesa. Le pidió un café cargado y le dio para tomar una pastilla milagrosa. Su gran secreto para hacer desaparecer la más tenaz borrachera. Virginia tomó el café y la pastilla, paulatinamente se fue sintiendo bien, normal.
La charla se impuso. Julián le contó que era un solterón empedernido, que no tenía suerte con las mujeres, que vivía solo aún cuando algunas veces el departamento le parecía demasiado grande, vacío, silencioso.
Virginia escuchaba con atención. Julián tenía todo el aspecto del buen tipo. Atento, cuidadoso, su voz era suave, tranquilizadora y además era muy bien parecido.
Su conversación era amena, agradable. Había tenido una vida interesante pero ordenada, sin excesos. Una que otra aventura, alguna travesura, tal vez un desliz. Lo que más atraía a Virginia eran los ojos mansos de Julián, claros y transparentes como el lago de su pueblo natal.
Se sentía bien en su compañía. Muy bien. Su mano no se había separado de la de Julián desde que la había acompañado hasta la mesa. La dejó ahí. Estaba cómoda. Le hacia sentir segura.
Julián la invitó al casino. Apostarían unas fichas y después podían cenar en el restaurante del hotel donde estaba la sala de juegos.
Virginia tomó el brazo de Julián y juntos salieron del restaurante rumbo al casino.
Detrás de ellos llegó Manuel. Comenzó a buscar a Virginia mesa por mesa. Desesperado y furioso por no encontrarla, tropezó con una silla que cayó al suelo y junto con ella un saco rosa con un prendedor dorado que había sido apoyado en su respaldo.

no te rindas

2010-08-03T04:06:00.000-07:00

No te rindas, jamás bajes los brazos
invencibles sin duda los valores
no pretendas de premios y favores
y desprecia la mentira, el falso abrazo

El honor es sin más inalienable
y tu vida darás si es necesario
es diamante que luce extraordinario
es legado sin duda incomparable

Ser honesto es asunto sin cuestiones
calidad que enaltece tu figura
es tibieza si la vida luce dura
no conoce mezquinas condiciones

No resignes jamás la libertad
es el aire, humana condición
es la esencia de vivir con ilusión
sentimiento, también es mi verdad

milagro

2010-08-02T04:33:00.000-07:00

Vergara era un excelente fiscal. Aguerrido, obstinado, insistente, honesto, perseverante. Los juicios que investigaba no prescribían. Todos terminaban con una decisión de condena o absolución.
Tenaz. El funcionario necesario en toda Administración de Justicia con pretensiones de funcionar correctamente. Si bien no se había especializado en una materia en particular, ya que desde siempre había trabajado en todos los fueros, tenía particular inclinación a trabajar a fondo los delitos relacionados con el engaño, con el ardid, con la estafa.
No podía soportar que la gente común fuera víctima de los vivillos de costumbre que se aprovechaban de la buena fe de los demás, de su desesperación, de su angustia, de sus amarguras, de sus duelos.
Por eso, su animosidad para con Olivera era manifiesta. Todos sabían que era su “presa”. Que toda la vida había buscado -sin éxito- prueba suficiente para procesarlo.
Olivera era un individuo especial. Se dedicaba a conectar a los vivos con sus queridos muertos. Los hacía hablar con ellos. Nada secreto, oculto. Lo publicitaba por radio, televisión, avisos clasificados en diarios locales y nacionales, gran difusión.
Vergara había iniciado mil causas por estafa cuando conseguía a alguna persona que consideraba que Olivera había abusado de su confianza, pero siempre con resultado negativo.
En el desarrollo del juicio, los testigos citados declaraban sin dudar que habían contratado con Olivera hablar con sus muertos, que habían pagado por ello y que efectivamente habían hablado.
Vergara allanó varias veces el local donde se llevaban a cabo los encuentros. Nunca encontró nada raro. Ningún cable, ningún audífono, ninguna cámara oculta, sólo un par de sillas y una mesa y un gran banco que hacia de sala de espera.
Su mayor enojo era que su mujer creía fervientemente en Olivera. Lo visitaba al menos una vez por semana y según la versión de su esposa había logrado hablar con su hijo adolescente muerto en un accidente a los dieciséis años, con sus padres fallecidos ambos a los ochenta años de edad e incluso con su tan querido abuelo Nicolás.
Era un tema que no podía hablarse en la mesa. Sus hijos Analía y Rubén no sólo estaban de acuerdo con su madre sino que también eran clientes de Olivera.
Según ellos hablaban con su hermano, sus abuelos muertos y también con Juan y Ricardo, dos amigos de ambos que fallecieron trágicamente en un accidente de tránsito.
En la pequeña ciudad en que vivían, Olivera era casi un dios. Era solicitado a toda hora; él respondía sin reparos y aliviaba al que lo reclamaba. Una pequeña minoría entre los que se encontraba Vergara creía que era un chanta.
En una oportunidad visitó al fiscal un viejo amigo llamado Miguel, que no creía ni en sí mismo y le propuso que se ofreciera como cliente con una pequeña cámara oculta con voz que llevaría en su portafolio. Su amigo aceptó, convino una entrevista y se encontró con Olivera.
Para demostrar el engaño, dijo que estaba interesado en hablar con su hermano Omar, quien había muerto hacía un par de años de una enfermedad incurable. En verdad Miguel no había tenido ningún hermano y si lo conectaba, si le hacía escuchar alguna voz, Vergara habría probado el engaño.
El día de la cita, Miguel y Olivera se sentaron frente a frente. Olivera invocó al supuesto hermano de Miguel; nadie contestó. Con severidad, Olivera le dijo que era una farsa. Que no tenía ningún hermano y que se retirara.
Vergara no desistió, fue a visitar a una vieja amiga que vivía en un pueblo vecino y que le debía unos favores. Hizo un trato similar que el que había realizado con Miguel y así María, su amiga, fue a ver a Olivera para que la conectara con su hermana Antonia.
María tampoco había tenido hermanos. Sentada frente a Olivera este invocó a Antonia y una voz de mujer dijo ¡Hola María como estás, soy Julia! María se desmayó.
Al reponerse reconoció que había tenido una hermana llamada Julia en la otra punta del país. Hermana a la que la celaba y a la que, siendo muy pequeña, a los tres años, arrojó a un río caudaloso. Nada más se supo de ella. El tiempo pasó. Todos pensaron que se había escapado, que la habían raptado, mil supuestos. Ahora el hecho terrible revivía. No habría condena alguna pues el hecho había prescripto, habían pasado sesenta años, mas María enloqueció sin remedio.
Vergara quiso visitar a María en el manicomio. No lo reconoció, venía perturbado, demasiado ligero para su estado anímico, no pudo dominar el automóvil en que viajaba. Varios vuelcos, el fin la muerte del riguroso fiscal.
Por sus calidades humanas su destino fue el cielo. Llegó a la hora de almorzar. Lo pusieron en la mesa de los novatos. No podía creer que estuviera muerto. Pensaba en su amada esposa, en la soledad en que la había dejado cuando escucha que llaman ¡Juan Vergara! ¡Juan Vergara!. Soy yo, responde atropelladamente.
El ángel que lo reclamaba le dice: ¡Cabina cinco! ¡Lo llama Olivera, su esposa quiere hablar con usted!

ayer y hoy

2010-08-02T02:38:00.000-07:00

Olvida que deberías haber sido recompensado ayer y no lo uiste. ¡Qué importa, sé feliz! No eches de menos ninguna cosa ni esperes nada tampoco. Lo que ha de suceder, escrito está en el libro que hojea, al azar, el viento de la eternidad. (Omar Khayyam).

Lo que ayer te contrariaba
hoy despierta una sonrisa
ya nunca juzgues con prisa
no es el fin hasta que acaba

El punto medio, prudencia
sin apuro ni ansiedad
siempre será la verdad
si dominas tu impaciencia

Un justo tiempo y lugar
para el sentir y las cosas
saber del perfume a rosas
la tibieza de tu hogar

Es la vida y su sabor
agridulce lo habitual
al fin y al cabo genial
cuando te ocurre el amor

de ocasiones y ladrones

2010-07-29T17:32:00.000-07:00

Marcos había perdido las esperanzas de llegar a buen puerto en su matrimonio con Graciela. Lo había intentado todo, desde la sorpresa de ese regalo especial hasta la cena en el mejor restaurante, escapadas a lugares de arena blanca y mar transparente, el auto reclamado mil veces para moverse sin depender de las obligaciones de su marido, pero todo había sido en vano. Marcos era para Graciela un mueble más de la casa, cuando estaba; horas mirando televisión sin dirigirle la palabra y tratando de evitar su mirada de manera manifiesta. Marcos estaba seguro de que, por algún ignorado motivo, su esposa lo odiaba con toda el alma.
Un encuentro casual con una pareja amiga del colegio secundario sirvió para aliviar tanta tensión. Incluso esa noche de regreso a casa, habían pactado intentar una reconciliación en la siguiente noche. Graciela, con varias copas de más, dibujó en su discurso la escenografía del reencuentro: una copa al regresar Marcos del trabajo, una cena con velas y después todo el amor, como antes, como hacía tanto tiempo.
La noche en cuestión, Marcos dejó el automóvil en el garaje, accedió a la casa por la puerta principal y...nada. Como siempre, como cada noche, la rutina de prepararse un par de hamburguesas en la plancha, una copa de vino blanco y a acostarse sin hacer ruido para que la señora no se despertara.
Harto y con toda la bronca del mundo se sirvió un generoso vaso de whisky, se acomodó en el sillón más amplio del living decidido a pasar allí la noche.
Apenas se estaba acomodando desistió. Iría a dormir junto a Graciela, nada más que para que se sintiera molesta.
No obstante respetó las reglas, silencioso como un gato se quitó la ropa y en un instante las sabanas del lecho conyugal fueron su cobijo. Mientras acomodaba la almohada, una agradable caricia en la nuca seguida de un tierno beso en el cuello fueron inesperadas y bienvenidas sorpresas. La reconciliación tan esperada se hacía realidad. El abrazo no se hizo esperar y una noche de caricias y todo el amor finalmente fue.
Marcos ingresó en sus sueños con una olvidada sonrisa. Durmió profunda y plácidamente.
En la mañana, apenas abrió los ojos, se sentó en el borde de la cama mientra decía:
-Bárbaro, Negra, una noche como nunca. Ya voy a hacer unos mates y planeamos el día. ¡Todo el domingo es nuestro!
-¿Qué?... ¿Qué pasa? -respondió una voz extrañamente ronca.
Marcos se dio vuelta y para su sorpresa a su lado no estaba Gloria, su esposa, la Negra, sino Marisa, una rubia espectacular, amiga íntima de su esposa, que lo miraba con un gesto toda travesura.
-¡Marisa! ¡Que hacés acá! -exclamó Marcos, absolutamente confundido.
-¡Que hicimos acá!, querrás decir -apuntó burlona Marisa.
-Bueno, como sea. ¿Por qué no está Gloria? -preguntó Marcos.
-Porque Gloria se fue con un tipo del trabajo. Dijo que no la esperaras, que no volverá jamás.
-¡Pero no puede ser! -se lamentó Marcos-. Y vos, ¿cómo te atreviste? ¿Por qué no me dijiste?
-Porque siempre me gustaste. La ocasión hace al ladrón y no me equivoqué. ¡La pasé bomba! ¿Y vos?
-Yo también. ¡Como nunca! Pero creía que eras Graciela -apuntó Marcos.
-Graciela ya no está, se cansó de meterte los cuernos. ¡Aquí y ahora estoy yo! Marisa, que te ama sin reparos y tiene toda la intención de ampliar algunos detalles que quedaron pendientes anoche.
-Mirá, Marisa, en verdad no sé.
-¿No sabés qué? -preguntó temerosa Marisa.
-¡No sé si me va alcanzar todo el domingo para agotarme de placer! -añadió un eufórico Marcos.
El lunes a primera hora, sometido por los brazos de Marisa, Marcos llamó al trabajo diciendo que estaba con mucha fiebre, que lo disculparan por un par de días, que se sentía algo débil, que el miércoles ya estaría recuperado y que si seguía con la temperatura elevada avisaba.

tanto que vivir

2010-07-29T16:55:00.000-07:00

Juan entró al bar de siempre, se sentó a la barra, pidió el trago de costumbre, su mirada perdida, las manos jugando con el vaso y la mente reprochando su destino solitario, sin un otro con quien hablar, reír, lamentar. Solo, siempre solo. Esa maldita soledad que se incorporó paulatinamente en su vida desde que el exilio fue la única opción. Su trabajo ayudó a cultivar ese pasar silencioso, treinta años de Juez, el hombre sin amigos ni reuniones sociales para no comprometer su imparcialidad, luego el berretín de escribir que también le requería aislamiento y soledad.
Se dio vuelta y en una de las mesas contra la ventana, su mirada se encontró con otra solitaria como él. Mirada perdida, las manos jugando con el vaso, mente ausente.
¿Por qué no?, se dijo y en un alarde de audacia decidió acercarse e intentar un diálogo.
-Buenas tardes, señorita. ¿Está sola?
-¡Sí, estoy sola! ¡Abrumadoramente sola! ¿Y a usted qué le importa?
- Na… nada. Disculpe. Un gusto -alegó Juan y se retiró rumbo a la barra.
-¡No le dije que se retirara! ¡Le dije que estoy sola! ¡No me entendió!
- Sí la entendí -dijo en voz baja Juan-, por eso me retiro, no quiero molestarla.
-¿Y quién dijo que me molestaba? Si alguien está solo hay que acompañarlo, ¿no? -preguntó la mujer, mientras miraba a Juan con ojos de paciente psiquiátrica.
-Sí, es verdad -afirmó Juan para conformarla-, pero de cualquier manera me quedaron unas cosas pendientes y...
-Y nada. ¡Yo no fui a buscarlo! ¡Usted se acercó y me sacó!
-¿Que la saqué? -preguntó Juan.
-¡Me sacó! ¡Me puso loca!
-No fue mi intención, mi querida amiga -dijo Juan.
-¡No soy su amiga y menos querida! ¿Entendió?
-Por supuesto, señorita. Bueno, que tenga buenas tardes, tengo que ir al nego...
-¡Usted no va a ningún lado! ¡Se sienta frente a mí o armo un escándalo!
-No, por favor, un escándalo no, yo me siento, tranquila, ya estoy sentado.
-Una no puede a venir a estar un rato tranquila y tomarse una copa, que siempre tiene que venir alguien a sacarte.
-Por eso, señorita. Tiene toda la razón. Me retiro y resuelto el problema -concluyó Juan.
-¡Usted no se retira! ¡Necesito un otro con quien hablar!
-Bueno, me parece bien. La escucho.
-¿Y usted se cree, atrevido sin nombre, que yo voy a confiar mis intimidades a un desconocido?
-No, por supuesto que no. Aguarde que pago y me voy.
-Dígame su nombre antes que nada.
-Me llamo Juan.
-Yo me llamo Alicia. Ahora nos conocemos.
-Claro, ahora no somos desconocidos -ratificó Juan.
-Pero nos conocemos hace segundos. ¡Ni se atreva a preguntarme sobre mis problemas! ¡No se atreva!
-No, no lo haría nunca -aseguró Juan, desconcertado.
-Todo fue por el berretín del casamiento -comenzó a argumentar Alicia-. ¿Quién me mandó! ¡Si los hombres después te dejan por una mujer más joven y de vos se olvidan! ¡Seguro que usted hizo lo mismo!
-No, señorita. Yo soy soltero. ¡Moza, la cuenta por favor! –clamó Juan, intentando fugar.
-¡Usted no se va de acá! ¡A mí nadie me abandona más! ¡Así que se queda sentadito hasta que pague y salga de aquí!
La señorita volvió a mirar a Juan con ojos de paciente psiquiátrico, amagó a gritar, se dirigió a la caja, pagó, se acercó a la mesa donde estaba Juan y apuntándole con el dedo le dijo:
-¡Ni se te ocurra abandonarme! ¡Si me abandonas, Miguel, te mato!
Juan esperó un buen rato que la mujer se alejara y, cuando se sintió seguro, se acercó a la barra y mientras pagaba apresurado preguntó:
-¿Quién era la dama?
-Alicia -dijo Walter el barman-. Hace años que Miguel, el marido, se fue con su mejor amiga. Nunca pudo superarlo.
-Sí, me di cuenta -afirmó Juan mientras se retiraba del bar. Desde la puerta se quedó mirando a Alicia que cruzaba la calle a paso lerdo, la mirada en el piso, todo el peso del abandono brutal sobre sus hombros, toda la soledad vital en cada detalle. Pensó que lo malo de la soledad es quedarse en el pasado, en dolores, injusticias, errores que dejaron de estar, que ya no son. En su mente se valorizó su presente de escritor, de tantas cosas que lo aguardaban. Tanto que vivir, un ahora que intentar mejorar.
Sonrió. Acababa de descubrir lo plena que era su soledad, subió a su camioneta y una querida canción, injustamente ausente durante tanto tiempo de inútil tristeza, apareció en sus labios, suavemente, respetando la magia del silencio.

las manos en los bolsillos

2010-07-29T16:19:00.000-07:00

En repudio a la violencia y en homenaje a Galar Epulef.

La violencia no es sino una expresión del miedo. (Arturo Graf).

Fue tan intenso dolor
solamente porque sí
brutalidad contra ti
alevosía y rigor

Silencio fue tu respuesta
las manos en los bolsillos
tantos golpes de los pillos
tu vida era la apuesta

Cobardes te la quitaron
no supieron de piedad
de sangre la realidad
huyeron, te abandonaron

Triunfo de la violencia
como suele suceder
Justicia que no ha de ser
impudicia e insolencia

manía (*)

2010-07-29T15:05:00.000-07:00

Juan estaba pasando por un mal momento. Problemas económicos y familiares, esa maldita depresión que se hacía presente cuando más necesitaba de su voluntad y la mente de fiscal implacable que lo atormentaba, eran una mezcla explosiva y peligrosa que podía estallar en cualquier momento.
La alta temperatura de ese mes de febrero, que se había instalado sin intención de partir, tampoco ayudaba a mejorar la situación. Se sentía inquieto, molesto, sin paz.
Volviendo del trabajo decidió sentarse en una de las mesas del bar de siempre, en la vereda, con una fresca brisa que le dio alivio a tanta incomodidad.
Se pidió una cerveza bien fría y entonces... ¡qué mujer! ¡En su vida había estado tan cerca de la belleza perfecta!
Alta, rubia, ojos de cielo, cintura inexistente, cadera gloriosa, y una blusa seductora que se abre generosa cuando la hermosa se acerca a la cara de Juan, le pide fuego, mientras su mano derecha lo acaricia suavemente y con un ¡chau bonito!, se aleja despacio, marcando insinuante la cadencia de su andar.
Juan se olvidó por un momento de todos los problemas, se levantó de la mesa apresurado, la alcanzó y los piropos más galantes tuvieron la respuesta esperada.
-¡Qué cosas lindas que decís, bonito! -dijo la dama.
-Nunca tan merecidas -dijo Juan con convicción-. Mi nombre es Juan, ¿y el tuyo?
-Me llamo Manía, bonito. Detrás de esa puerta está mi casa y si gustás pasá, tomamos un trago y hablamos un rato.
-¡Por supuesto que quiero! -exclamó Juan entusiasmado.
La casa era acogedora, plena de tibieza. Música romántica, un whisky generoso y Juan atosigó a manía con los detalles de su vida.
-Suficiente, bonito. Basta de palabras. Llegó el momento de las sombras, el silencio y el amor -dijo Manía, mientras uno a uno desprendía los botones de su blusa.
El dormitorio fue el próximo paso y la pasión alentó las sensaciones, anuló la razón y el amor fue. Por la mañana. Juan se levantó presuroso: debía llegar a tiempo al trabajo, no podía perderlo.
-Chau, Manía. Juro que llevaré este milagro en mi corazón para siempre. Espero que nos volvamos a ver.
-No lo dudes, bonito -dijo Manía mientras sus labios rojos dejaban su marca en el cuello de Juan.
-¡Espectacular, espectacular! -murmuraba Juan mientras caminaba a paso rápido. Llegó a horario al trabajo, suspiró aliviado y después una dura y pesada jornada de una rutinaria labor que odiaba con todo el alma. Al tiempo de salir del yugo, un dolor intenso atravesó su pecho. Cayó como un títere al que le cortaron el hilo. Ambulancia, hospital, terapia intensiva.
No tardaron en llegar sus hijos, la bruja de su esposa, el pedófilo de su cuñado. Todos los buitres presentes, mirándolo con un gesto que a Juan le parecía burlón, como alegrándose de que partiera de este mundo por ese débil corazón que a ritmo lerdo anunciaba el final.
Súbitamente, Juan apreció que la sala se llenaba de luz y en medio de todos, Manía, desnuda, absolutamente desnuda que se sentaba en su cama. Los demás no la advertían, sólo Juan.
-Hola, bonito -dijo Manía.
-Hola, preciosa. Qué sorpresa, jamás pensé que volverá a verte –dijo Juan con un suave y esforzado susurro.
-Siempre cumplo mis promesas -dijo Manía.
En un instante su cuerpo desnudo fue uno con el de Juan. La boca de grana de Manía besó con pasión los labios grises de Juan, lo amó y su cuerpo fue introduciéndose lentamente en el de Juan. Al fin de la fusión el corazón de Juan dejó de latir.

(*) Manía es la diosa etrusca de la muerte

rocío

2010-07-29T14:55:00.000-07:00

¿Una flor caída volviendo a la rama? Era una mariposa.
(Io Sogi).

Es lágrima de rocío
por la mañana en la rosa
blanca y frágil mariposa
ese murmullo del río

Obstinado transcurrir
musical, irreverente
el corazón que lo siente
todo el placer de vivir

Un compendio de belleza
montañas, el lago manso
pedacito de remanso
una sonrisa, tibieza

Y mañana nuevamente
será rojo amanecer
al instante de nacer
deslumbrante, trascendente

solitario

2010-07-28T14:34:00.000-07:00

-Hola, solitario.
-Hola.
-¿No sientes miedo tan lejos del mundo?
-No, siento placer.
-¿Qué te hace sentir placer?
-Justamente la soledad, el río, el ruido del agua al caer en cascada, la espuma blanca.
-A mí me parece aburrido.
-Nada de aburrido. Es bello. El ruido del agua es una suave melodía, armoniosa, coherente. Ayer, hoy, mañana y siempre la misma caída, la misma espuma blanca, el mismo sonido.
-¿No te gustan los cambios?
-La vida cambia demasiado. Tan efímera, un vuelo de mariposa y en el ínterin todo sucede.
-¿Y eso no te divierte?
-Me abruma la rapidez del transcurrir vital, desde el primer llanto hasta la muerte. Esta caída de agua y este río, están y estarán para siempre. Eran una realidad cuando nací y lo seguirán siendo el día que me vaya de este mundo. Tan obstinados, tan insistentes, tan fieles.
- Eso es cierto.
-Mirá al cielo. Ante de llegar a él te encantarás con árboles de todas las formas y matices. Natura se viste de mil tonos de verde, amarillo, ocres. Y esa pared de inmutable piedra que desafìa al sol.
-En verdad, es imponente.
-Fìjate a la derecha: el lago azul, la cordillera, las cumbres nevadas.
-Una maravilla.
-Y a la izquierda, ¿qué ves?
-Una cascada más grande, un viejo puente de madera, pájaros.
-Pájaros majestosos. Libremente majestuosos.
-Buen lugar, solitario.
-¿Buen lugar para qué?
-Para que mueras, Solitario. Enemigos poderosos acortan la vida.
-Todos morimos algún día.
-Este es tu día, solitario. Lo lamento.
El sonido del agua al caer escondió el ruido del disparo. La blanca espuma se tiñó de rojo.

seme fiel y cuidame al perro

2010-07-28T13:45:00.001-07:00

El matrimonio de Jorge y Susana fue celebrado -como se dice- con todos los chiches. Jorge tenía un buen trabajo, lejos de la gran ciudad, en una importante empresa dedicada a la actividad minera; Susana había sido contratado para un cargo de maestra titular en la escuela del pueblo. Una maravilla. Se amaron intensamente durante los dos primeros años de unión conyugal, aunque a pesar de que lo intentaban día a día, hasta quedar exhaustos, ese primer hijo tan deseado no llegaba.
Decidieron efectuar una consulta médica en la ciudad capital de la provincia para tratar de hallar el motivo del fracaso. No solamente consultaron al médico elegido en un primer momento sino a casi todos los profesionales de la especialidad que atendían en la gran urbe local, accediendo incluso a un par de eminentes doctores de la ciudad de Buenos Aires, concretando la pareja hasta el estudio más impensado.
El resultado fue decepcionante, abrumador y terminante. Jorge padecía de un tumor maligno que impedía absolutamente la procreación y su vida estaba limitada a unos pocos meses.
El compañerismo y el amor de la pareja se intensificaron en el tiempo que tardó Jorge hasta llegar a la muerte. El último pedido -casi un ruego- de Jorge a Susana fue el siguiente:
-Susy, sólo te pido un par de cosas: séme fiel y cuidá del perro –se refería a Walter, el perro del padre de Jorge, cuya custodia le fue encargada por el progenitor a su único hijo. Era un legado sagrado que no podía ser obviado.
-No lo dudes mi amor, te lo juro, pero no vas a morir, yo lo impediré -dijo entre lágrimas Susana.
Al día siguiente inhumaron los restos de Jorge que fueron cremados y arrojados en el mar, tal como fue su deseo.
Susana lloró intensamente a Jorge, cuidó de Walter como si fuera su hijo, no salió más a la calle.
Así, paulatinamente, el encierro, la falta de aire fresco, de cielos celestes, de paseos por el lago, de charla con amigos, de la intención de algún amor con pretensiones, la fueron tornando en una sombra. En un par de meses había adelgazado diez kilogramos.
Desapareció el deseo de comer, de reír, de hacer. Su actividad se limitaba a alimentar a Walter que cada día estaba más lozano, rozagante, pleno de vida.
Una tarde pasó por el espejo del living en ropa interior y se asustó. Era un cadáver. Apenas cuarenta y cinco kilogramos para su metro setenta y cinco de altura. Se detuvo a observar detenidamente su cara: ojeras hasta el piso, demacrada, pálida; frente suyo la ventana le mostraba la vitalidad de Walter y la manifiesta injusticia de la imposición de Jorge apareció con claridad en su mente.
Era una estupidez que ella estuviera perdiendo su joven vida mientras que el perro disfrutaba de todos los beneficios e incluso le gruñía y más de una vez intentó morderla al darle el alimento.
-Esto se acabó -exclamó Susana- a partir de esta noche las cosas serán totalmente distintas.
A las veintiuna horas del día de la declaración de la libertad, Susy aprestó su auto y salió de cacería por las calles del pueblo. En la primer esquina, un morocho pintón, con aspecto de canchero, se cruzó frente a su auto. Estacionó el automóvil y lo invitó a subir.
El morocho aceptó y sin protocolos Susana lo tuvo en momentos en su casa y en su cama. Dos meses de malaria desaparecieron en una sola noche. Por la mañana del día siguiente desayunaron algo y la fiesta siguió hasta entrada la tarde. A las diecisiete, el morocho Raúl se despidió con un beso intenso, como para continuarla en otra ocasión.
En el interín, Walter ladraba reclamando su alimento. Ese día no tendría suerte. Susana tenía otros planes: seguir con la cacería. Se duchó, comió algo y, a las veintiuna horas, nuevamente el automóvil de Susana puso rumbo a las calles del pueblo. Esa noche Susy invitó a un fornido rubio de ojos celestes, de unos pocos años. El trámite fue análogo al revuelo amoroso que había disfrutado con Raúl.
Esta vez Miguel se retiró a las dieciséis horas del día siguiente saludando coincidentemente con un beso interminable y la promesa de encontrarse nuevamente.
Walter seguía ladrando por su comida, pero tampoco esa tarde sería atendido por Susana. Prepararse para el combate nocturno era toda su preocupación.
Así continuó Susy con su cacería en los días siguientes sin solución de continuidad y cambiando permanentemente de parejas.
Esa promiscuidad la alentaba; había aumentado, sin límite a la vista, su deseo sexual.
Una tarde, los ladridos de Walter, que se habían transformado en un débil ruego, cesaron. Susana no se dio por enterada. Las chusmas del barrio gastaron el timbre esa noche para reprocharle que había dejado morir el perro de Jorge.
Susana, que había obtenido una pieza de especial calidad, no respondió a las llamadas.
Las vecinas liberaron de la cadena el cuerpo sin vida del animal y lo enterraron en un baldío cercano.
Esa tarde, cuando el bombón que había capturado se marchaba, luego de las caricias de rigor, llamó su atención la ausencia de ladridos de Walter. Fue hasta su cucha y recién allí apreció su ausencia, en el mismo instante que se acercaban dos de las vecinas chusmas.
-¡Y bueno!, se debe haber soltado y se fue con alguna perra -les comentó Susana a las brujas barriales.
-No señora -dijo una de las arpías-. Walter murió de hambre.
-¡Cuánto lo lamento! -dijo Susy exhibiendo un gesto de falso lamento-. Seguramente se habrá reunido con Jorge y ambos estarán felices. Ese pensamiento mitiga mi dolor - concluyó Susy sin poder reprimir una cínica sonrisa mientras le cerraba la puerta de la casa en la cara a las chismosas y se dedicaba de lleno a prepararse para capturar esa noche el ejemplar mejor dotado.

azul

2010-07-28T13:30:00.000-07:00

-Buenas noches, señor.
-Buenas noches.
-Mire, yo me acabo de caer de aquella estrella, la más brillante, esa que está debajo de la luna. Estoy desorientado. ¿Podría decirme dónde encontrar un lugar para comer algo y pasar la noche?
José lo miró manifiestamente sorprendido. Pensó que finalmente había tipos más locos que él. El sujeto le parecía amable, simpático; decidió seguirle la corriente.
-Mire usted qué casualidad. Yo también hace un instante me caí de una estrella. Esa que está por arriba de la luna, a la izquierda; es menos brillante que la suya.
-¡Qué alegría! ¡Semejante porrazo y me encuentro con un amigo del espacio!
-Yo ya me caí varias veces - dijo José - por el vino, sabe. Borracho pierdo la estabilidad, caigo y aparezco aquí, siempre el mismo lugar. Tengo varios amigos en la tierra, incluso formé una familia. Venga, lo invito a pasar esta noche en mi casa.
-¡Le agradezco infinitamente! No olvidaré su generosa hospitalidad.
-Acompáñeme, es la casita blanca, justo en la esquina. Allí vivo con mi familia terrestre.
-No quiero molestar, dijo el extraño.
-Ninguna molestia. ¿Cuál es su nombre?
-Azul. Mi nombre es Azul.
-¿Azul? ¿Por qué Azul?
- Por el color de mis pies.
- Mire usted -añadió José.
Al llegar a la puerta de la casa, José le dijo a Azul que esperara un momento. Entró, le dió un beso a su esposa María, saludó al resto de la familia y anunció:
-Invité a un tronado a cenar a casa y pasar la noche. Dice que se cayó de una estrella. Síganle la corriente –y, dirigiéndose a sus hijos, Luis de once años y Mario de trece, les destaca:- ¡No lo jodan!. Parece un buen tipo y es mi invitado.
Todos asintieron. José hizo pasar a Azul, las presentaciones de rigor y a sentarse a hablar un rato hasta que llamaran a comer. Se ubicaron en el living en unos cómodos sillones de cuero. Azul pidió permiso para quitarse el calzado. Sus pies se habían resentido con el impacto.
-Por supuesto -dijo José-, póngase cómodo.
Azul se saca las botas espaciales y quedan expuestos dos pequeños pies azules y brillantes.
-¡Mire usted qué bonitos pies! -apuntó María.
-A mí no me gustan -dijo Azul.
-¿Por qué? -preguntó José.
-Porque prefiero los rojos. Soy hincha fanático de Independiente.
-Qué casualidad, hincha de Independiente y cayó en Avellaneda -dijo Mario sin poder reprimir una risita burlona que apagó rápidamente la dura mirada de papá.
-No me diga que caí en Avellaneda. En Argentina.
-Sí le digo. A dos cuadras de aquí está la cancha del Rojo.
-¿Podemos ir? -preguntó Azul.
-Bueno, después de cenar -dijo José.
-Durante la cena, Azul contó que vivía en Decolores, la ciudad capital de la provincia Colorín, en pleno corazón de la República Blanquiceleste.
-¿Blanquiceleste? -interrogó José.
-Si, Blanquiceleste. Su nombre fue impuesto por el nuevo presidente, fanático de Racing. En mi país todo está pintado de celeste y blanco.
-¿Por qué tanta influencia de Avellaneda? -preguntó María.
-Porque los pioneros, los fundadores, nacieron en Avellaneda. Se trasladaron a lo que hoy es la República Blanquiceleste en dos naves espaciales que salieron de aquí. También por eso la vida polìtica del país se divide entre el partido Rojo y el Blanquiceleste.
-¡Pero si en Avellaneda no hay ni colectivos! ¿De qué naves espaciales habla? -apuntó Luis.
-¡Eso! ¿Naves espaciales en Avellaneda? ¿Cómo se explica? -agregó José.
-Mis ancestros vivían en Avellaneda, pero debajo de la tierra. Una serie de túnels los comunicaban con el exterior. Así, los domingos salían al exterior a ver a Rojo o a Racing, según la pasión futbolera de cada uno, confundiéndose con la gente común.
Todo fue bien hasta que la contaminación fue agotando el oxígeno. Nuestra tecnología nos permitió construir dos naves espaciales. Así partimos a nuestro actual destino. En una viajaron los Rojos y en la otra los Blanquicelestes.
Increíble, realmente increíble -exclamó José mientras por lo bajo le comentaba a María: Este está más tronado de lo que pensaba.
-¿Podemos ir a la cancha? -preguntó Azul.
-Vamos -dijo José. A la familia le dijo que se quedara.
-¡Y las luces! ¿Encenderemos las luces del estadio?
-Hoy es su noche de suerte. El iluminador y canchero es mi hermano y hoy está en la casa. Pasamos a buscarlo y seguro que acepta cumplir con su berretín.
- Hola Raúl -saludó José a su hermano-.Te presento a Azul.
- Mucho gusto -dijo Raúl.
José le contó a Raúl lo sucedido con todos los detalles. Raúl le hizo pata a José y los tres marcha ron hacia el estadio. Azul pisó el césped testigo de mil batallas, lo besó, no lo podía creer. Una lágrima infidente puso en evidencia su emoción ilimitada. Raúl prendió todas las luces.
-¡Bello!¡ Bellísimo! -exclamó Azul.
En eso estaban cuando un festival de luces multicolores aparece en el cielo.
-¡La patrulla de rescate! -grita Azul.
En un instante, sobre la alfombra verde del Rojo se posa suave y sacrílegamente un plato volador Blanquiceleste. Se abre una escotilla al tiempo que se despliega una escalera que llega hasta el césped del estadio. Azul abrazó a José y a Raúl con la fuerza del agradecimiento sincero.
-Adiós amigos. Jamás los olvidaré.
Subió la escalera, se cerró la escotilla y el plato volador blanquiceleste en un instante se mezcla con las estrellas que vestían el cielo de Avellaneda. José y Raúl lo siguieron con la mirada y las bocas abiertas. Nunca lo contaron, Jamás les creerían.
No duden nada de lo narrado. Yo estuve allí.

carasucia

2010-07-28T13:27:00.000-07:00

El futuro de los niños depende del presente que vivan.

Cara sucia, desorden en el pelo
te acurrucas ya duele tanto frío
es umbral, abandono, niño mío
otra noche, vacío y el desvelo

Es la calle tu sitio, tu lugar
escapaste de violentas borracheras
y voló tu alma prisionera
fantasía de tibieza y un hogar

Ya la lluvia que moja los cartones
un refugio que buscas presuroso
es rincón, cansado y el reposo
es el sueño y mil las ilusiones

Calesita, tobogán, verde tapiz
de tu padre su pecho y el abrazo
no le temes, remanso son sus brazos
ya no quieres despertar, eres feliz

un niño en la calle

2010-07-28T13:25:00.000-07:00

Una sociedad que aísla a sus jóvenes, corta sus amarras: está
condenada a desangrarse. (Kofi Annan).

¡Eh, señor no tiene una moneda!
cara sucia, rodillas lastimadas
y descalzos los pies como si nada
es invierno, sabe fría la vereda

El bolsillo y le das unas chirolas
agradece, se aleja presuroso
dos harapos que visten al mocoso
es un poco de pan y larga cola

Lo consigue, se esconde en un rincón
viejos trapos y unos diarios su lugar
desconfianza al tiempo de contar
es pequeño que te rompe el corazón

Y no acepta compartir lo que le ofreces
la tibieza de tu hogar, cena caliente
maltratado se esconde de la gente
abusado que fue ya tantas veces

cuestión de aroma

2010-07-28T13:18:00.000-07:00

Cada día hay algo que nos preocupa que se concrete o que jamás se realice.
Que aquello que nos inquieta se incline hacia el rincón que deseamos.
Al licenciado Miguel Rayé, ese día, la suerte lo había acompañado. Lo llamaron del taller para decirle que pasara a retirar su automóvil que le habían chocado la semana anterior.
Fue a buscarlo con ansiedad y lágrimas de emoción aparecieron al ver a su chiche terapéutico en condiciones aun mejores que cuando lo retiró nuevecito al salir virginal de la agencia. Lo abrazó, lo acarició y se sorprendió cuando le dijeron que no debía nada, que el seguro se había hecho cargo de todo.
Se subió, colocó sus manos en el volante con cuidado, puso marcha atrás, suavemente lo sacó del taller y con una amplia sonrisa puso rumbo a la clínica. Al llegar lo colocó en un garaje a cielo abierto que había contratado, cerró con llave, se aseguró varias veces que estuvieran las cuatro puertas en igual condición y feliz llegó a su consultorio.
Sorprendida la secretaria por el buen ánimo del licenciado, le llevó las fichas de los pacientes. Leyó por arriba el nombre del primero: Jorge Carilindo. La ayudante se marcha y Rayé sale a la puerta del consultorio y llama: ¡Carilindo!, ¡Jorge Carilindo!
-Ya foy, licenciado -dijo Jorge, mientras la "efe" se le escapaba entre sus dientes ausentes.
-Siéntese en el sillón contra la ventana, por favor -indicó Rayé mientras se apretaba las fosas nasales para intentar disminuir el olor nauseabundo que portaba Carilindo. Rayé se sentó lo más lejos posible de la humanidad de Carilindo. En su mano derecha la habitual lapicera había sido reemplazada por un desodorante de ambientes que utilizaría todo lo necesario.
-Bueno, Jorge, dígame qué le sucede.
-Mire, licenciado, mi froblema es el seso.
-Y si, por eso viene a verme a mí, algún problema mental.
-No el seso, la mujere.
-Ah. ¿Y qué le pasa con las mujeres? ¡Qué olor inmundo! ¡No me va a alcanzar el desodorante!
-No me las puedo sacar de encima. Me vuelven loco. ¡Soy un ojeto sesual!
-¡Un objeto sexual con esa trucha y ese olor a patas! ¡Déjese de pavadas, Carilindo!
Abochornado por las expresiones de Rayé, Carilindo, que era feo como una noche borrascosa en altamar, se ruborizó y tímidamente dijo:
-No, licenciado. Es verdad. No sé decir que no y el seso me está matando.
-¿Cómo lo va a estar matando? ¿Cuántas relaciones amorosas tiene por día?
-Entre diez y once por día -dijo Carilindo.
-¿Y a usted qué le parece mi querido Carilindo? ¡Lávese las patas la próxima vez que venga, Jorge! ¡Se me está acabando el desodorante!
-Y quizás porque estoy exageradamente dotado.
-¿Mire usted? ¿Y cuánto?
-¿Cuánto que?
-¿Cuánto mide su pene?
- Ocho o nueve centímetros, más o menos.
-¿Y eso es bien dotado? ¡Eso es una mierda!! ¡Esto es estar bien dotado! -gritó Rayé, tomándose groseramente sus genitales.
-No, bien dotado porque mis parientes en España me dejaron una gran fortuna que yo le digo la gran dote.
-¡Ah, canchero el ogro patasucia! -exclamó sacado Rayé.
-No, siempre digo así -afirmó Carilindo, nuevamente ruborizado.
-Está bien, discúlpeme -dijo Rayé más calmado.
-¿Y qué puedo hacer, licenciado? -preguntó Carilindo.
Rayé dejó el desodorante después de vaciarlo en su integridad, se quedó un largo tiempo mirando el techo y gritó ¡Eureka! Enfrentando a Carilindo, le preguntó:
-Dígame, Jorge ¿cundo usted tiene sexo se baña?
-Sí, siempre y me pongo colonia. De esa rica, dulzona.
-¡Aj! Hay gustos para todos.
-Bueno, desde ahora cuando vaya a hacer el amor no se bañe, venga con el aroma a Riachuelo con que hoy asistió acá. ¿Me entiende?
-Sí, licenciado. Le entiendo.
-Haga como siempre y veame en quince días.
-Gracias licenciado -dijo Carilindo y salió.
Cuando pasó por el escritorio de la secretaria, desde el consultorio Rayé gritó: ¡Con la consulta cobrale el desodorante! ¡Me bajó un tubo completo!
A los quince días, Carilindo estaba en el consultorio.
-¿Y, Carilindo? ¿Cómo le fué con el tratamiento?
-Usted es un mago. Solamente la María siguió con el seso, las demás me dejaron. Al fin vivo tranquilo.
-Yo no hago milagros, Carilindo, ¡pero un olor a patas insoportable hace huir a la dama más obstinada! ¡No se olvide, Carilindo, no se olvide!
-No, doctor. Nunca más me lavo las patas, salvo cuando venga a verlo.
-¡Eso Carilindo, eso!
¡Sos un genio, Rayé! ¡Sos un genio!, seguía repitiendo eufórico Rayé, al fin del pesado día de trabajo, mientras se subía a su auto recién reparado, lo ponía en marcha y tomaba rumbo a la casa de su amante.

equívoca realidad

2010-07-26T21:14:00.000-07:00

La realidad es confusa, incierta, equívoca. Tantas veces se confunde con la ilusión, la fantasía, lo deseado, que llegamos a tropezar con la verdad, a cuestionar el equilibrio de los razonamientos, la cordura. Ello es así pues la traviesa vida está llena de sorpresas, de situaciones que parecen pero no son. Ya Calderón de la Barca al tratar este asunto, argumentaba: "¿Qué es la vida? Un frenesí. ¿Qué es la vida? Una ilusión, una sombra, una ficción; y el mayor bien es pequeño; que toda la vida es sueño, y los sueños, sueños son".
Lo que sigue fue una experiencia que vivi con Jorge, mi primer marido. Así, una tarde me retiro del trabajo un par de horas antes de lo habitual, afectada por una intensa e inesperada indisposición; abro la puerta de casa, me dirijo al dormitorio donde mi marido recostado sobre una almohada hojea el diario del día de la fecha.
-Hola, Clara. Qué sorpresa tan temprano -apunta Jorge.
-Me siento mal –digo-. El dolor de cabeza me está matando. Tomaré una aspirina.
Tomo el analgésico y me llama la atención que las mamparas de vidrios de la ducha estén cerradas y el regador abierto –como lo delata el ruido del agua de la lluvia-, corro uno de las hojas y me sorprende la presencia de una rubia generosa que me saluda con una mano mientras con la otra se enjabona con suavidad.
Quedo estupefacta. No puedo articular palabra aunque hago un enorme esfuerzo por gritar. Salgo del baño y enfrentado a Jorge lo interrogo con furia.
-¡¿Quién es la rubia que se está duchando en mi baño?!
-¿Qué rubia? -contesta calmo Jorge.
-La que está bajo la lluvia de la ducha susurrando una canción y enjabonándose -exclamo sacada.
-¡Ay, Clara, Clara, vamos de mal en peor! Estoy solo, en la casa no hay ninguna rubia.
En ese momento la rubia sale del baño como Dios la trajo al mundo, me vuelve a saludar con una sonrisa, toma un toallón de la cómoda y comienza a secarse.
-¡De esta rubia te hablo! ¡Desgraciado! -exclamo enloquecida.
-Basta, Clara. Aquí no hay ninguna rubia, es tu mente atormentada que no hace más que ver mujeres desnudas por todos lados.
-Las veo porque vos me metes los cuernos con infinidad de tipas de todo modelo y color.
-¡No te permito, Clara, que dudes de mi fidelidad! -retruca Jorge, al tiempo que la rubia le pide que le alcance la bombacha y el corpiño que quedaron entre las sábanas.
-Esto es el colmo. Esta maldita hija de su madre te pide la ropa interior delante mío y vos me negás su presencia -chillo con la voz enronquecida.
-No necesito negar lo que no existe. Como siempre, Clara, estás alucinando.
-¡Alucinando las pelotas! -grito fuera de mí, agregando - no sólo me metés todos los cuernos posibles sino que querés volverme loca.
-Eso es muy injusto -afirma impávido Jorge-. Yo te respeto y respeto esta casa -sostiene mientras levanta el cierre del minivestido de la rubia.
-¡Encima la ayudás a vestirse!, ¡Vamos, ahora dale un beso de despedida! -vocifero.
Jorge, con toda la tranquilidad del mundo, se levanta de la cama desnudo y besa intensamente a la rubia que dice:
-¡Hasta mañana, papito, pasaremos la mejor semana de vacaciones en París! -cierra la puerta luego de avisar a Jorge:- ¡A las cinco en punto en el aeropuerto!
-Ah no, además te vas de vacaciones a París con la rubia, sos un miserable caradura, hijo de perra -lo insulto entrañablemente.
-Terminado, Clara, acá no hay, no hubo ni habrá ninguna rubia. Sí, mañana viajo a París por negocios. Pero antes iremos a ver a siquiatra para hablar de este delirio.
-¡Yo no voy nada y te voy a matar! –amenazo.
-Me pego una ducha y consultamos con Raúl, tu especialista preferido.
Me quedo inmóvil, me dejo caer sobre el sillón. Esto no puede estar pasando. Sin duda soy una gran pelotuda. En minutos reaparece Jorge, elegante, fresco y sonriente, con las llaves del auto en la mano. Me levanta suavemente del sillón y me dice:
-Vamos, querida. Consultemos con Raúl. Te hará bien.
Raúl, compañero inseparable de andanzas con Jorge, me saluda al llegar a su clínica y me invita a pasar a su consultorio.
-Clarita, mi querida. Te ves muy mal. Debes descansar unos días y empezamos un buen tratamiento.
-No, Raúl. Yo estoy bien, no deliro, este turro de Jorge no tiene vergüenza, me engaña con todas la mujeres del mundo e invoca una afección mental que yo no tengo.
-No creo, Clarita. Jorge es un hombre de bien. Jamás te engañaría. La traviesa realidad a veces nos hace ver y sentir cosas que en la realidad no suceden.
-¡Sí suceden! -grito absolutamente sacada.
-Bueno, Clarita, por el momento vamos a comenzar un descanso en mi clínica, a partir de mañana. Es absolutamente necesario. Facilitame la tarea. Es odioso tener que recurrir a la fuerza.
-¡No descanso una mierda! ¡Vos y Jorge son dos turros desalmados! –le grito en la cara a Raúl y salgo dando un portazo que hace temblar el edificio.
Al día siguiente, yo estoy en el aeropuerto a las dieciséis y treinta horas. Impaciente busco por todos lados. En el mostrador de venta de pasajes descubro a Jorge y a la rubia espectacular abrazados, acariciándose, besándose sin ninguna prudencia, sin ningún pudor. Corro a enfrentarme con Jorge.
-Ahora también me vas a decir que esta rubia que te abraza y acaricia es una ilusión, un delirio -exploto al borde de la rayadura total.
-Clara, se acabó. Acá no hay nadie. Yo voy a mi viaje de negocios y a la vuelta hablamos.
-¡Vos no vas a ningún lado! -aúllo, mientras mi mano busca furiosa la cara de Jorge y antes de impactar soy sometida por dos musculosos enfermeros que la sujetan mientras un tercero me coloca una camisa de fuerza.
-¡Déjenme! ¡Suéltenme! Estoy bien. Es Jorge que quiere enloquecerme. ¡Déjenme! -ruego a los enfermeros entre llantos y gritos.
-Descansá esta semana, Clara. Cuando vuelva del viaje de negocios hablamos -dice mansamente Jorge, mientas toma a la rubia de la cintura y sin dejar de mimarse marchan rumbo al avión de Air France.
Desde el interior de la ambulancia veo despegar la nave rumbo a París. Hasta me parece que la rubia me saluda desde una de las ventanillas del avión.

no niegues

2010-07-26T10:15:00.000-07:00

Un hombre sólo tiene derecho a mirar a otro hacia abajo, cuando ha de
ayudarle a levantarse. (Gabriel García Márquez).

No le niegues a tu hermano
la misma sangre en las venas
hoy es tristeza y la pena
ya precisa de tu mano

La vida tan aleatoria
y todo puede pasar
será lamento y llorar
si reniegas de tu historia

Tú eres lo que has vivido
la familia, los amigos
el transcurrir es testigo
bueno y malo compartido

Abandonar es pecado
actitud irreverente
es negligencia insolente
jamás serás perdonado

gentileza

2010-07-25T10:39:00.001-07:00

-Buen día, señor.
-Buen día, señora.
-Estoy buscando la calle Irigoyen.
-Irigoyen, Irigoyen, sí, sí, haga dos cuadras y al llegar a la esquina doble una a la derecha.
-No, no puede ser. Irigoyen es a la izquierda de esta calle en la que estamos. Sólo no sé a cuántas cuadras, si me conviene tomar un taxi o ir caminando.
-¿Cómo sabe?
-Ya vinimos con los chicos. Me acuerdo que de esta esquina donde está la confitería Las Palmas tomamos hacia la izquierda.
-¿Qué Irigoyen buscan?
-No sabemos.
-Puede ser que sea Irigoyen pero con otro nombre.
-Puede ser. ¡Ya sé! Solari Irigoyen, eso, Solari Irigoyen.
-Solari Irigoyen no es una calle señora. Es el nombre de un diputado.
-Es una calle, estoy segura. No me va a decir a mí. Ahí viven mi tía Eulalia y mi primo Gervasio. ¡Las veces que habré ido!
-Señora, no hay ninguna calle en Buenos aires que se llame Solari Irigoyen.
-¿Y usted qué sabe? ¡Es un mocoso insolente! Fui mil veces. Esta maldita memoria y los años hacen que no me acuerde.
-Señora, usted es una persona joven. Entienda que esa calle no existe.
-No se haga el piola conmigo. ¡No soy joven, soy vieja! y Solari Irigoyen ¡existe!
-Claro que existe, pero es un diputado, no una calle.
-Usted se está abusando de una vieja del campo.
-Yo no me abuso de nadie y usted no es una vieja del campo. Tiene puestos unos jeans Legacy, una camisa Pierre Cardin, mocasines artesanales, es rubia de ojos celestes y ese corte de pelo que le debe haber costado una fortuna.
-¿Y a usted qué le importa? Las viejas del campo también somos rubias y de ojos celestes como las pitucas de la Capital y nos vestimos y peinamos como se nos antoja. ¿O no podemos? Usted me discrimina. Es un vulgar discriminador. Usted está violando mis derechos humanos.
-Señora, yo no discrimino ni estoy violando nada. ¡Déjeme en paz!
-Encima me grita. ¡No me grite! ¡No me grite! ¡No me tutee!
-Señora, ni le grito ni la tuteo. Le repito que me deje tranquilo.
-¡No lo dejo nada! Primero se burla, después se abusa, me discrimina y ahora me grita y me tutea. ¡Lo voy a denunciar!
-Señora, haga lo que quiera.
-¡Señor Policía! ¡Señor Policía!
-Si, señora, ¿qué sucede?
-Este señor me abusó.
-No, oficial, yo sólo quería ayudarla.
-Todos dicen lo mismo. Porque una es confiada y tonta. ¡Proceda, señor Oficial, proceda!
-Señor, acompáñeme a la Seccional por favor.
-No, Oficia,l es un error. Tengo que llegar a mi casa. Mi esposa y mis hijos me esperan.
-Todos dicen lo mismo para burlarse de la ley.
-Acompáñeme, señor.
-¡No, no y no! Yo no hice nada para que me demore. Haga un acto de bien y llévese a esa loca.
-¡Ahora me dice loca! ¡Es intolerable! ¡No lo permita, señor Oficial! ¡No tiene vergüenza! ¡Es un degenerado!
-Suba al móvil, señor.
-¡No subo un carajo!
-Señor, no insulte. Se está resistiendo a la autoridad.
-¡Qué corno me importa!
-Tendré que esposarlo.
-No se anime.
-Necesito dos testigos, voy a esposar al señor.
-No, esto no puede ser. Es una pesadilla.
-No forcejee que las esposas lo pueden lastimar. Comando, sospechoso dominado, esposas colocadas, me dirijo a la base.
-QSL móvil.
-QSL comando.
-¡Loca de mierda! ¡Loca de mierda! ¡Me las vas a pagar!
-¡Encima insulta y amenaza! ¡Hoy la gente honrada ya no puede salir a la calle! Bien hecho por el señor. Oficial. Ese desaforado era un insolente mal educado. Chicos, vamos, ya me acordé: la casa de tía Eulalia queda acá a la vuelta.

mi mano en tu vientre

2010-07-25T09:22:00.000-07:00

He aprendido que cuando un recién nacido aprieta con su pequeño puño,
por primera vez, el dedo de su padre, lo tiene atrapado por siempre.
(Gabriel García Márquez)

Maravilla de sorpresa en la mañana
la tibieza del hogar, el fiel cobijo
me dijiste que tendríamos un hijo
se hizo luz, pleno sol a hora temprana

Experiencia genial de vez primera
emoción en el alma y en la piel
es más dulce el gusto de tu miel
es milagro total en primavera

Tu serás orgullosa la mamá
la más bella de todas , tan hermosa
cuidaremos los detalles, cada cosa
pura magia y feliz. Seré papá

Es mi mano en tu vientre, la tibieza
pedacito de mi que va creciendo
partecita de ti, voy presintiendo
será niña luciendo tu belleza

aquello que pareces

2010-07-25T09:15:00.000-07:00

Respetuoso de Dios y de las normas
una vida que no sabe de dobleces
porque sos aquello que pareces
es tu firme convicción, tu vera forma

Nadie habrá de alejarte del camino
ni el dinero, los placeres o el poder
por derecha habrás de recorrer
travesuras y riesgos del destino

Tu palabra, la joya más preciada
no hay contrato que tengas que firmar
lo que debas puntual has de pagar
absoluta confianza bien ganada

Y tu mano generosa has de ofrendar
todos saben que habrás de responder
no hay excusas que vayas a poner
ni jamás te habrás de lamentar

un tipo con buen humor

2010-07-24T11:14:00.000-07:00

Levantarse de buen humor es una virtud invalorable. Es el primer paso para disfrutar de un día pleno de buenas cosas. No es una cuestión genética sino un atributo que se va desarrollando en el ejercicio de la vida.
Día a día, la buena onda, el pensamiento optimista, el presentimiento esperanzado, la generosidad con las necesidades del otro, la mano presta a dar la justa ayuda, van forjando esa sonrisa que cada mañana aparece apenas se abren los ojos luego de disfrutar sueños maravillosos.
Miguel era uno de esos tipos afortunados. Ese domingo, como cada día, despertó con el mejor humor, se levantó con envidiable decisión, se pegó una ducha, tomó un par de mates y a disfrutar de ese feriado a pleno sol.
A las diez pasaría por la casa de la morocha que había conocido la noche anterior para dar un paseo por la costanera. Después ambos planearían la actividad para el resto de la jornada.
Se sentía cómodo, rejuvenecido, subió a su automóvil le dio marcha y el motor le respondió con el silencio. Volvió a intentar y nuevamente el mutismo absoluto del corazón de fierro de su automóvil. No podía ser, pensaba, es un cero kilómetro, tres días de uso, no se pudo haber agotado la batería.
¡Eso, la batería!, Miguel había olvidado de apagar las luces y la batería se había descargado. ¿Quién lo podría ayudar? En la calle no había un alma, lo talleres cerrados por ser domingo. Era la segunda vez que le ocurría en tres días, en tres días. ¡Cabecita de novia, cabecita de novia!, murmuró Miguel.
Recordó que un amigo que administraba un restaurante a quince cuadras de allí tenía los elementos para darle vida a la batería. La mañana se iba tornando calurosa, pesada insoportable y las secuelas ambientales se hacían sentir en el físico y la ropa de Miguel.
Mejor que transpire, hago ejercicio y bajo de peso, pensó el optimista Miguel. Luego de cuarenta y cinco minutos llegó a la casa de su amigo. Se cansó de tocar timbre. Una vecina que pasaba le dijo:
-No se gaste don, Javier está de vacaciones en Mar del Plata.
-Y bueno, son cosas que pasan -afirmó Miguel dirigiéndose a la vecina.
Pegó media vuelta, encaró rumbo al lugar donde estaba su auto sin vida. Al subir el cordón de una vereda no vio un pozo que se ocultaba tras una trampa de pasto y su pierna derecha se introdujo en él. Liberarse le costó media hora de su precioso tiempo, la rotura del jean y una profunda herida de la que no dejaba de manar sangre. Entró a una casa, se lavó en una canilla que estaba en el jardín y cuando se colocaba un pañuelo para parar la hemorragia, un agresivo rotterweiller se apoderó de la pierna izquierda de su pantalón sin intención de desistir. Sus filosos dientes lastimaron la otra pierna de Miguel, que tironeando logró zafar y huir mientras de sus miembros inferiores manaba sangre a raudales.
-Ah, qué mal genio su perrito -le dijo Miguel al dueño del can mientras atinó a acariciarlo.
Pasó por una sala de primeros auxilios., lo curaron y le dijeron que hiciera estricto reposo, sin levantarse de la cama durante un par de días, sin hacer trampa; las heridas eran profundas y requerían de cuidado riguroso.
Al llegar al lado de su auto un vecino lo estaba mirando.
-Hola, Miguel, ¿Que le pasó? ¿Por qué tanta sangre?
-Es largo de contar, José. Ahora voy a ver si encuentro algún taller en la guía para conseguir darle carga a la batería.
-¡Pero me hubiera dicho, Miguel! Usted sabe que yo estoy equipado con todos los chiches para salir de cualquier emergencia. Que soy un fana de los autos.
- Tiene razón, José, no me acordé. Soy un bobo -dijo un sonriente y agradecido Miguel.
En un instante, la batería del auto de Miguel volvió a la vida. Miguel agradeció a José, fue a su departamento, se cambió el pantalón y a pesar de la recomendación médica se llegó hasta la casa de Isabel, la morocha que había conocido la noche anterior.
Golpeó a la puerta y un grandote lleno de músculos, con mil cicatrices en la cara y cientos de tatuajes en el pecho, abrió la puerta y preguntó:
-¿Y vos quien sos? ¿Qué querés?
-Yo soy Miguel y vengo por Isabel.
Sin decir palabra, el tipo entró y volvió con un cuaderno.
-Perdiste, viejo. Vos tenías turno a las diez. Ahora la Isabel está trabajando con el cliente de las doce.
-¿Trabajando? ¿De qué?
-¿Está fifando! ¿Qué va a hacer la Isabel?
Asombrado, Miguel sólo atinó a decir:
-Bueno, vengo en otro momento.
-¿Qué otro momento? -dijo la pila de músculos-, antes tenés que pagar los quinientos mangos por el turno.
-Entiendo -dijo Miguel- pero olvidé la billetera.
- Olvidaste la billetera, olvidaste. Llevate este recuerdo de la Isabel, dijo la bestia mientras su puño derecho destrozaba la cara de Miguel. A duras penas y luego de recuperarse de la inconsciencia, Miguel logró levantase del piso. Sus huesos rotos por el golpe del patovica habían deformado su cara, que chorreaba sangre por todos lados.
Subió a su auto, pasó por la sala de primeros auxilios. La enfermera no podía creer el destrozo que podía hacer un solo puñetazo. Lo curaron como pudieron y una ambulancia lo llevo a un centro más complejo para hacer estudios radiológicos y neurológicos.
Todo salió bien y, finalmente, lo que quedaba de Miguel llegó a su departamento. Se miró en el espejo. No se reconoció, se acostó en su cama mientras los calmantes lo adormecían y ensayando una sonrisa pensó: Bueno, al menos con los estudios que me hice comprobé que no tengo nada malo. Seguro mañana será un gran día.
Al día siguiente, por la tarde, la policía, a requerimientos de los vecinos y su empleador, preocupados por no haberlo visto en todo el día ni concurrido al trabajo, forzaron la puerta del departamento de Miguel.
Estaba muerto. Los golpes del gigante le habían provocado una lesión cerebral que no se detectó en el examen neurológico.
En el velorio todos comentaban acerca de la sonrisa que se dibujaba en sus labios grises.

por unas monedas

2010-07-24T10:40:00.000-07:00

Juan era el empleado de confianza de la empresa, pero además su buen humor contagioso atraía a la clientela. Feliz de indicar el cerámico más adecuado o la pintura que jamás se alteraría, el artefacto justo para el pequeño ambiente familiar, la herramienta tan buscada que aparecía mágicamente ante los ojos del comprador. Era un tipo feliz con su trabajo. Jamás dudó en quedarse después de hora para terminar de acomodar todo y al final, silbando, marchaba hacia su casa, a dos cuadras apenas del negocio. Solterón empedernido, disfrutaba de la escritura y las buenas películas. Un gran tipo.
La crisis apareció como un impensado terremoto. Una a una fueron cerrando las pequeñas empresas del pueblo. El corralón en que trabajaba Juan no fue la excepción.
Los dueños, gente de bien, le pagaron la justa indemnización. Con ese dinero Juan puso un kiosco que inventó en la ventana del comedor que daba a la calle. Duró unos meses y, acosado por las deudas, no le quedo otra alternativa que cerrar.
Gastó varios pares de zapatos buscando trabajo. Alguna changa de vez en cuando y nada más.
Solo en el mundo, las cosas se le hacían cada vez más difíciles. Comenzó a tener problemas para dormir, a tomar de más, a pelearse por cualquier tontería.
Una tarde que venía de hacer una changa de pintura, pasó por la puerta del casino. Se detuvo, retrocedió y decidió probar suerte. En instantes el dinero ganado con la changa desapareció en la máquina tragamonedas. Esa noche no pudo comprar el pan y fiambre de costumbre. Se acostó sin comer.
Comenzó a mendigar, a mentir, todo por unas monedas, para dejarlas en la casa de juego. Hombre inteligente a pesar de todo, se dio cuenta que se estaba enfermando. Fue a ver a un amigo psicólogo que lo atendió gratis y le advirtió que nunca más pisara ningún casino, que se estaba transformando en un ludópata, en un adicto al juego, que entrar allí era condena a reclusión perpetua, no se salía nunca más.
Juan caminaba todas las mañanas kilómetros y kilómetros para cansarse y así dormir profundamente, para que la tentación del juego no lo atrapara. Escribía sin cesar, hacía cualquier cosa para llenar su tiempo libre hasta que llegara el trabajo salvador que le habían prometido.
Una noche llega Mario, el dueño de la pequeña envasadora que le había hablado del posible empleo. Se abrazó llorando a Juan mientras repetía una y otra vez ¡lo lamento!, Juan, ¡lo lamento! La envasadora también había sido víctima del caos económico y financiero.
Juan retornó a las changas y al casino. Volvió a mendigar, a mentir, a pedir prestado, hipotecó la casa. La rueda de la mala fortuna y la máquina tragamonedas le arrebataron todo. Llorando asistió al remate inexorable de su casa. El oficial de justicia, el doctor Cuervo y la policía sacaron sus pocos muebles y la ropa que arrojaron en la vereda. Juan tomo unas pocas cosas, las colocó en un carrito de supermercado y en el primer baldío hizo su refugio. Siguió pidiendo unas monedas al ocasional transeúnte y cada moneda se perdía en el casino.
Una tarde, mareado por el vino barato que lo consumía tanto como el juego, buscó entre sus trapos algo para comer. No halló nada para su estómago, sólo una vieja pistola de juguete del tiempo que había intentado una familia. La colocó en un bolsillo de su sobretodo. Trataría de venderla, algo le darían y podría ir al casino a hacerse unos tiritos.
Se acercó a la juguetería del barrio y extrajo el arma de fantasía para ofrecérsela en venta al dueño, que al ver la pistola, en un movimiento instintivo, sacó su revólver del cajón de la caja registradora. Le disparó al aparente ladrón y la vida de Juan dejó de ser.
Corriendo hacia el cuerpo inerte de Juan, el comerciante tiró el cajón de la caja registradora con la recaudación del día. Veinte pesos en monedas rodaron velozmente escondiéndose en los rincones del negocio para no ser atrapadas.

ojo por ojo

2010-07-24T08:59:00.000-07:00

La propaganda televisiva lo había atrapado. Un cero kilómetro por un ínfimo anticipo y cincuenta cuotas con un interés bajísimo. Tan deseado el automóvil nuevo, sin que nadie lo haya tocado antes, el gran berretín del licenciado Miguel Rayé.
Al día siguiente fue a ver a su mejor amigo Ricardo Mauro y le pidió el favor que lo comprara a su nombre. Se estaba divorciando y quería evitar problemas con su esposa.
Necesitaba regalarse algo y para él, ese pequeño automóvil full llenaba todas sus expectativas. Su amigo no tuvo inconvenientes en adquirirlo a su nombre. Fue a la agencia con él, pagó el anticipo y la primera cuota; la entrega fue inmediata. Auto mediano, cuatro puertas, negro hermoso.
Agradeció a su amigo y fue con su chiche terapéutico a buscar a su mamá. La vieja aplaudió a rabiar para el contento de Miguel, aunque en realidad le parecía un bicho bolita con ruedas. Su progenitora lo felicitó, dieron una vuelta, Miguel la retornó a su casa y fue a su departamento para entrevistar al administrador: quería alquilar una cochera.
Jorge, el administrador, se alegró con la alegría de Miguel, pero le anunció que por veinte días todas las cocheras estarían ocupadas. Que le reservaría una perpetua a la primera vacante y que por el momento dejara estacionado el auto junto al cordón de la vereda. Era un lugar seguro y tranquilo donde nunca pasaba nada.
Con alguna inquietud, Miguel aceptó. Dejó su cero kilómetro estacionado frente a la entrada del edificio previo, pasarle una franela en todo su aspecto exterior que lo dejó brillante, una maravilla. Probó el cierre de las cerraduras una y otra vez y cuando se dio por satisfecho se fue a su departamento.
Le costó dormirse. No podía creer que por primera vez en su vida disfrutaría de un cero kilómetro. Paulatinamente el sueño lo fue venciendo hasta que un ruido intenso en la calle lo despertó.
Se levantó y con horror vio que un auto estaba incrustado en el suyo. Se puso una bata y en pantuflas bajó gritando ¡No puede ser! ¡No puede ser! Al abrir la puerta del edificio se dio cuenta que sí podía ser.
-¿Qué pasó? ¿Qué pasó? -gritaba Miguel.
-Nada, viejo -lo encaró un gigante totalmente borracho-, se me escapó el volante y justo estaba tu auto. Es un bollito nada más, que te garúe finito -dijo el orangután con apariencia humana y luego de liberar su auto del vehículo de Rayé dio marcha atrás y aceleró sin rubor, desapareciendo en la negra noche.
Miguel comprobó los daños del vehículo. Apenas tocó el paragolpes delantero se cayó integro. El capot era un enorme volcán, el paragolpes trasero siguió la suerte del delantero y las ópticas eran un montón de cristales rotos que vestían la acera.
-¡No! ¡No! y ¡No! Era mi auto cero kilómetro -gritaba Rayé enloquecido.
La gente pasaba y lo miraba llorar desconsoladamente. Su lamentable figura llamaba más la atención que su auto nuevo destartalado.
Rayé se vistió y con los papeles del auto fue a la compañía de seguros. Eran las cuatro de la mañana; se sentó en el frío umbral de entrada y a las ocho lo despertó el primer empleado en llegar a su trabajo.
Se entrevistó con el gerente, que se encargó en explicarle que debía llevar dos presupuestos, fotos del los daños sufridos, denuncia policial y que volviera con toda esa papelería.
-¡Esto es un bochorno! ¡Me aseguré para que me pagaran si chocaba y todo tengo que hacerlo yo!
-Es la ley, amigo. Es la ley -afirmó severamente el gerente.
Muerto de frío, pasó todo el día reuniendo la documentación pedida. Al anochecer llegó a su casa descompensado y con los ojos rojos de tanto llorar y lamentarse.
Se acostó vestido en la cama y apenas despertó fue a la compañía de seguros.
-Aquí traigo todo lo que me pidieron. ¿Cuándo vengo a cobrar?
-No, amigo, eso lleva tiempo, inspectores, ver actuaciones policiales y esperar la autorización de la compañía para iniciar los arreglos.
-¡Quééééé! -exclamó Rayé con esa voz aflautada que le salía cuando se sacaba-. ¡Yo quiero que me lo arreglen ya!
-Primero las formas, mi amigo, primero las formas -dijo el gerente sin inmutarse
-¿Y cuándo vengo?.
-Y… dentro de diez días -le apuntó un empleado de la agencia.
-¿Diezzzzzz días? ¡Esto es una estafa!
-Mire -dijo el gerente agresivamente, ostentando sus poderosos bíceps- dentro de diez día y se va de acá ¡Ya!
-¡Ladrones! ¡Estafadores! ¡Ya me vengaré! -gritó Rayé.
A los diez días estaba en la oficina del seguro. Apenas entró, el gerente lo tomó de un brazo y sin dejarlo decir palabra lo llevó a su oficina.
-Mire, lo traje de una a mi oficina pues tengo que anunciarle que el individuo que chocó su automóvil estaba en estado de ebriedad, había cometido un robo y el auto que conducía lo había sustraído. En esos casos la cobertura no rige.
-¿No me van a pagaaaaar? -grita enloquecido Rayé.
-¡No, la compañía no le va a pagar!
Sin decir palabra, Rayé levanta la silla en la que está sentado y la estrella contra la mampara que dividía la oficina del gerente de los empleados, patea las macetas que ornamentaban el lugar, rompe los vidrios de entrada del local a piedrazos, se tira al suelo mientras ya el Gerente había llamado a la policía.
En el suelo Rayé gritaba, en pleno desatino:
-¡No, no, hijos de puta! ¡Perdí a mi auto! Me la van a pagar.
En instantes entró la policía y personal de la división psiquiatría. A duras penas lograron sujetarlo, mientras Rayé arañaba a todo el que podía. Lo llevaron a una celda acolchada sujetado con una camisa de fuerza.
En ningún momento, aún dentro de la celda, Rayé dejó de llorar y putear universalmente.

nada le debo

2010-07-24T07:50:00.000-07:00

-Hola, doctor Cuervo.
-Hola, Miguel, ¿como está?
-Aquí me ve, con las vendas. Perdí cuatro dedos de la mano derecha en la máquina delaserradero.
-¡Qué barbaridad, Miguel! ¡Cómo lo lamento!
-Me convertí en un inútil, doctor Cuervo. Era la mano que usaba para trabajar. Sólo me queda el dedo meñique.
-¡Terrible, Miguel, terrible!
-Sí, doctor. Una desgracia y no se qué hacer. No sé si usted podrá ayudarme.
-Por supuesto, Miguel. Por supuesto.
-¿Y qué puedo hacer, doctor?
-Juicio, Miguel Juicio. ¡Y lo ganará!
-¿Le parece, doctor?
-Seguro, Miguel, seguro. ¿Tiene testigos, la carpintería es de su empleador, usted tiene bienes?
-Sí, doctor.
-Seguro ganamos, Miguel. Seguro.
-¿Qué necesita, doctor?
-Sus datos completos, Miguel. Nada más y déjelo a mí.
-Doctor, con esto del accidente no tengo un peso, ¿podría prestarme algún dinero para tirar un par de meses?
-Por supuesto, Miguel. El doctor Cuervo siempre está al servicio de sus clientes.
-Gracias, doctor. Necesito unos tres mil pesos.
-Sin problema, Miguel. Fírmeme estos pagarés, déme los datos de su casa y acá tiene su plata.
-Gracias, doctor Cuervo. Le agradezco tanto.
Miguel firmó hasta el agua de los floreros y se fue con los tres mil pesos que perdió en dos noches en el casino de la esquina. Meses de hambruna y mendicación para Miguel. Hasta que llegó una optimista misiva del doctor Cuervo: ¡Ganamos Miguel ganamos! ¡Pasá por el estudio!
Se acabó la malaria, pensó Miguel. ¡Gané!.¡Lo destruí a ese turro!
A primera hora del día siguiente Miguel estaba en el estudio del doctor Cuervo que lo llamó con una sonrisa y un apretón de manos.
-¡Ganamos, amigo!
- Bien -dijo Miguel- ¿Dónde está la guita?
- Bueno, Miguel, tenemos que hacer números -dijo el doctor Cuervo-. La demanda prosperó por sesenta mil pesos. Yo te presté tres mil pesos en efectivo, que con el interés según INDEC llegan a veinte mil. De actualización por depreciación monetaria otro tanto, lo que hace cuarenta mil pesos. Mis honorarios sobre el monto del juicio son veinticinco mil, más los gastos y costas del juicio que me hago cargo yo. En suma, sólo me debés cinco mil pesos, los detalles obviémoslos.
-¿Usted dice que gané el juicio y tengo que pagarle cinco mil pesos?
-Exacto, Miguel, y esto por ser vos y yo un tipo de un honor insobornable.
Miguel se quedó pensando, inmutable, una estatua.
-Bueno -dijo Miguel-. Le agradezco, doctor Cuervo. No tengo dinero pero ¿aceptaría que le pagara con algún bien?
-Por supuesto -dijo el doctor Cuervo.
Miguel metió la mano en el bolsillo derecho de su saco- campera-sobretodo y extrajo una poderosa nueve milímetros. El doctor Cuervo se tiró bajo el escritorio.
-¿Qué hace, doc? -preguntó Miguel.
-Na...da dijo el doctor Cuervo incorporándose.
- Esta pistola es todo lo que tengo. Vale más para usted de lo que me pide, pero mucho más para mí ¡No me suicidaré! Siempre viví como águila, libre, sin sometimiento ni rencor, nunca lo aprecié. Hoy sé que puedo vivir de la mano de Dios y con mi esfuerzo y voluntad llegando al fin con dignidad. Un Cuervo siempre será un carroñero, sin ilusión ni esperanza. Lo lamento por usted, doctor Cuervo. Aquí tiene la nueve milímetros. Es suya. Sólo déme un recibo que nada le debo.

omisión

2010-07-22T12:31:00.000-07:00

El Tribunal de Ética del Colegio de Psicólogos estaba atosigado con denuncias de pacientes y colegas que afectaban al licenciado Miguel Rayé. Para los pacientes era un profesional irrespetuoso, de mal carácter, que no cumplía con el deber del debido respeto para con quien acudía a consultarlo por alguna patología. Para sus colegas estaba totalmente desquiciado y clamaban por una junta psiquiátrica que lo alejara del ejercicio efectivo de la profesión.
Rayé hacía caso omiso a la repetidas citaciones del Tribunal de Ética. Él continuaba trabajando a full y las convocatorias a dar cuenta de sus actos tenían como único destino el cesto de papeles más cercano.
A la novena vez se le hizo saber que si no concurría a la audiencia fijada se le suspendería automáticamente la matrícula. Eso ya era algo serio y decidió asistir, obviamente de mala gana y dispuesto a hacer valer su punto de vista.
Ya en la audiencia se explayó con amplitud. Señaló que los pacientes acudían a verlo por problemas que no tenían que ver con ninguna patología que fuera objeto de la psicología, ya que la mayoría de los asuntos eran problemas de familia o personales que mostraban un conflicto social o personal y no una enfermedad que afectara la psiquis del paciente.
En cuanto a sus colegas, los tildó de envidiosos. Les molestaba que fuese el profesional que más facturaba y que sus terapias rápidas tuvieran en su mayoría un resultado positivo.
Los miembros del Tribunal de Ética se vieron sorprendidos por la coherencia y solidez de la exposición de Rayé. Y luego de un intercambio de opiniones con el licenciado, le aconsejaron que hablara menos sin hacer valer su punto de vista respecto de la solución del caso sino que apreciara primordialmente aquello que fuese más aconsejable de acuerdo a la personalidad y manera del paciente aunque él fuera partidario de otra solución.
Enfadado, como siempre, Rayé salió de la audiencia dando un portazo y minimizando las recomendaciones impartidas por los integrantes del tribunal.
-¡Son un montón de imbéciles que se reúnen a jugar al póker todas las tardes en lugar de ejercer la profesión! ¡No tienen autoridad moral o profesional para aconsejarme nada! -gritó Rayé en la cara de la secretaria del Colegio de Psicólogos, quien, asustada, se refugió en el primer rinconcito que encontró.
Al llegar a la clínica se había calmado. La audiencia con sus éticos colegas era historia y ahora se dedicaría de lleno a sus pacientes. Tomó las fichas de las personas que concurrirían a su consultorio ese día y llamó al primero de ellos.
-¡Medroso! ¡Carlos Medroso!
-Sí, licenciado -respondió el señor Medroso ingresando al consultorio de Rayé.
-Siéntese, Carlos. Elija el sillón que más le guste.
Mientras Medroso elegía el sillón, Rayé pensó llevar a la práctica esa aburrida manera de hacer terapia de sus colegas y que le fuera recomendada por el tribunal ético. Escucharía y se limitaría a realizar algunas observaciones.
-Listo, doctor -dijo Medroso, como a punto a iniciar una competencia de cien metros llanos.
-Bueno, Carlos, cuénteme qué le sucede.
-Mire, licenciado, tengo miedo a las alturas. Vértigo. Cuando estoy en cualquier lugar elevado me mareo, siento temor a caerme e incluso tengo como un impulso a tirarme. Como ya está por empezar la temporada de esquí vine a verlo, ya que subirme a las sillas que llevan a la cima del cerro me provocan pánico. Es todo un trauma, un deseo frustrado, es un enorme placer desplazarme por la nieve, pero cuando estoy en la silla que me lleva a la cima cierro los ojos. No sé porque será.
-¡Ahá! ¿Y a usted qué le parece?
-¿Qué me parece qué? -contestó Medroso desorientado como Adán en el día de la madre.
-¿Qué va a ser? ¿Qué va a ser? -exclamó Rayé-. ¿De qué estamos hablando? ¿Qué, le tiene miedo a las arañas? ¡No, Medroso, estamos hablando de que le tiene miedo a las alturas! Luego, le pregunto: ¿qué le parece a usted el motivo, la causa de ese miedo?
-Y... no sé, licenciado. Vine a verlo para que Ud. me lo diga.
-¡Carlos! ¡AAAAAYYYY Carlos! Usted es el que tiene miedo a las alturas, ¡el que se hace caquita en la silla que lo lleva a la cumbre del cerro! A mí me encanta pasear en los medios de elevación, disfruto la vista desde las alturas. ¡Usted es el cagón! ¿Ahora dígame, sencillamente, por qué usted piensa que le pasa eso?
Aterrado, hecho un bollo en el sillón ante los gritos y las expresiones de Rayé, Medroso atinó a decir.
-En verdad, licenciado, no sé cuál es el motivo. ¡Se lo juro por mi madre! ¡Ayúdeme, déme una pista!
-A ver, Carlos -continuó Rayé, bajando la voz-. Intentemos. ¿Su madre cuando era chico lo obligó a tirarse en paracaídas?
-No, licenciado.
-¿En su juventud, para ganarse a una bella mocosa, se subió cancheramente a la montaña rusa y bajó vomitando?
-No, licenciado.
-¿En su edad madura tuvo que trabajar limpiando vidrios en un piso veinte desde el lado de afuera?
-No, licenciado.
-Medroso, me parece que usted no tiene vértigo, ni nada por el estilo. Es un simple caprichoso que quiere molestar a los demás haciéndose la víctima. ¡Ay, tengo miedo a caerme! ¡Ay, tengo miedo a tirarme! ¡Ay, tengo miedo a marearme! Usted es un mañoso, Medroso.
-No licenciado, es verdad.
-Mire si tiene vértigo hay una sola manera de curarlo. Enfréntese a él. Ve el edificio que está justo del otro lado de la calle. Súbase a la terraza y en el borde, mirando hacia abajo. Al principio le va a costar, pero de a poco le va a gustar y las sillas que lo llevan a la cima van a ser cómodas como el sillón de su casa.
-Bueno, licenciado, lo intentaré. Usted ya me atendió una vez y me fue bien. Ahora sucederá lo mismo.
-Vaya que yo de aquí lo miro -dijo Rayé.
Medroso salió, pagó y partió hacia el edificio indicado. Rayé se tomó un café antes de atender al otro paciente. En el interín, la secretaria le apunta que había quedado en el casillero la primera ficha de Medroso.
-A ver, a ver -dijo Rayé tomando la ficha.
Pega un grito. No podía creer lo que leía resaltado con verde y escrito con su propia mano. CARLOS MEDROSO PACIENTE CON GRAVES TENDENCIAS SUICIDAS.
-¡Se tira! -gritó, mientras salía corriendo a detener a Medroso y se insultaba a sí mismo y a la secretaria por la negligencia. Justo se había trabado el ascensor. Bajó los diecisiete pisos haciendo un record mundial en descensos. Llegó a la calle. Miró hacia el techo del edificio y allí vio vacilante a Medroso. Le gritó, hizo señas, logró que lo mirara. Extendió el brazo queriendo expresar que aguardara.
Tarde. En una palomita perfecta Carlos Medroso se arrojo al vacío y su cuerpo se estrelló sobre el duro piso de cemento de la Avenida Rivadavia.
Cayó a centímetros de Rayé, la sangre de Medroso se impregnó irreverente en el blanco guardapolvo del licenciado.
- ¡Estas terapias de enfrentar el riesgo son tremendamente selectivas! -comentó doctrinariamente ante un par de individuos que lo reconocieron-. Carlos no quería escaparle al temor a la altura, deseaba escaparle a la vida. ¡Nunca hay que esconderle nada al terapeuta o podemos toparnos con desgracias como éstas!
Eso afirmó Rayé naturalmente, mientras terminaba de masticar el último pedazo de la primer ficha que su negligente soberbia había pasado por alto.

débil corazón

2010-07-22T11:59:00.000-07:00

Juan era un joven de diecinueve años, atractivo, lleno de sueños e ilusiones. Corrían los años setenta y tantos; los militares tenían el poder y la última decisión sobre la vida de los habitantes. Ello no era de inquietud para Juan. Su vida era trabajar, estudiar abogacía y pasar todo el tiempo que podía con su novia, María.
Ese 26 de julio fue una de las jornadas mas frías que se recuerden. La madre de María invitó a Juan a que se quedara a dormir. Su cachivache se había descompuesto y andaba de infantería. Ello se sumaba al intenso frío; el débil corazón de Juan imponía que aceptara el convite.
Se durmió en un sillón del living. A la una de la madrugada, el padre de María, José, se despertó con un intenso dolor en el estómago, acompañados de hemorragias intensas.
María y su madre, Ángela, impotentes, lloraban desconsoladamente. Se necesitaba un médico y eso estaba a treinta cuadras de la casa de María.
Juan no dudó. Se abrigó con cuanta prenda encontró y salió rumbo al Hospital Vecinal a buscar una ambulancia y asistencia médica. Sabía que salir caminando de noche, un joven solo y sin documentos –los había olvidado en su casa-, podía ser fatal. A paso firme encaró el camino al nosocomio. Cada dos cuadras descansaba pues el problema cardíaco lo dejaba sin aire. Finalmente, y con la suerte de no haberse topado a ninguna patrulla militar en el camino, llegó al Hospital.
Con desconfianza lo atendieron en la guardia. Un cabo que estaba de custodia lo revisó con minuciosidad. Juan pidió hablar con el médico a cargo. Todo el mundo desconfiaba; eran tiempos violentos y las trampas y celadas estaban a la orden del día. El llanto desconsolado de Juan imaginando la muerte de José desangrado en la cama, terminó convenciendo al médico de turno y con una enfermera, guiados por Juan, se llegaron hasta la casa de María. José estaba muy mal. Lo sujetaron a una camilla y al llegar el quirófano fue el destino inmediato de José.
Luego de tres largas horas de trabajo médico, el cirujano salió satisfecho. Le dijo a Juan que todo estaba bien, que él se encargaría de avisar a María y su madre, que se fuera a su casa a descansar. Había sido demasiado trajín para su enfermo corazón.
Ya a una cuadra de su casa lo para un móvil militar. Bajan dos soldados y un jefe. Enfocan su cara con una linterna y el jefe, luego de aplicarle a Juan un terrible puñetazo en pleno rostro, le dice:
-¡Te atrapamos al fin, Bilar! Te descuidaste y vas a hablar.
-¡Están equivocados! ¡No soy ese tal Bilar! ¡Soy Juan Rodríguez! Vivo en la otra cuadra, llévenme y comprueben que digo la verdad.
-¡Querido Jorge Bilar! Te busco hace tres meses, sos el jefe de la guerrilla en el Sur, tengo el rostro del guerrillero marcado a fuego en la mente y ese rostro es el tuyo.
-¡No, se equivocan! ¡Pregunten en casa!
-¡Vamos, subí al auto! ¡En el destacamento nos contás!
Al llegar a la sede militar lo desnudaron y lo colocaron en una camilla ubicada en un calabozo. Lo sujetaron y comenzaron a hacerle submarino seco. La muerte parecía inminente. Lo levantaron y lo comenzaron a golpear entre cuatro mientras le gritaban que diera los nombres y ubicación de sus compinches.
Juan se cansó de decir que no sabía nada, que era un error. Volvieron a colocarlo en la camilla. Lo bañaron en agua fría y comenzó la picana. En los genitales, las encías, el corazón.
Fue el fin. El alma noble de Juan dejó su cuerpo duramente maltratado, cruelmente lastimado. Al día siguiente los militares llamaron a Ricardo y Mabel, los padres de Juan. Le dijeron que lo habían encontrado muy golpeado en el medio de la calle.
-Alguna patota, seguramente -dijo el capitán a cargo-. Los médicos hicieron todo lo posible, pero fue inútil, lo lamento.
El llanto desconsolado fue la respuesta de Mabel mientras se aferraba al cuerpo inerte de Juan. El silencio y la mirada fija y hostil puesta en los ojos del capitán le hicieron saber al oficial que era un miserable asesino.

amigas

2010-07-22T11:58:00.000-07:00

Luego de tomar una ducha ligera, Marta se secó cuidadosamente y enfrentándose ante el enorme espejo del baño dejó caer la toalla. Se quedó largo tiempo examinando su cuerpo. Su conclusión fue altamente satisfactoria. Su figura esbelta de formas perfectas, los ojos grises y brillantes, la plena armonía en su cara aniñada; sin duda era una bella mujer.
Tal confirmación, sin embargo, no coincidía con su abstinencia sexual de toda la vida. Jamás un hombre se había interesado en ella, nunca una cita, un piropo, una invitación a cenar. Nada, absolutamente nada. Quizás la rigidez exagerada, la estrictez, el rigor que imponía en sus clases del quinto grado de la escuela treinta y dos se habían comentado en el pequeño pueblo en que vivía, generándole una injusta fama de inabordable, de intolerante.
Se colocó su guardapolvo y marcho al colegió que la albergaba desde siempre. Sus pequeñas blancas palomitas eran toda su alegría. Llegó, dejó sus cosas en el aula y respondió al requerimiento de Graciela, su amiga, que junto a su nuevo compañero había concurrido para consultarla por algunas cuestiones que había detectado en su hija, alumna de Marta.
Pasaron a una pequeña oficina y allí se debatieron todos los detalles de un par de problemas comunes y de fácil solución. Durante el transcurso de la reunión, a Marta no se le pasó por alto que Jorge, la nueva pareja de Graciela, no le sacó los ojos de encima. A esa mirada se sumaban sonrisa, gestos pícaros. Al finalizar el encuentro, Graciela se despidió de Marta con un beso en la mejilla deseándole feliz cumpleaños. Lo mismo hizo Jorge, aunque quedándose un tiempo exagerado con sus labios en la mejilla de la cumpleañera, al tiempo que su mano introducía disimuladamente algo en el bolsillo del guardapolvos de Marta, que se sonrojó.
Ya a solas, su mano investigó en el bolsillo topándose con un papel con un número de teléfono y la expresión ¡llámame! Al terminar la doble jornada, bien entrada la tarde, Marta llegó a su casa inquieta, ansiosa, confundida. Sin dudar llamó al teléfono que le había dado Jorge.
-Hola -dijo Marta tímidamente.
-Hola Martita. Soy Jorge, en verdad no sabía que en la escuela treinta y dos trabajaban maestras tan bellas como vos.
-Mirá, Jorge. Te equivocaste. No soy del tipo de mujeres que traiciona a sus amigas.
-Y si no es así, ¿por qué llamaste? -preguntó Jorge.
-No sé -murmuró Marta-. Quizás por curiosidad.
-Mirá, esperame esta noche a las veintiuna en la esquina de la torre. Iremos a algún lugar íntimo, festejaremos tu cumpleaños.
-Ni loca. No voy a ir.
-Yo estoy seguro de que sí -afirmó Jorge-. Allí estaré.
-Chau, Jorge. No vayas porque no acudiré.
-Hasta luego. Nos vemos.
Apenas colgó, Marta se dirigió al baño, se miró en el espejo y dirigiéndose a la imagen que en él se reflejaba repitió:
-¡Ni loca! ¡Ni loca! ¡Ni loca voy a perder esta oportunidad!
Inmediatamente dejó correr el agua en la bañera, mucha espuma, tibieza y en la cara una sonrisa de picardía, absolutamente decidida a enfrentarse con un desliz de aquellos.
A las veintiuna horas estaba en la esquina de la torre coincidiendo con la llegada de la camioneta de Jorge. Un ¡Hola! fue suficiente. Marta accedió al vehículo de Jorge que aceleró bruscamente. A los cien metros, y a velocidad normal, Jorge le propuso una comida especial en un restaurante algo alejado y acogedor. Marta obviamente no puso objeciones y allí fueron.
La comida deliciosa y el vino generoso hicieron ligera y pícara la charla. Jorge pagó y la pareja se retiró del local en penumbras; en tácito acuerdo se detuvieron en el primer hotel alojamiento que encontraron.
Marta se sorprendía de la naturalidad con que actuaba. Como si mil veces hubiese estado en una situación similar. Ya en la habitación, el abrazo y el beso interminable mientras se despojaban de las ropas. Fue el preludio de un acto de amor intenso, lleno de pasión, inolvidable para Marta. La noche pasó rápido y al momento de partir, Marta tenía la absoluta convicción de que se había enamorado de Jorge para siempre.
Los encuentros, los besos, la pasión el amor sin prejuicios se prolongaron sin solución de continuidad, día a día. En la mente de Marta, el tiempo que Jorge le dedicaba a Graciela comenzó a ser una molestia, no lo aceptaba. Jorge era su Jorge. Debía pensar la manera de desembarazarse de su amiga. Comprendió que sólo existía una sola manera terminante, definitiva.
Un día cualquiera Marta citó a Graciela en un paraje despoblado, huérfano de cualquier vestigio humano con la excusa de tener que hablar con ella de problemas de su hija.
Graciela no desconfió y se llega hasta el lugar del encuentro. Desciende del auto y no observa a su amiga en el lugar. Se acerca al coche de Graciela que estaba estacionado con el baúl abierto y trata de ver si algo pasaba. Así se acerca a la parte posterior del rodado, se inclina levemente y allí recibe un fuerte golpe en la cabeza que le aplica Graciela con un fierro grueso y punzante. Cae desmayada. Ya en el suelo se cansa de someterla con el letal instrumento hasta que la muerte de su amiga aparece inevitable.
Haciendo gala de una fuerza poco común, la sube al baúl de su auto y a alta velocidad toma una ruta desértica hasta detenerse en un pequeño monte con árboles. Camina unos pasos y ubica el lugar exacto donde había cavado la tumba para Graciela, lejos de las miradas indiscretas de los automovilistas que podían pasar ocasionalmente.
Baja el cuerpo inerme de su amiga del baúl del auto, lo arrastra jadeando hasta la fosa y haciéndolo rodar lo arroja en ella. Coloca el cuerpo boca arriba, baja del automóvil una pala y una botella con acido para desfigurar el rostro de Graciela. Destapa la botella y arroja el ácido en el rostro de su amiga que, ante el estupor de Marta, por el dolor causado por el líquido pega un saldo como si fuera a volar y comienza a correr.
Como repuesta del suceso imprevisible, Marta corre a Graciela sin éxito pues la oscuridad de una noche sin estrellas juega en su contra; no logra encontrar ningún rastro.
Vuelve al automotor, enciende las luces y al hacerlo allí, frente a ella, aparece desorientada Graciela que luego de tanto correr había llegado al mismo lugar. Sin dudar Marta la encandila, acelera, la atropella. Una y cientos de veces recorre el cuerpo inerte de su amiga. Cuando acaba la furia se detiene, recoge el cuerpo deshecho de Marta, lo ubica en la tumba, lo tapa con cuidado, asciende al automóvil y como si no hubiera pasado nada. Al llegar a su casa, ingresa directamente al garaje y apaga el motor. Lava el auto cuidadosamente.
Graciela ya era un recuerdo, Jorge era su hombre exclusivo, para siempre. Se pega una ducha ligera, se introduce en la cama y duerme en paz y profundamente.
Al día siguiente, al atardecer, golpean a la puerta de Marta. La policía procedió a detenerla por el asesinato de Graciela Nogues. Testigos, indicios, rastros, y la declaración incriminatoria de Jorge fueron solo el comienzo. Luego el interrogatorio, la confesión y el juicio.
Ya en prisión, juró que nunca más confiaría en un hombre. Al tiempo de celebrarse el juicio la acompañó una reclusa, Jorgelina, el nuevo gran amor de Marta. Al declarar como testigo, Jorgelina juro y rejuró sobre la Biblia que una prisionera que había compartido el calabozo con la dicente le comentó que ella, una tal Mabel, había sido autora del terrible crimen de Graciela.
Por algún motivo, el Fiscal tuvo piedad de esa frágil y bella mujer asesina. Un largo alegato no alcanzó a justificar los ocho años de prisión con que Marta quedaba mano a mano con Graciela.

sólo un juez

2010-07-21T12:59:00.000-07:00

En este momento, no hay otra salvación. Debemos movilizar todos
nuestros recursos para combatir la mentira, el odio, la pobreza y la injusticia.
Debemos llevar la virtud a este mundo. (Nikos Kazantzakis)

No eres Dios, sólo un juez únicamente
un asunto terrenal y relevante
decidir con prudencia lo importante
resolver de manera inteligente

Ni de más ni de menos, lo adecuado
es la ley con criterio de equidad
y buscar afanoso la verdad
que tu fallo sea sabio y acertado

Es tarea difícil sin dudar
tantos años de estudio, la experiencia
las secuelas de los hechos, tu conciencia
mil matices que tienes que evaluar

No es cuestión para joven principiante
importante la densa trayectoria
los valores resalten en tu historia
del favor y el poder siempre distante

como el trigo

2010-07-20T12:41:00.000-07:00

Froilan tenía pasión por los cementerios. Estaba seguro de que la expresión "la paz de los cementerios" la había escrito alguien involucrado en sus pensamientos. Era el remanso buscado cada día.
Entraba a media tarde, luego de un ligero almuerzo y cumplir las formalidades de la jornada. Allí llegaba su momento, el instante de sosiego, de dejar volar la mente, atreverse a mil fantasías, a convertirse en el verdadero Miguel, el ingenuo soñador, el amante del mar y de las rosas, de la vida sencilla y silenciosa.
Caminaba por las sendas de asfalto, cortaba camino por el césped hasta llegar a su lugar preferido. Árbol frondoso, flores blancas en primavera y que casi llegando el verano se convertían en damascos dulces como la miel. Frente a él cuatro tumbas separadas del resto, idénticas, de mármol gris y siempre bien cuidadas.
En ellas descansaban los restos de Manuel y Juana y de sus hijos, Francisco y Mariana.
Cada día renovaba las rosas, aunque no disimulaba su preferencia por Mariana, una joven que había partido de este mundo el mismo día de su decimonoveno cumpleaños. Ella recibía las rosas más frescas y fragantes. Quizás fueran igual que las otras, pero la diferencia estaba en Froilán. Las colocaba una a una, limpiándolas, acomodándolas en forma de corazón. Fantaseaba una idea: si hubieran coincidido en el tiempo se habrían amado. Ilusiones, utopías de Froilan, el ingenuo soñador.
Continuaba allí, aun llegada la noche, sentado en el banco que había convertido en su secreto y preferido refugio.
Cerca de las tres de la mañana se marchaba; un paredón accesible le permitía salir sin dificultades. Se dirigía a su casa relajado, una suave canción en sus labios, una sonrisa al llegar, su tibia cama y en sus sueños, obstinada e insistente, Mariana, la bella joven de blanca piel, suave como la seda, pelo de trigo, sus ojos verdes como preciosas esmeraldas y su voz, apenas un murmullo, fresco y manso como la corriente del arroyo. Amable y deseada rutina.
En sus sueños paseaban por la orilla de la blanca laguna, un refugio secreto, siempre solos. Únicamente las aves y ese pedacito de mar en el medio del desierto. La piedra, donde hacían una pausa, humedecía sus pies y charlaban de todo. Mil confidencias, maravilla entre bardas, piedras y espina.
Esa noche Froilan había llegada al sitio de siempre cansado; excesivas responsabilidades, plazos que cumplir, obligaciones pendientes, la vida. Arregló las flores en las tumbas como de costumbre, nunca el banco de mármol le pareció más blando, los párpados luchaban para que no fueran derrotados por el sueño, y en un instante una tibia mano de mujer se hizo compinche de la suya.
Miró a su lado y se encontró con la dama de ilusión. La hermosa visitante de sus sueños vagabundos. La suavidad de la caricia delató a Mariana. A pedido suyo, Froilán cerró los ojos, cuatro labios hicieron un beso y al abrirlos la bella ya no estaba. Una brisa fresca jugaba con las hojas secas en el cemento.
Aguardó un momento, se levantó y susurrando una canción volvió a su hogar se acostó y en sus sueños esa noche no encontró a Mariana.
Froilán volvió al cementerio al lugar habitual al día siguiente, al otro y al otro. No faltó una sola noche. Cada vez Froilán se sienta en su banco mirando sin ver la tumba indicada.

equilibrio

2010-07-19T08:00:00.000-07:00

El licenciado Miguel Rayé llegó a su consultorio. Obsesivo compulsivo, comprobó que los diez lápices de distinto colores estuvieran acomodados en el orden pertinente, todos del mismo largo e idéntico grosor; el libro de visitas debía estar colocado con la base a la misma altura de los lápices; la agenda diez centímetros más arriba, hecho comprobado diariamente y en forma personal con una pequeña regla de plástico. El grabador en el centro exacto de la mesa ratona, las cortinas transparentes se cambiaban cada día, el dedo sobre la biblioteca comprobaba la ausencia de algún vestigio de polvillo o alguna pelusa arriesgada que era aplastada sin compasión en el supuesto de comprobarse tal anomalía.
Hecha la inspección de rutina, llamó a su primer paciente.
-¡Señor Juan Elmanso!
-Sí, doctor, aquí estoy -contestó Elmanso mientras accedía al santuario de Miguel.
-Mucho gusto, Juan, soy el licenciado Miguel Rayé. Siéntese.
-Gracias, licenciado -dijo Juan y eligió un sillón particularmente pequeño ubicado en un rincón.
-Acérquese si quiere, Juan -invitó Miguel.
-Gracias, licenciado, acá estoy bien.
-¡Acérquese le digo! ¿No ve que el grabador está muy lejos?
-¡Es su problema! ¡Yo acá estoy cómodo y no me voy a mover!
-Mire, Juan, yo no puedo echar al paciente que vino a buscar un alivio a sus aflicciones pero le ordeno: ¡acérquese que necesito grabar la sesión!
-Licenciado, reitero que no me acerco nada. Soy Elmanso hasta que me buscan y me encuentran así que ¡termínela!
-¿Pero usted qué se cree? ¿Que puede hacer lo que quiere en mi consultorio? Si le digo que se acerque, ¡usted se acerca!
-Y si yo le digo que no me busque, no lo haga. ¡Juro que me va a encontrar!
-Mire, Juan ¡o se acerca o se va!
-Ni me acerco ni me voy. Pagué esa truchada de los cincuenta pesos por izquierda con la que curran al Instituto y a los pacientes y no me voy hasta tener mi sesión.
Miguel buscó como loco dinero en los bolsillos del pantalón, del saco, y no encontró un solo peso. Encima de tener que soportar las impertinencias de Juan, comprobó que había perdido la billetera. Abrió la puerta del consultorio y comenzó a los gritos a llamar a su secretaria.
-¡Adriana! ¡Adriaaaana! ¡Alcánceme del cajón del dinero cincuenta pesos, por favor!
-Si, licenciado, enseguida -dijo Adriana. Tomó los cincuenta pesos, levantó la vista sorprendida por la cara roja de ira de Miguel y al hacerlo su zapato se engancho con la alfombra cayendo de bruces al suelo.
-¡La nariz! -gritaba Adriana-. ¡Me rompí la nariiiz!
Tal diagnostico parecía certero. Su pequeño y perfecto apéndice nasal aparecía sangrando profusamente y, con orientación Sur-Norte, unos milímetros corrido del eje originario.
-¡La alfombra! ¡La alfombra está llena de sangre! -gritaba el licenciado con un sospechoso matiz de dama en pleno ataque de histeria-. ¡La sangre no sale! –seguía gritando cada vez más amanerado y lloriqueando comenzó a lamentarse- ¡Era nueva! ¡Recién la pusieron hoy!
Miguel se dio vuelta con furia, se introdujo en el consultorio y tomando a Juan del cuello de la camisa, con un tono de voz cada vez más agudo, estridente, gritaba:
-¡Por tu culpa desgraciado! ¡Todo por tu culpa! ¡Andate de acá!
Miguel hizo el intento para levantar a Juan pero solo fue eso, un intento que se vio frustrado por un fornido cuerpo armado en tardes y tardes de hombrear bolsas. Viendo que su esfuerzo era inútil. Con voz casi de niña malcriada, con el dedo apuntando la puerta de consultorio comenzó a amenazar:
-¡Juan, andate de acá o llamo a la policía! ¡Andate de una vez negro groncho!
Juan se levantó, se sacó la campera del sindicato de camioneros que revestía su espalda, lo tomó a Miguel del cuello y lo llevó en vilo hasta el escritorio de la secretaria. Lo sentó en una de las puntas del mueble y su puño derecho impactó pleno, absoluto, sobre la tez de Miguel mientras la sangre salpicaba alfombra, paredes, escritorio. Un par de dientes volaban hacia algún rincón de la recepción. Knock Out, estado de inconciencia largo y profundo.
El gigante Juan tomó la campera del sillón mientras explicaba a los pacientes cuando se retiraba:
-Le dije al licenciado yo soy Elmanso hasta que me buscan y cuando me encuentran, me ciego. No puedo reprimir el impulso. Por eso venía a consultarlo. ¡Será otra vez! -dijo, mientras no pudo retener una cruel sonrisa de sus labios.
Desmayado, desparramado en el suelo, Miguel fue rápidamente atendido. Se comprobó fractura de los huesos propios de la nariz y del maxilar superior. Interrogado por Raúl, un colega de la clínica, acerca de por qué no había optado por acercar el grabador a Juan, Miguel, con voz aflautada, adoptando gestos y posturas poco, poco...masculinas, digamos, repitió una y otra vez:
-¡Ni loco! ¡Ni loco! El grabador estaba en el centro justo de la mesa ratona, en el lugar que le correspondía, como los lápices, el cuaderno y la agenda y ¡nadie! ¿me entendés? ¡nadie! lo iba a mover de ahí, ni un milímetro fuera de su lugar. ¡A veces hay que jugarse por mantener el equilibrio!, ¡Sin concesiones y a cualquier frecio! -mientras una efe se escapaba por el espacio de los dientes faltantes.

pensar diferente

2010-07-19T06:30:00.000-07:00

Quien no quiere pensar es un fanático; quien no puede pensar, es un
idiota; quien no osa pensar es un cobarde. (Sir Francis Bacon)

No se acepta que pienses diferente
que lo pongas por escrito es desatino
molestar al perverso es tu destino
denunciado por felones y obsecuentes

Porque el otro te importa, es tu hermano
para darle lo suyo que trabajas
no lo acepta el señor de las barajas
y te quieren lastimar, cortar las manos

Ya soportas zancadillas y empujones
perseguirte es costumbre cotidiana
destruirte, que no llegues a mañana
pretensión de ladinos y bocones

Es el precio por ser independiente
tu criterio no se alquila ni se vende
absoluta convicción que no se entiende
de decencia y libertad sabe tu mente

por ambición

2010-07-19T05:56:00.000-07:00

Alicia estaba quebrada por su adicción al juego. Las maquinitas eran más fuertes que su voluntad y a pesar de la suma importante que le enviaba puntualmente su ex esposo, Juan, y la ayuda de algún hijo ya a mitad de me,s tenía que andar pidiendo fiado en los comercios del barrio pues el monedero vacío, ausente de cualquier residuo dinerario, era inapelable.
Ya había vendido hasta el agua de los floreros y los floreros también. Comenzó a pensar que la cuota de Juan era escasa y que por eso no le alcanzaba. Un par de amigas ladinas y envidiosas alimentaron esta intención de Alicia y allí marchó ella, con más dudas que certezas, hacia el estudio del doctor Cuervo. Su intención era pedir un aumento de la cuota alimentaria.
Sorprendentemente, la sala de espera del estudio del doctor Cuervo estaba vacía. Alicia aparecía como única víctima a la vista y rápidamente el secretario del letrado la hizo pasar, sin titubear.
-¡Hola, mi querida Alicia! -exclamó el doctor Cuervo.
-Y..bien, doctor -contestó tímidamente Alicia.
-Qué gusto verla, sus hijos, todos bien seguro -añadió Cuervo-. ¿En qué puedo ayudarla, mi querida amiga?
-Mire, Juan me pasa alimentos pero no me alcanza, doctor.
-Llega un momento en que nada es suficiente. ¡Esta maldita inflación!
-Eso, doctor. La inflación, eso.
-Y usted pretende un aumento en la cuota, ¿no? -preguntó el Dr. Cuervo.
-Sí, doctor, si se puede.
-¿Cómo no se va a poder? Mi querida Alicia, usted merece lo mejor y lo tendrá. No lo dude.
-¿Y cuánto puedo pedir, doctor?
-Mire, Alicia, usted tiene el legítimo derecho que le aguardan la doctrina y urisprudencia, además de la ley, de mantener el mismo nivel de vida que disfrutaba cuando estaba unida en matrimonio con Juan.
-¿Y cuánto es eso? -pregunta Alicia.
-¿Cuánto le pasa Juan?
-Tres mil pesos, doctor. Además paga los impuestos y el seguro del auto.
-Alicia, no dude que a usted le corresponde no menos de un veinte por ciento más.
-¿Y eso cuánto es doctor?
-Mil pesos más, Alicia. Esto es cuatro mil pesos por mes.
-¿Y cuánto me cobra usted, doctor?
-Nada, Alicia. Esto es gratis, gentileza del doctor Cuervo. Espéreme un segundo que me firma el escrito y nos vemos.
En minutos el escrito de aumento de cuota alimentaria estuvo listo. Alicia lo firmó y marchó sin culpa a jugar veinte pesos que le había pedido a un verdulero amigo para pagar la luz que no debía.
El doctor Cuervo era eficiente en su trabajo. En un abrir y cerrar de ojos, Juan se encontró con una demanda que debía contestar por aumento de los alimentos. Contrató al doctor Carancho.
-No se preocupe, mi amigo -le dijo Carancho a Juan-. En diez días está todo resuelto. Pase mañana a firmar la contestación.
-¿No hay una audiencia antes, doctor Carancho, para ver si podemos arreglarnos?
-Sí, pero la obviaremos. En esto hay que ser firme. Usted no debe nada.
Siguieron los trámites, testigos, informes de salarios de Juan, asistente social, etcéteras. Los abogados alegaron y el expediente estuvo listo para dictar sentencia. La jueza se pronunció en favor de Alicia fijándole una cuota de cuatro mil pesos por mes, con más la de cien mil pesos en concepto de alimentos atrasados y setecientos mil pesos en concepto de intereses y actualización monetaria sobre el capital debido. Fijó en doscientos mil pesos los honorarios del doctor Cuervo y cien mil los correspondientes al doctor Carancho.
Esa tarde, Alicia acudió llorando al estudio del doctor Cuervo que la hizo pasar de inmediato para no atemorizar a las otras víctimas que aguardaban en la sala de espera.
-¡Ganamos Alicia! ¡La felicito!
-¿Qué me felicita, doctor, cómo va a pagar Juan los trescientos mil pesos de honorarios con los intereses y no sé qué más?
-Mi querida Alicia, ese es problema de él, no suyo. Disfrute de su crédito.
-Pero doctor, Juan no gana esa plata, tiene un salario de seis mil pesos y me daba la mitad a mí. De bueno que era nomás.
-Pero tiene su casa, Alicia, y ya estamos iniciando lo trámites de remate, dice el doctor Cuervo.
-Pero doctor, ¡la mitad de esa casa es mía y era la herencia para nuestros hijos!
-¡Ah, Alicia! Ese no es mi problema. Yo y el doctor Carancho hicimos nuestro trabajo con profesionalidad y eficiencia y obviamente debemos cobrar.
-Pero, doctor, Juan y yo nos quedamos sin nada. Era lo único que le dejábamos a nuestros hijos.
-Alicia, no trate de hacerme sentir culpable. Usted me encargó un trabajo y lo hice a conciencia, sus dificultades no puede cargarlas en mi cuenta. Es injusto. ¡Sumamente injusto!
-Pero, doctor… ¡Usted y Carancho son dos turros! ¡Ustedes sabían!
-No insulte, Alicia. ¡Retírese! Resuelva sus problemas familiares con otro letrado. ¡Ni se le ocurra acudir a mi asesoramiento! ¡No pise más este estudio! ¡Nos vemos en el acto del remate! ¡Y no golpee la puerta al salir, que va a romper los vidrioooos!

desliz

2010-07-19T04:42:00.000-07:00

En un momento, todas las miradas se dirigieron hacia la puerta de entrada del estudio del doctor Cuervo. Imponente, sin prejuicios ni pudor, portando una pollera supermini, una blusa que llevaba prendido solamente los botones necesarios, luciendo unos pequeños zapatos que resaltaban los larguísimos tacos agujas absolutamente rubia, de ojos insolentemente enormes y celestes como el cielo, la muchacha bellísima se desplazó con una cadencia rítmica y sin apuro hasta la mesa de entrada de la oficina.
Con cara de imbécil paralizado, el secretario no dejaba de mirar los atributos de muchacha. El silencio se rompió cuando, con una sonrisa, la recién llegada hizo sonar insistentemente el timbre colocado sobre el mostrador para reclamar atención.
-Ya...ya voy -dijo Javier, el secretario del doctor Cuervo, mientras en el apuro por atender a la hermosa enganchó con su pie derecho la silla que cayó sonoramente, a la vez que al sacarlo se enganchaba con la alfombra dándose un golpazo de aquellos en toda su cara contra el piso. Se levantó dolorido y maltrecho y con una sonrisa enfrentó a la autora de tanto revuelo, quien adelantándose a cualquier pregunta del secretario, le dijo, sobrándolo:
-¿Qué te pasa, querido? ¿Te pasaste con la dosis o tenés algún problema neurológico?
-No...no, no es nada -dijo Javier-. ¿Qué desea, señorita?
-Mire, yo deseaba ver al doctor Cuervo. Pero si hay muchos clientes me voy -apuntó la rubia.
-Le ruego que aguarde un minuto por favor, ya le aviso al doctor –dijo el secretario e ingresó agitado a la oficina del doctor Cuervo. La conmoción que le había provocado la rubia apenas le permitía hablar.
-¿Qué te pasa Javier? ¿Te sentís mal? ¿Me viene a inspeccionar la comisión de ética? ¡Eso, me ha denunciado algún cliente ingrato y vienen a buscar mugre! -especuló el doctor Cuervo.
-¡Ay, doctor....Ay! -dijo el secretario emocionado.
-¿Ay qué? ¡Decíme de una vez que pasa! -clamó Cuervo.
-Doctor, un ángel lo aguarda en la sala de espera. La mujer más bella y seductora que he visto en mi vida. No puede dejar de atenderla, sería casi un pecado mortal. Tiene que ser ¡ya! o se marcha. No puede permitirse eso.
-¿Para tanto, ché?
-Para tanto, doctor. Se lo juro por mis hijos que algún día ayudaré a concebir.
-Bueno, te creo, hacéla pasar y después veo.
La rubia entró al despacho del doctor Cuervo sacando pecho y todo el pecado en la mirada. Cuervo se conmovió más que Javier. La rubia se sentó en el sillón que enfrentaba al doctor y comentó:
-Aquí todos son retardados. Tanto les cuesta hablar. Para hacerla corta soy Susy y vengo a consultarlo porque quiero separarme del pesado de mi marido.
-Perdón señorita. Los problemas, los clientes, uno siempre con la cabeza en otro lado. Pero ya estoy con usted. ¿Así que usted quiere divorciarse de su marido?
-Ya se lo dije. Pero quiero que ese abusador me pierda a mí y a todos sus bienes.
-Así será, señorita, no lo dude -afirmó Cuervo.
-Estoy cansada de tener que andar levantándome tipos para tener un poco de sexo porque el imbécil ni me toca.
-Estoy de acuerdo. Una dama bella como usted no puede sufrir semejante desprecio.
-Aviso, para que no haya cuestiones, que no tengo un peso para pagarle la consulta, sellado, trámites, ni nada.
-Quizás podamos arreglar con un adelanto en especies -dijo con su mejor cara
de baboso calentón el doctor Cuervo.
-¿Usted dice que vayamos a algún telo y formalice el primer pago?
-No lo podría haber dicho mejor -sostuvo el doctor Cuervo mientras una sustancia espesa le salía por los ojos y la cara había tomado un color fuego, difícil de describir con exactitud.
-Hecho -dijo Susy-. Pero tiene que ser ya. Podemos ir a casa. El tarambana de mi marido no viene en tres días.
El doctor postergó todas sus citas, invitó a Susy a pasar al garage, la invitó a subir a su Mercedes Benz deportivo recién comprado y en minutos estuvieron en la casa de Susy. Un bello lugar, confortable.
-Nos pegamos una ducha y vamos por el primer pago.
Después de una ducha accedieron al dormitorio. Una cama inmensa, una habitación absolutamente espejada. En las paredes, el techo, la puerta de entrada, todo era un espejo de alta calidad que devolvía la espectacular figura de Susy y la ridícula y deformada figura del doctor Cuervo, con sus patitas de tero, el abdomen prominente, nada que tuviera alguna similitud con un ser humano.
Mirándolo, sin poder dejar de reír, Susy le dijo al doctor Cuervo:
-No te preocupes. Ya estoy acostumbrada a despojos como vos.
Sin una palabra más, Susy se arrojó sobre el asustado doctor Cuervo e intentó dar cumplimiento al primer pago del contrato pero fue imposible.
-Paciencia, mi querido Cuervito, paciencia. Ya será -dijo Susy sin poder evitar una sonora carcajada.
En eso estaban cuando se escucha un auto que frena frente a la casa de Susy. Alguien abre la puerta de la casa, coincidente con el grito de Susy
-¡Mi marido!, ándate por la puerta de atrás. Así como estás, yo escondo la ropa.
Cuervo sale desnudo por la puerta lateral, alcanza el garaje, arranca su silencioso Mercedes Benz y llega hasta su casa. Ingresa por la puerta trasera, se dirige a los vestidores cuando se encienden todas las luces, mientras en el medio del comedor, destilando furia, su esposa, con una ostensible intención asesina, arma en mano, lo intima a dejar la casa como vino al mundo.
-Pero, Gloria, querida, esto no es lo que vos pensás.
-Sí lo es. O te vas antes de que cuente hasta tres o disparo.
-No Glor..
-Uno.
-Te ju...
- Dos.
Sabiendo que Gloria no podía controlar sus impulsos, abrió la puerta y se refugió en su lujoso Mercedes.
-Todo por un desliz. Un miserable desliz, ¡Que falta de equilibrio! ¡De compresión! -gritó Cuervo antes de quedarse dormido. Al despertar, Gloria como cada día le llevaba el desayuno a la cama.
-Hola, mi Cuervito preferido. ¿Qué soñabas anoche que no dejaste de saltar, gritar y patear?
Una pesadilla. Todo el drama no había sido más que una maldita pesadilla, pensó Cuervo y dijo:
-Nada, mi amor. Ya sabés cómo es este trabajo. Siempre preocupado por mis clientes, las complicaciones, las injusticias. ¡Bueh!, es la lucha. ¡Es el precio que tengo que pagar por ser el defensor de las causas perdidas! ¡Por poner cuerpo y alma en pro del derecho y la justicia!
-Si, querido -respondió una sumisa Gloria.

bipolar

2010-07-18T11:22:00.000-07:00

El licenciado Miguel Rayé estaba enfurecido. El más prestigioso psiquiatra de la ciudad capital, Jorge Deltomate, le había diagnosticado con una suficiencia llena de soberbia insoportable que padecía de trastorno bipolar.
La discusión después de la doctoral afirmación no tuvo desperdicio.
-¡Esa es una afirmación sin fundamento! -gritó enfurecido Miguel.
-Esa es una falta de respeto a mi trayectoria y a mi prestigio que no le voy a tolerar. Usted es un bipolar grave. No puede estar atendiendo pacientes. Debe hacer un tratamiento con un profesional especialista en el tema y tomar los medicamentos que le consigne en la receta, en la forma y tiempo indicados. Y quiero verlo en diez días o haré la denuncia pertinente en el Colegio de Psicólogos.
-Usted no me va a hacer ninguna denuncia. Yo lo demandaré por acoso profesional, abuso y mala praxis.
-¡Mirá, mocoso imberbe! ¡Respeta las canas y mi experiencia! No tenés ningún derecho a gritarme, menos en mi consultorio.
-Yo soy el gil que te pago una fortuna para que me digas cualquier cosa.
-¿Por qué soy bipolar? A ver, ¿por qué?
-Porque sí.
-Porque sí es la respuesta de los que no saben.
-Porque sos un desequilibrado. Lo estás demostrando en este momento, no podés manejar la ira, los impulsos. Sos un lobo con piel de oveja.
-Eso no es un diagnóstico, es una tontería sin sentido.
-Bueno, andate, te regalo la consulta, no te conozco ni me conocés. Pero de onda te doy dos consejos. Buscate un buen profesional y no atiendas más a ningún paciente.
-Y vos cerrá este aguantadero de locos -exclamó Miguel, cerrando la puerta en las narices de Deltomate.
Hablando solo, sacando toda la bronca, llegó a la clínica donde atendía un par de días por semana. Apenas instalado en el consultorio, mientras acomodaba los lápices y el cuaderno de citas, ingresó la secretaria con cuatro fichas correspondientes a los pacientes del día.
-¡Hola Miguel! ¿Cómo andás, bombón? -lo saludó con el atrevimiento acostumbrado Marisa, la secretaria.
-¡Bien, linda! ¿Alguna novedad?
-Mirá, Miguel, atendé primero al señor Juan Esquina que está muy pasado.
-OK, dulce. No te olvides: esta noche cena íntima y pasión de las buenas.
-Jamás lo olvidaría querido. Never.
-!Esquiiina! ¿Señor Esquiiiina!
-Si, doctor, Esquina. Mucho gusto.
-Mucho gusto, Miguel, siéntese, por favor.
-Gracias, licenciado.
-¡Muy bien, señor Esquina! ¡Muy bien! Licenciado, no doctor ¡Licenciado!
-exclamaba algo excitado Miguel.
-Si, eso. Licenciado, je,je,je, ratifico -dijo de manera extraña Esquina.
-¿Y qué lo trae por aquí, mi querido amigo? -preguntó Miguel.
-Me estoy volviendo loco, licenciado, se lo juro. Estoy enloqueciendo.
-Exagera, Esquina, exagera. ¿Por qué dice que se está volviendo loco?
-Quiero volar, licenciado. Siento el impulso irrefrenable de volar.
-¿Qué tiene eso de raro? Yo recién vengo de volar. Bajé del avión hará unas seis horas.
-No, doctor, yo quiero volar tirándome de la ventana, o de la terraza del edificio de departamento en que vivo.
-¡Ah mi querido Esquina! Volar es espectacular. Yo soy paracaidista. No hay nada como sentir la fuerza del viento en la cara, abrir las manos y moverlas como si fuera un pájaro, la sensación de libertad.
-¿Vio, doctor? Eso quiero sentir. El aire en la cara, la libertad, aletear como los pájaros.
-Venga, Esquina, acérquese -dijo Miguel mientras abría de par en par el amplio ventanal del séptimo piso del edificio donde se ubicaba el consultorio-. Póngase a mi lado, medio zapato en el aire, aspire fuerte, a todo pulmón, sienta la libertad, aletee como las palomas. Quédese un rato mientras voy a buscar dos cafés.
Al rato. Miguel Rayé llega con los dos cafés. Esquina ya no estaba. Espantado corre a la ventana, mira hacia abajo y sostenido del toldo del piso sexto, Esquina gritando.
-¡Bárbaro, licenciado! ¡Lo logré! ¡Usted es un genio! ¡Volé! ¡Al fin voléééé!
Mientras los bomberos lo desprendían del toldo y los enfermeros del psiquiátrico le colocaban a Esquina un chaleco de fuerza reforzado, este no dejaba de gritar.
-¡Volé! ¡Volé! ¡Soy el hombre pájaro! ¡Lástima que quedé atrapado en el toldo!
En el ínterin Miguel Rayé, sin gestos en su rostro daba una clase magistral a sus pacientes y a la apetecible secretaria.
-Estas psicosis delirantes son un verdadero desafío reservado para profesionales audaces como yo. Esquina sólo necesitaba una oportunidad.
El Licenciado Miguel Rayé le mostró que su aspiración de volar debía dejar de ser una frustración sin fin sino la consagración de la libertad. Esquina será un hombre feliz para siempre. Su gran ilusión se hizo realidad. Esa es la función del terapeuta. ¡Que sus pacientes sean hombres libres y felices! ¡¡¡Vamos Miguel todavía!!!

apostolado

2010-07-18T09:41:00.000-07:00

El licenciado Miguel Rayé estaba sentado en el escritorio de su consultorio, con la vista perdida y la mente complicada con las secuelas del aún reciente divorcio, cuando su secretaria golpea a la puerta y le anuncia que Raquel, la paciente de las dieciocho horas había llegado. Casi sorprendido por la irrupción de su ayudante dijo:
-Hágala pasar, Susana, y alcánceme la ficha de Raquel.
La imponente figura de Raquel conmovió a Miguel. Su mínima pollera y su generoso escote apenas resguardaban el cuerpo de la mujer.
-Siéntese, Raquel -dijo Miguel con el estupor marcado en la cara mientras pensaba: esta mujer no existe, es la hermosa imagen de un buen sueño.
-Hola¿Usted es el licenciado Miguel Rayé? –preguntó ella mientras, al quitarse los anteojos negros dos brillantes ojos de gata, verde pálido, contrastaban con el rojo intenso de sus labios y el largo cabello del color de la noche.
-Sí....si., yo soy el licenciado Rayé. ¿En qué puedo servirla?
-Mirá, Miguel. El problema es que estoy solita y no puedo dormir, toda la noche dando vueltas.
-Bueno, no creo que esa soledad dure mucho tiempo -apuntó Miguel con una sonrisa.
-Yo creo que sí va a durar. Hace tres días que se fue Daniel y nadie se acercó ni a preguntarme la hora.
-Bueno, supongo que Daniel sería su pareja y tres días de aislamiento, de estar a solas con uno mismo, siempre vienen bien.
-No, Miguel, yo siempre estoy acompañada. Daniel era mi pareja cuarenta y tres desde que comencé a compartir la vida con mis novios.
-¡Cuarenta y tres! -exclamó Miguel asombrado- ¿Y qué edad tiene, Raquel?
-Veintitrés. Miguel. Soy una anciana de veintitrés años. ¡Qué rápido pasa la vida! Cuando quiera acordarme estaré en un geriátrico.
-Raquel, apenas es una niña inconstante -dijo Miguel.
-Qué dulce, Miguel. Me dijiste niña -añadió susurrando mimosamente Raquel.
-Es una expresión que no tuvo otra intención que remarcar que sos muy joven y también que son demasiados hombres por tu corta vida.
-Sos un dulce, Miguel. Un amor total -sostuvo Raquel.
Miguel quería salir de esa incómoda situación de seducción en que lo colocaba Raquel, pero no sabía cómo.
-¿Y por qué tantos hombres? -preguntó Miguel.
-¡Porque me gustan! ¡Adoro a los hombres lánguidos, de ojos claros, pelo como el trigo! ¡Así como vos!
Aquí Miguel estuvo a punto de volcar. Insistió que era un sueño. Ese minón celestial no podía estar ahí tratando de levantárselo.
-¿Y cuál sería, para usted, la solución al problema? ¿Qué le parece?
-Que un hombre lánguido, de pelo de trigo y ojos claros, amable como vos, me invite a tomar una copa y vivamos juntos en mi departamento hasta el fin.
-¿Hasta el fin de la vida? -interrogó Miguel.
-¡No, dulce! Hasta el fin de mi paciencia. Hasta que mi corazón – tan voluble - diga basta -dijo Raquel mientras se inclinaba a dejar la ceniza del cigarrillo haciendo ostentación delante de la cara de Miguel de ese par de temibles atributos en los que se habían posado los ojos de Miquel desde el primer momento.
-¡Ah! -dijo Miguel en estado de trance, sin poder pronunciar una sola palabra más. Raquel se levantó haciendo un espectacular descruce de piernas que llevó a Miguel al borde del infarto y se sentó su lado.
-¿Qué le pasa a mi dulce bichito de luz? ¿Los ratones le comieron la lengua? -preguntó felina Raquel, a la vez que le acariciaba la nuca a Miguel y apoyaba el pronunciado con su poderoso contenido, que contactaba la humanidad del terapeuta.
Miguel se fue corriendo mientras Raquel fue aumentando su ataque.
-Mire, Raquel, yo soy su psicólogo y esto está muy mal. Usted no puede acariciarme y acercar su cuerpo al mío -argumentó Miguel sin mucha convicción.
-¿Y tampoco puedo besarte? -inquirió Raquel en el mismo momento que sus labios rompían la boca de Miguel.
-Bueno -dijo Miguel-, a veces suceden hechos y circunstancias imprevistas que quiebran el esquema de la terapia. Esta es una de esas circunstancias imprevisibles. Y, bueno, veremos si podemos solucionar tu problema.
-¡Sí, mi dulce! ¡Solucioname el problema!
¿La copa previa es necesaria en todos los casos? -preguntó Miguel.
-No, mi amor. Podemos ir directamente al departamento.
-Ahá -dijo Miguel.
Con un murmullo cómplice le pidió a Raquel que se arreglara, se dirigió a la puerta del consultorio y llamó a su secretaria y le anunció:
-Susana, cancele todas las entrevistas de hoy. Es una emergencia. Tengo que hacerme cargo de la patología de Raquel en forma inmediata. ¡Este trabajo es un apostolado Susana! ¡Un impiadoso apostolado! –afirmó Miguel en voz alta mientras era arrastrado por Raquel hacia la puerta del ascensor.

manos pintadas

2010-07-18T04:53:00.000-07:00

Como todos los días, Vicente se levantó apenas sonó el despertador. La afeitada de rigor y allí comenzaba a tomar contacto cierto con la realidad.
Un par de mates, una caricia a su perro Boby y a enfrentar la suave realidad de ese pueblo pequeño de gente agradable, sin sorpresas.
Abrió la puerta de su casa y el sosiego acostumbrado se había convertido en un loquero de automóviles, transportes colectivos, calle empedrada, semáforos, gente que se tropezaba, un ruido infernal. Cerró la puerta sin poder creerlo.
¿Qué sucedía allá afuera? ¿Dónde estaban su vereda de césped, el baldío, los árboles, las casas blancas y amables? Hizo un nuevo intento. Nuevamente el bullicio, el ruido infernal, la multitud. Decidió averiguar qué pasaba.
Se paró en medio del paso del gentío, tratando de satisfacer su inquietud. Inútil. Nadie le contestaba y además corría el riesgo de ser arrollado por hombres y mujeres que caminaban ligero, distraídos, sin ver. Se apoyó a la pared y lentamente llegó a la esquina. A unos metros divisó un hombre uniformado. Intentó llegar a él. No pudo: medio metro antes fue capturado por otros dos sujetos uniformados que lo esposaron y lo introdujeron en un automóvil.
Sirenas, alta velocidad hasta llegar a un edificio con aspecto de seccional policial. Lo bajaron del móvil sin ningún cuidado. Entraron al edificio y lo ubicaron en una celda.
Pensó que se estaba volviendo loco. Eso no podía estar pasando.
Transcurrieron unos instantes, se abrió la puerta del calabozo e ingresó un individuo que se identificó como médico. Le pidió que le mostrara las manos. Las examinó minuciosamente. Expresó:
-¡Otro más!, ¡Esto ya es una epidemia!
Vicente lo miró sin entender. Se animó a preguntar:
-¿Qué sucede doctor?
El médico, con severidad, expuso que sus manos blancas, inmaculadas eran el síntoma indudable de una grave enfermedad contagiosa. Ordenó que fuera alojado con los otros y que por la tarde se le practicaran estudios. Allí se dio cuenta de que tanto el médico como los policías, los administrativos, todos, tenían las manos pintadas de múltiples colores.
Volvió a ser esposado y en el mismo móvil lo llevaron a un centro asistencial. Allí lo depositaron en una habitación acolchada donde ya se encontraban otras tres personas. Todas tenían las manos blancas, inmaculadas.
Le preguntó a uno de sus compañeros de cautiverio que sucedía, por qué sus captores tenían las manos pintadas. Su ocasional interlocutor le explicó que no era pintura. Que la piel de las manos de los zapamenses era así, multicolor. Ese era el rasgo distintivo de los habitantes de la República de Zapama, el lugar en donde se encontraba. Su compañero de charla agregó que los individuos con las manos blancas eran considerados peligrosos en Zapama. Se temía que portaran una peligrosa enfermedad contagiosa y por eso se los aislaba, los sometían a una serie de estudios y finalmente los ejecutaban y cremaban los restos para evitar todo riesgo.
-¡No! -gritó Vicente-. Yo iba a boludear, digo, a trabajar, como todos los días. A cumplir con mi trascendente misión vital y me encuentro con este desatino, con esta locura impropia de mi investidura.
Uno de los sujetos que compartía el recinto y que aparentemente conocía a Vicente, fuera de sí le dice:
-¡Acabála, cabrón! ¿No te vas a callar ni aún en medio de esta pesadilla? ¡Córtala o seremos boleta antes de tiempo!
-Bueno -dice Vicente-. Por si alguien me escucha, quiero dejar sentado mi más formal y firme protesta por este trato vejatorio. En Zapama o donde sea, yo soy el doctor Vicente Primo, presidente de la Cámara Tercera de Ciudad Linda, del Rotary Club, del Club de Leones, a pesar de la incompatibilidad, del club de golf, de la...
-¡Basta! ¡Acabála! o te ejecuto yo antes que los zapamenses -gritó enfurecido el compañero de alojamiento que conocía a Vicente.
La amenaza debió ser elocuente pues a partir de ella Vicente cerró su boca. Silencio. Cada uno a un rincón.
Se abre la puerta del recinto, lo colocan en fila y comienzan a realizarle los estudios. No más que un chequeo de rutina.
-¡Ahora nos ejecutan! ¡Ahora nos ejecutan! -gritaba Vicente. Le colocaron un chaleco de fuerza y como a los demás fue atado a un pilar de madera. Vicente no pudo contenerse. El miedo lo superó.
Delante de los prisioneros cuatro soldados con impecables uniformes y de manos multicolores apuntaban sus armas en dirección a la víctima que le había sido asignada.
Escuchó que alguien gritaba ¡Preparados! ¡Listos! ¡Fuego! El ruido de los disparos lo despertó. Bañado en sudor, sabana y almohadas mojadas. Respiró profundamente.
Sólo había sido un mal sueño.
Recuperado, cumplió su rutina diaria, abrió la puerta de su casa y con una sonrisa se dirigió a boludear, digo a trabajar al lugar de costumbre. Saludó eufórico a sus esclavos.
Al querer entrar a su despacho encuentra dificultades para abrir la puerta. Insiste, esta se abre desde el interior y una mano multicolor alcanza a tocar su cara.
Cayó pesadamente. Los pintores que trabajaban en la oficina de Vicente intentaron reanimarlo. Reaccionaba levemente cuando pudo ver que la mano multicolor se acercaba a su cuello. Demasiado para Vicente. No lo resistió y el infarto de miocardio, terminante, fatal, fue causa de la muerte del Dr. Vicente Primo, conforme certificado defunción extendido en legal forma.

la salida

2010-07-17T16:04:00.000-07:00

Miguel era un buen psicólogo, concentrado, estudioso, honesto, rápido para dar con la causa del conflicto que atormentaba a sus pacientes, de terapias rápidas y eficaces.
No obstante ello, su impaciencia y la incontinencia verbal, agresiva, odiosa, insoportable con los tipos que por algún motivo le molestaban, eran graves fallas que no lograba resolver.
Muchos pacientes perdió por el mal genio y, a pesar de su excelencia profesional, su futuro en tal sentido no era auspicioso.
Lo sabía, se analizaba, trataba de superar el problema. Había cambiado varios colegas. Inevitablemente era rechazado a la segunda entrevista sin ninguna diplomacia. Aunque todos le habían dado el mismo consejo: que cambiara de trabajo. Era demasiado explosivo y un día terminaría mal.
No obstante todo ello, Miguel seguía adelante. Atendía todos los días en su consultorio particular y, cuando lograba que su paciente no huyera, había tenido éxitos notables.
Ese jueves, Miguel llegó al consultorio molesto, inquieto, su peor genio se ponía de manifiesto.
Recibió las fichas de los pacientes diarios de manos de su secretaria a la que sin motivo alguno conmovió con una mirada de asesino serial. Las 17 horas era el momento para los gritos:
-¡Bobín! ¡Pablo Bobín! ¡Bobííííín! -gritaba enloquecido mientras su paciente trataba de hacerlo callar, mostrándole que allí estaba.
-Aquí estoy, doctor, soy Bobín.
-¡Licenciado, Bobín! ¡Licenciado! ¡No lo olvide, Bobin!
-Sí, doctor...digo… licenciado.
-¡Pase, Bobín! ¡Siéntese, Bobín!
-Sí, sí, sí doc… licenciado.
-¿Qué le pasa, mi buen Bobín? ¿Qué diablos le pasa?
-Y, mire... No sé, en verdad no sé.
-¡Cómo que no sabe! ¡Cómo que no sabe! ¡Vino porque no tenía a quién molestar a las cinco de la tarde y me eligió a mí!
- No, licenciado, no. Yo estoy muy triste.
-¡Miren al señor! ¡Está muy triste! ¡Pedazo de....grandulón! ¿No le parece que ya está mayorcito para andar llorando por los rincones?
-No, doc… licenciado. Estoy triste de acá, del pecho. Se me caen las lágrimas, no me quiero levantar por las mañanas.
-¿Sabe, Bobín? ¡Usted me tiene de acaaaaa! -grita Miguel mientras groseramente toma con las dos manos sus genitales-, porque gimotea, hace pucheros ¡Y no me dice nada!
- Sí le dije, licenciado. Estoy triste, amargado, no quiero vivir más, me voy a matar.
-¡Buena idea! ¡Buena idea! -repite Miguel.
-¿Buena idea que me mate? -pregunta Bobin.
-Y, es una salida. La muerte a veces es una buena salida cuando la angustia y el sufrimiento son insoportables.
-Y yo ya lo intenté. Pero me arrepentí porque para los católicos como soy yo, es un pecado mortal.
-¡Pecado mortal, pecado mortal! ¡Eso es cosa de chicos! Cuentos del catecismo. Usted ya es un hombre grande, Bobín.
-Pero quizás pueda llegar a una solución sin partir de este mundo. Quizás pueda quebrar esta soledad insoportable.
-No creo. Usted ya es viejo, feo, desagradable. No creo.
-No soy tan viejo. Tengo cuarenta y cinco años.
-¿Cuarenta y cinco años? ¡Está hecho, mierda Bobín! ¡Yo no le daba menos de setenta!
-Y, la vida dura. Siempre en el mar. Ninguna alegría.
-Ninguna alegría significa que nunca estuvo con una mujer.
-No, nunca. He intentado pero él no quiere saber nada
-¿Quién es él?
-Él -dice Bobín señalando su pene.
-¡Ahh, impotente también! Viejo, feo, desagradable e ¡impotente! Lo lamento, Bobín, no tiene cura. Definitivamente yo no puedo ayudarlo.
-Entonces sólo me queda matarme.
-Y sí, Bobín. Sólo eso. Para qué quiere seguir en esa vida de mierda. Mátese. Hágame caso.
-¿Cómo hago? -pregunta Bobín.
-¿Cómo que cómo hace? ¡Usted es un total imbécil! Qué se yo. ¡Tírese debajo del primer colectivo que pase!
-Bueno, licenciado, gracias por todo. ¿Cuánto le debo?
-Mi secretaria le cobra. Un gusto, Bobín. ¡Pérez! ¡Jorge Pérez!
-Sí, soy Pérez.
-Pase, siéntese y espéreme un momento. Enseguida vuelvo.
Miguel va a la cocina, se sirve un café cuando un ruido de frenadas y un impacto contra el edificio conmueven a los pacientes y a la secretaria, que corren hacia la calle. Un grito agudo y sostenido de la ayudante del psicólogo era la ruidosa y elocuente demostración de espanto de la bella empleada al ver al pobre Bobín sin vida, atrapado entre el muro del edificio y el frente del colectivo 155.
-¡Se mató! ¡Se mató! ¡Se mató su paciente doctor! -entra gritando la secretaria.
-¡Licenciado!, señorita. ¡Licenciado! –le corrige Miguel con gesto severo, a la vez que, con la mirada perdida afirma doliente-: Lamentable, realmente lamentable, el pobre Bobín padecía de una severa depresión. A veces los mejores esfuerzos profesionales se topan con los peores fracasos.
Cierra la puerta del consultorio y dirigiéndose a su paciente, inmutable dice:
- Bueno. Dígame, Pérez, ¿En qué puedo ayudarlo?

(Cuento publicado en El Legendario de la ciudad de San Martin de los Andes)

esencia y razón

2010-07-17T15:15:00.000-07:00

Intención de obsequiarte una caricia
de decirte de un mundo de ilusión
que es posible tu sueño, tu pasión
que se puede combatir a la injusticia

Que el pasado no murió, está en tu historia
los amigos, lugares, los amores
los jardines con rosas y malvones
de lo bueno que guarda la memoria

Que es preciado jugarse por valores
el sabor de alguna picardía
majestuoso el sol en este día
todo el mar, la luz y mil colores

Que vivir sin duda es todo un tema
deliciosa, fantástica aventura
jugarreta que sabe a travesura
es esencia y razón de este poema

carroña

2010-07-17T15:12:00.000-07:00

Graciela no podía soportar más el ambiente de trabajo hostil, pero lo necesitaba. Debía tolerar el abuso del patrón, el maltrato de sus compañeros y todo lo que fuera porque cubrir la renta de la vivienda y la comida de cada día no le permitía superar la humillación.
El lunes, fichando la tarjeta, el patrón pasó y le tocó el trasero con una sonrisa de ¡Hago lo que quiero! ¡Jodete soy tu dueño!
Punto final, Graciela, pegó media vuelta y sentenció ¡esto se acabó! Preguntó a amigos qué podía hacer. El noventa por ciento decía que se arrepintiera, que volviera, que tenía un buen salario y que los abogados eran todos tiburones carnívoros.
No se conformó, estaba dispuesta a hacer pagar al desgraciado tanto desprecio. Un conocido de la familia le recomendó al doctor Cuervo. Afirmó con convicción que el letrado lograría hace justicia en su caso.
Graciela fue al estudio del Dr. Cuervo. Se enfrentó en la sala de espera con sillas ocupadas con gente mirando al suelo. Cuando dijeron su nombre, Graciela accedió a la oficina del doctor Cuervo.
-Hola, Graciela. Dígame -dijo él.
-Mire, doctor, yo trabajé por años con Vitorio. No tengo recibos pero sí una multitud de testigos.
-Suficiente, Graciela, suficiente. Dígame ¿qué se le debe?
-Y, enero, febrero y unos días de marzo.
-Usted trabajaba como...
-Moza, doctor Cuervo. Yo era moza en dos turnos.
-Bueno, Graciela, mándele a Vitorio este telegrama intimándole al pago en veinticuatro horas de lo adeudado y esperemos.
-Bueno, doctor Cuervo.
Pasaron cuarenta y ocho horas sin respuesta y Graciela volvió al estudio.
-Sí, Graciela. Dígame.
-Nada, doctor. Nada, silencio absoluto.
-Bueno, Graciela, envíe este telegrama: "Ante silencio, considérome despedida. Accionaré judicialmente”. En setenta y dos horas dígame si tiene respuesta.
-Bueno, doctor.
Al día siguiente de la última consulta de Graciela, Don Vitorio, su patrón, que era un buen tipo y no quería problemas, se presentó en el estudio de Cuervo para llegar a un acuerdo amigable.
-Mire, doctor Cuervo. No tengo problemas en arreglar. Mi empresa está quebrando y Graciela es una buena mujer. Lleguemos a un acuerdo. Dos mil pesos en efectivo y mil pesos de sus honorarios.
-Consultaré a mi cliente, don Vitorio. Deje su teléfono al secretario y le diré.
A las setenta y dos horas volvió Graciela.
-No tuve respuesta –dijo- ¿Usted sabe algo? No tengo un peso.
-No. Nada. Hay que iniciar el juicio. ¡YA!
-¿Y cuánto me debe? -preguntó Graciela.
- Entre deudas de días de trabajo, indemnización por despido, preaviso, vacaciones y aguinaldo proporcional, calcúlele unos treinta mil pesos.
-¿Tanto? El señor Vitorio no tiene esa plata.
-Sí, tanto, y el Sr. Vitorio tiene esa plata.
Al día siguiente, acudió el Sr. Vitorio al estudio del doctor Cuervo.
-¿Hay algún acuerdo? -preguntó.
-Ninguno, Vitorio. Ninguno. Graciela es implacable. Ni se dignó a pasar por el estudio. Lo lamento pero iremos a juicio.
A la semana, el juicio de Graciela por despido, preaviso y vacaciones, por un monto de cincuenta mil pesos, estaba iniciado. Don Vitorio, al recibir la demanda dijo ¡No puede ser! Y fue a ver a una abogada recomendada que le aconsejó pelear.
Vitorio y Graciela pelearon. Ganó Graciela. Se estableció a su favor un monto de mil quinientos pesos. A su abogado le regularon diez mil pesos y a la abogada de Vitorio cinco mil, con más las costas del juicio a cargo de este último. Ni Graciela ni Vitorio entendían. Pero era así. Por derecha, ley de honorarios mediante, las partes debían pagar y elegir entre opciones: aprender de la experiencia con prudencia, o la cárcel por no reprimir los impulsos.
La carroña es el alimento de los cuervos.

punto y aparte

2010-07-17T14:57:00.000-07:00

Como siempre, la mesa de entrada del estudio del doctor Cuervo estaba atestada de victimas. Entre ellas se destacaba una morocha de ojos verdes, delgada, que no podía dejar de chusmear con sus compañeras del rebaño.
En un instante se abrió la puerta de la oficina del doctor Cuervo y una rubia apetecible lo saludó con un beso más que afectuoso mientras se despedía con un "Nos vemos mañana, bonito. Sé puntual" y, girando sus taquitos con una habilidad envidiable para mantener el equilibrio, encaró la salida haciendo gala de un andar provocativo que destacaba sus atributos.
Desde la puerta del despacho, el doctor Cuervo dijo "Vení Mónica" y la morochita nerviosa y charlatana se levantó.
-¡Mónica! -exclamó Cuervo- ¡Qué sorpresa! ¿Qué te trae por aquí?
-Y ¿vio doctor?, la vida tantas vueltas, tanta injusticia.
-Eso Mónica, tanta Injusticia. Injusticia que el doctor Cuervo combate día a día. A pesar de las malas lenguas, de las injurias. Pero el doctor Cuervo no sólo es un hombre de honor sino que además sus anchas espaldas soportan la carga más pesada.
-Lo sé, doctor, usted es la imagen de la justicia. Yo lo sueño a veces con los ojos vendados, la balanza en una mano y la espada en la otra.
-No, Mónica, esa es mi socia. Es otra cosa lo quiero decir. Yo soy abogado. Estoy de este lado del mostrador, del otro está mi socia permanente, la Justicia que usted tan bien representa en sus sueños. Yo, como riguroso hombre de derecho, sólo soy su auxiliar.
-¡Ah! -exclamó Mónica- yo siempre tonta y lerda para entender.
-Bueno, Mónica, a lo nuestro. Dígame.
-Doctor -comenzó solemne y formal Mónica-, yo quiero hacer un juicio laboral.
-¡Mire usted, Mónica!. ¿Y contra quién?
-Contra el doctor Punto.
-¡No me diga! ¡Qué placer!... digo… ¡Cuente conmigo, Mónica!, déme los detalles.
-Ay, doctor Cuervo. Soy una abusada. El doctor Punto es un miserable y pensar que me dijo que me amaba.
- Pero usted no puede trabajar para un abogado como Punto si usted es empleada judicial.
-No, doctor Cuervo. Mi demanda es por el trabajo que hago para sus sitios de Internet. Yo soy la webmaster y hasta el momento, después de cinco largos y agotadores años de trabajo constante y sacrificado, no me ha pagado un solo peso.
-Eso no puede ser, mi querida Mónica, nadie trabaja gratis.
-Es lo que yo digo, mi querido doctor Cuervo, y por eso quiero mi plata. El precio de mi trabajo.
-¡Qué bien lo ha definido, Mónica! Esa es la remuneración que reclama. ¡El precio de su digno trabajo!
-Eso, doctor Cuervo. Eso.
-¿Y qué se le debe concretamente, Mónica?
-Doctor Cuervo, yo soy una verdadera esclava. No tengo sábados, domingos, feriados, vacaciones, ni la siesta puedo dormir. Siempre la compu y esos malditos sitios que no sirven para nada. Sólo para romperme la espalda.
-¿Y usted reclamó el pago de lo que se le adeuda, Mónica?
-Mil veces, doctor, y siempre mañana, no me alcanza la plata, después lo vemos, no tengo tiempo ahora. Excusas y más excusas.
-¡Esto se acabó, Mónica! -afirmó enojado el doctor Cuervo, golpeando la mesa con el puño-. Usted cobrará hasta el último peso.
-¡Ojala, doctor! Si Alá así lo quiere.
-¿Usted no era evangélica, Mónica? -interrogó el Dr. Cuervo.
-Sí, sólo le definí mi deseo, doctor Cuervo. Además "era", usted lo ha dicho.
-Ah, bueno, ¡Aquí se acabó su esclavitud! ¡Y percibirá una jugosa indemnización por sus penurias, no tanto como mis honorarios, pero jugosa al fin!
-¿Qué dijo de los honorarios?
-No, que Ud. cobrará sus indemnización y yo mis honorarios de ley.
-¡Ah! -volvió a apuntar Mónica, a la vez que interrogaba- ¿Y cuánto cobraría, doctor?
-Y, su sueldo debería ser de cinco mil pesos, por 24 meses allí ya tiene setenta mil pesos de haberes, más indemnización por despido y preaviso serían cuarenta mil, más vacaciones y aguinaldo unos setenta, rubros que se me escapan treinta mil, horas extras quinientos mil pesos y, calcúlele...un millón de pesos, Mónica.
-¿Tanto? ¡Voy a ser millonaria!
- Mire, Mónica, que mis honorarios son el veinte por ciento de lo que cobre.
-¡Sí, sí, doctor! -balbuceó conforme y emocionada Mónica.
-Ahora me firma este podercito y yo me encargo del Ministerio de Trabajo.
-¿Eso es todo, doctor?
-No, Mónica. Tiene que ir al Correo y mandarle al doctor Punto el siguiente telegrama: "Intimo plazo 48 horas pague en Estudio doctor Cuervo la suma de un -01- millón de pesos que usted me debe por haberes adeudados, indemnización despido y preaviso, vacaciones, aguinaldo, y horas extras bajo apercibimiento de iniciar acciones legales. Colaciónese. Mónica Locateli”.
-¡Ya mismo, doctor, ya mismo! -dijo eufórica Mónica, mientras al levantarse se enganchaba con la alfombra, tiraba la silla y derribaba el cenicero.
-Tranquila, Mónica, tranquila, je,je,je - afirmó Cuervo.
-Con este juicio y el de la ex mujer, el doctor Punto va a quedar en la lona -comentó Mónica.
-Si. Digamos que mi estimado colega dejara de ser. Será el doctor Punto y Aparte, je,je,je -culminó con su gracia natural el doctor Cuervo.

todo el tiempo del mundo

2010-07-17T14:31:00.000-07:00

Las deudas de juego habían llevado a Valeria a la ruina. No era mucho, moneditas. Moneditas que no pudo reunir para devolver a tiempo y allí estaba, sentada en la sala de espera del estudio jurídico del Dr. Cuervo, buscando una pizca de compasión.
-Pase, Valeria -dijo el Dr. Cuervo.
-¡Voy, doctor! -fue la ahogada exclamación de Valeria.
-¿Que la trae por aquí? -preguntó con una sonrisa insolente el doctor Cuervo.
-Usted sabe, doctor. El juego, ese maldito juego. Los prestamistas que me cobraron intereses usurarios. Esa enorme deuda que usted me reclama y yo no puedo pagar.
-Error, Valeria, error. Yo no le reclamo nada. Son mis clientes, que exigen el pago de lo que usted les debe a ellos.
-Pero yo no debo la enormidad de dinero que dice la intimación.
-Y, Valeria, usted sabe. Intereses. Honorarios. Indexación. Gastos. Todo suma, mi querida Valeria, todo suma mi querida amiga -comentó el doctor Cuervo con su sonrisa burlona.
-Bueno, doctor Cuervo, yo quiero pagarle pero como pueda. Hágame un plan y yo le voy pagando por mes cuando cobro la jubilación.
-Imposible, Valeria. Imposible. Mis clientes están insoportablemente ansiosos.
-No mienta, doctor Cuervo. Yo fui a hablar con ellos y me dijeron que si usted aceptaba, ellos no tenían problemas en que pagara como pudiera.
-Bueno, Valeria. Ellos me deben mucho dinero y me pagaron con deudas, entre ellas la suya.
-Entonces es usted, doctor Cuervo, el que no me quiere ayudar.
-No es que no la quiera ayudar, Valeria, es que no puedo. Si hago una excepción con usted tendría que hacerlo con todos.
-¡Pero doctor, me va a tener que rematar la casa! ¡Sólo tengo mi jubilación!
-Valeria, me duele. Se me rompe el corazón, pero no queda otra.
-Mire, doctor Cuervo, no le va a resultar fácil, voy a ir al juzgado, a la defensoría, hablaré con el intendente, con políticos. Le va a llevar tiempo.
-Vaya, Valeria, vaya. Y no se preocupe, yo tengo todo el tiempo del mundo.
Valeria se fue con los ojos rojos del llanto. ¡Estos cuervos no tienen alma!, gritó al pasar por la concurrida sala de espera. Con un portazo abandonó el lugar.
El doctor Cuervo siguió atendiendo víctimas hasta tarde. Al concluir se limpió la sangre; su sonrisa burlona apareció natural pensando que al día siguiente comenzaban unas merecidas vacaciones. Europa lo esperaba junto a su esposa y sus hijas.
Subió a su BMW cero kilómetro., aceleró rumbo a su mansión en el más exclusivo barrio privado de la ciudad, llegó, franqueó la barrera de entrada y arribando a su residencia un fuerte dolor en el pecho lo dejó sin aliento. Estacionó junto a la vereda. Descendió del automóvil como pudo y alcanzó la puerta de entrada a su domicilio. Se recostó en la pared de la casa tratando de reponerse cuando de la nada apareció justo a su lado una bellísima mujer que con voz agria y sin vueltas le dijo:
-Vamos, Cuervo, es el final. El dolor del pecho es porque el corazón se le hizo pedazos.
-¿Y vos quién sos? -interrogó el doctor. Cuervo con la poca arrogancia que le quedaba.
-Soy la Muerte. ¿Quién otra? Y esta vez el bobo se destrozó en serio. Yo no miento como hacen otros -comentó casi con enojo La Parca.
Cuervo se dio cuenta de que era verdad. Que partía de este mundo irremediablemente y gritó desesperado.
-¡No puede ser! ¡No puede ser! ¡Soy inmortal!
-Nadie es inmortal, querido -apuntó la Parca- un victimario como vos lo debería saber.
-Está bien -dijo Cuervo resignado-, te pido un favor: antes de llevarme dejame que me despida de mi mujer y mis hijas.
-Haga Cuervo, haga. ¡Tengo todo el tiempo del mundo!

el ángel de la muerte

2010-07-16T15:35:00.000-07:00

En cualquier etapa de la vida y suceda lo que suceda, todos rechazamos la realidad de dejarla. No importan los padecimientos, las tristezas, los dolores ni los contratiempos, nos aferramos a este pasatiempo terrenal obstinada y terminantemente.
Juan Carlos era el típico aspirante a la eternidad a cualquier costo. A los setenta años, negando el reclamo de la mente y del alma de permanecer en la tibia cama todo lo posible, venciendo impedimentos físicos y cuestionamientos psicológicos, se levantaba lentamente cada mañana de su abrigado lecho parar ponerle el pecho a las balas, para enfrentar una dura jornada más.
Como siempre se afeitaba, una ducha rápida, ropa limpia. Su blanco y ralo pelo, peinado con cuidado, se convertía en un gran barullo de canas apenas el viento callejero daba cuenta de él.
A paso lerdo, la mirada en el cielo el rumbo el amigable bar de la esquina. Siempre la misma mesa, al lado de la amplia ventana con vista a la vida. Sus ojos celestes aún brillantes, eran la escenografía que escondía a sus nostálgicos pensamientos. Hacía tiempo que había reemplazado el café negro y la ginebra matutina por un suave té de manzanilla y un vaso de agua.Sabía que su salud estaba quebrantada; cada movimiento de su cuerpo iba acompañado de una inaudible queja, un lamento que Juan Carlos se tragaba para disimular ante los demás las secuelas de una vida trajinada.
En eso estaba cuando siente una mano que le toca el hombro derecho. Intenta darse vuelta para identificar a quién lo reclamaba, mas su cuello apenas si le responde.
El joven que lo había requerido se sentó frente a él y le dijo:
-¡Hola, Juan Carlos! ¡Cómo anda! Soy Marcos Soto, el hijo de su amigo y compinche Jorge.
-La verdad, muchacho, es que no te recuerdo. Sin duda que conozco al granuja de tu padre, Jorge Soto, tantas farras, tantas noches, tanta vida juntos.
-Eso es cierto, tanta vida juntos. Mi padre siempre hablaba de usted, de las mil travesuras que compartieron en una buena vida, plena, feliz.
-Sí, hicimos una buena vida. ¿Pero por qué te referís a él en pasado?
-Porque mi padre murió el 10 de julio del año pasado. Sólo yo lo acompañé al momento de partir. Marchó en paz, se llevó una sonrisa en su cara de mocoso atrevido.
-Me imagino -añadió Juan Carlos-, jamás escuché una pálida la de boca de Jorge.
-Sucede que no se resistió. Cuando vio que los dolores lo superaban se relajó y dejó que el ángel de la muerte hiciera su trabajo.
-Respeto la decisión de tu viejo, pero a la parca le voy a dar dura pelea.
-¿Y con eso qué gana, Juan Carlos?. Sólo extiende sin sentido sus sufrimientos.
-Sí, pero soy un doliente vivo y no un cadáver sin padecimientos.
-Eso es un error, Juan Carlos. Si ha tenido una buena vida, si ha sido un tipo solidario, generoso, siempre dispuesto a dar una mano, la muerte del cuerpo dolorido es una bendición pues lo reemplaza una alma plena de luz, un pasar de paz y descanso eterno.
-¡Eso son macanas! -exclamó Juan Carlos.
-No, Juan Carlos. Es la verdad. La única verdad.
-¿Y quién me lo asegura?
-Yo y su compinche Jorge Soto, que me acompaña.
Mágicamente, Jorge Soto apareció sentado al lado de Marcos.
-¿Qué decís, Juan Carlos? ¡Tanto tiempo! Es hora de que me acompañes. Te extraño, amigo.
-¡Jorge! ¡Qué gusto verte! ¿Qué hacés aquí? ¿Cómo es posible?
-Todo es posible, Juan Carlos, y estoy aquí con Marcos para que vengas con nosotros.
-¿Ir adónde, Jorge?
-Al paraíso, Juan Carlos. Al refugio eterno de la buena gente.
-¿Pero Marcos no es tu hijo?
-No, Juan Carlos. Es una pequeña travesura. Marcos es el ángel de la muerte.
-¡Ah! -dijo Juan Carlos como si ya lo presintiera-, ¿y vos me aseguras, frate del alma, que me llevan a un lugar de paz y felicidad?
-No lo dudes, Juanca, ¡vos sos el mejor tipo que he conocido! ¡Tenés pase libre al paraíso!
-Bueno, Jorge. Si vos lo decís, vamos de una vez.
Los tres parroquianos se levantaron y se perdieron entre la multitud de la calle Florida. El mozo vio, desde la barra, que la cabeza de Juan Carlos estaba apoyada sobre la mesa.
-Otra vez Juanca se quedó dormido.
Se acercó a despertarlo. Demasiado tarde. Juan Carlos ya había partido con su compinche y el ángel de la muerte al refugio final de los hombres buenos.

receta

2010-07-13T06:35:00.000-07:00

Una pizca de desidia
una porción de maltrato
dejar reposar un rato
allí se agrega la envidia

Se cambia de recipiente
y se introduce el rencor
sacar al primer hervor
con cuidado, está caliente

Se colocan las miserias
cortadas en rebanadas
con odio van sazonadas
poner a gusto la histeria

Al final cubrir con ira
revolver con gran cuidado
y ya listo el preparado
al excusado se tira

leña al fuego

2010-07-12T17:09:00.000-07:00

-Hola, don José.
-Hola, doña Marta. ¡Qué terrible calor!
-¿Vio, don José? Una está toda mojada. Ya no sabe qué ponerse.
-Si, doña Marta. La ropa se pega a la piel.
-La que está fresca es la vecina del cuarto.
-Y sí.
-Mire cómo sale a la calle. Con esa pollerita.
-Ah, sí.
-Se le ve hasta la bombacha, se le ve.
-Si, se le ve.
-Encima es transparente. Parece que estuviera desnuda.
-Si, parece desnuda.
-Y la remera. Mostrando el ombligo, con semejante escote. Se le van a salir las tetas afuera.
-Sí, las tetas afuera.
-Tendrían que llevarla presa por loca. No se puede ir así por la calle, provocando a los hombres.
-Si, provocando a los hombres.
-Y esa manera de caminar. Se la está buscando.
-Si, tiene razón, se la está buscando.
-Y después se quejan que las violan, que les rompen la ropa, que les sacan la bombacha. Lógico, provocan y los hombres se vuelven locos.
-Eso. Les sacan la pollera, la bombacha, se vuelven locos.
-Lo peor esa remera apretada. Con semejantes tetas todas afuera.
-Eso, todas afuera. Semejantes tetas.
-Y ahí va, moviendo el culo lo más tranquila.
-Eso, el culo ¡Qué culo!
-Es puro pecado ¿no, José? ¡Eh, Josééé!! ¡No, José! ¡Largue, José!
-¡Qué culo, con las tetas afuera!

Al día siguiente, en primera plana de todos los diarios: “Anciano depravado viola reiteradamente a su vecina en la vía pública y a la luz del día. La policía debió forcejear largo tiempo para liberar a la anciana ultrajada. Amigos, familiares y vecinos no se explican el comportamiento del abusador, que debió ser internado con un pico de presión y compromiso cardíaco. La víctima se repone en la sala de cuidados intensivos del hospital local”.

cuento chino

2010-07-12T11:38:00.000-07:00

Ana estaba desesperada, Mario había salido a trabajar temprano por la mañana; ya eran las doce de la noche y no había vuelto.
A veces, si se quedaba en casa de algún amigo charlando hasta tarde, avisaba rigurosamente, esta vez nada. Mil veces llamó a su celular y nadie respondió. Se mantuvo toda la noche despierta esperando a su esposo. Lamento, llanto, los pensamientos más atroces. Imaginaba que lo habían secuestrado, que estaba muerto, que ya no lo volvería a ver.
A primera hora de la mañana concurrió a la comisaría más cercana que a su vez se comunicó con otras relacionadas con ella. Nadie sabía nada de Mario. No había sido detenido, no existían accidentes denunciados, nadie había con los datos de Mario había cometido una falta o contravención.
Recorrió todos los hospitales y centros de salud de la zona con resultado negativo. Llamó a familiares y amigos que preocupados le respondían que Mario no había estado con ellos y se ofrecían a ayudarla. Agotó todas las posibilidades de búsqueda, la frustración la desesperaba; pensaba que nadie podía desvanecerse en el aire. Alguien tenía que saber algo.
Otra noche más en vela. Durmió un par de horas por la mañana tremendamente cansada. Cuando despertó, puso rumbo al trabajo de Mario. Le informaron que su esposo hacia dos días que no asistía, que no había dado ningún aviso, que la ayudarían. Recorrió comisarías, clínicas, salas de primeros auxilios y cuanta dependencia presumía que podía darle algún dato del paradero de Mario.
Todo fue en vano. Otra noche sin poder cerrar los ojos. Lo habrían sorprendido en algún lugar desolado, le robaron y quemaron el cuerpo, cualquier atrocidad azotaba su mente. No podía dejar de llorar. Seguramente en cualquier momento algún policía le informaría de la desgracia.
Volvió a quedarse dormida; llegando el amanecer, se levantó para prepararse un café cargado y en ese momento escuchó que alguien entraba a la casa. Corriendo hacia la puerta de acceso, al llegar frente a ella, con una palidez intensa, los ojos rojos, despeinado, ojeras enormes, la camisa fuera del pantalón, una media de mujer colgando del bolsillo superior del saco, tambaleante la mirada desde otra dimensión, su marido, Mario.
-¡Mario! -gritó Ana- ¡Estás aquí! ¡No te pasó nada!
Lo abrazó con fuerza sin prestar atención a los detalles de su apariencia mientras que un fuerte aliento etílico la mareó. Ahí apreció las manchas de rouge en la camisa blanca arrugada, la flor no identificaba que se asomaba del bolsillo el pantalón. Lo soltó inmediatamente. Mario, sin decir una sola palabra se desplomó en el amplio sillón del living, puso el saco como almohada y sobre ella su cabeza, durmiéndose en un instante de manera profunda.
Ana volvió a llorar, pero esta vez no era por el temor de lo que le habría sucedido a Mario, sino de rabia de impotencia, de tonta. Ella buscándolo por todas partes, al borde de la locura, y el atorrante de fiesta vaya a saber dónde. Se dijo a si misma ¡ya sabrás quien es Ana! Esta era la última que le aguantaba. Vació su placard, armó dos valijas y se sentó en el sillón contiguo al que dormía Mario. Espero que despertara.
Veinticuatro horas tuvo que aguardar. A la mañana siguiente, Mario abrió los ojos y, como si ni no hubiera pasado nada, la saludó.
-Hola Ana ¿Como está todo?
-¿Cómo "Ana cómo estás"? ¡Cómo esta todo! ¡Caradura! Apareces alcoholizado, con rouge en la camisa, una media de mujer colgando del bolsillo el saco, hecho un trapo, dormís un día entero horas y eso es todo lo que se te ocurre decir. ¡Nada que explicar! ¡Ninguna excusa! ¡Sos una porquería de tipo! ¡Una basura! Esperé que despertaras para decirte que no me ves más. ¡Que me voy para siempre! ¿Entendiste? ¡Para siempre!
-Esperá, Ana. Dejame que te cuente. No me vas a creer, pero te juro que es la verdad. ¡Fue terrible! Sólo te pido que me escuches y después decidí según tu arbitrio.
-¡Hablá, te escucho! ¡Sinvergüenza!
-Mirá Ana, el lunes cuando salí para el trabajo me detuve en el primer semáforo. Esperé la habilitación para seguir la marcha y súbitamente siento que me succionan. Miro por la ventanilla del automóvil y estaba a unos quinientos metros del suelo. Allí me desvanezco. Cuando despierto estaba en una especie de sala de comando, sujeto con cintas de metal a una camilla. Estaba rodeado de seres celestes, con ojos y aspectos de enormes moscas. Telepáticamente me hicieron saber que me someterían a un experimento para comprobar la máxima tolerancia al alcohol de los humanos y su tope de capacidad sexual. ¡Ahí comenzó el tormento! me obligaron a beber todo el vino que tenían en existencia: Malbec, Syrah, Cavernet Sauvignon, Merlot, los mejores licores.
Todo. Y después lo peor. Fui sometido, cada día que allí estuve, por cerca de quince mujeres jóvenes que me agotaron hasta el abatimiento. Concluido el propósito de mis secuestradores extraterrestres y por orden de su jefe Kulash me devolvieron a la tierra con el auto. Como pude llegué a casa y eso es todo. Aunque no lo creas es la pura verdad.
Ana se mordió los labios haciendo un esfuerzo supremo para no sacar el revolver de la mesita y llenarlo de agujeros fatales. Mario era un atorrante y el peor mentiroso del mundo. Pero su matrimonio debía seguir; no tenia dónde ir y todo estaba mal en su vida.
Lo pensó un instante y dijo:
-Te creo, Mario.
-Bien, Ana. Bien -dijo Mario a la vez que anunciaba que iba a dormir un rato, que no se molestara en despertarlo.
¡Que turro!, pensó Ana, dio media vuelta, abrió la puerta de entrada y salió a caminar para atenuar las ideas asesinas que la obsesionaban. Llegó a la plaza, cerca de la calesita se encontró con Gloria, su amiga de toda a vida.
-¡Hola, Ana! –la saludó Gloria-. Qué gusto verte. Estaba por ir a tu casa. Tenia que invitarte a la despedida de soltera de Julia.
-¡Hola, Gloria! -dijo Ana- ¿cuándo es la despedida de Julia?
- Esta noche, en el Salón Dorado. Un festejo picante. Ponete lo más provocativo que tengas. Te vas a divertir. Solamente mujeres. ¡Y un conjunto de strippers, por supuesto! Te paso a buscar a la nueve de la noche.
Cayendo las sombras, Ana volvió a la casa. Tomó un baño de inmersión, después una ducha y pasó a cumplir estrictamente la sugerencia de Gloria. Era una mujer muy bella y seductora. Se vistió con una pollera supermini, un top ultraprovocador, un chalequito transparente, tacos agujas altísimos y aguardó a que la buscara su amiga.
Mario, al verla, preguntó con cara de pocos amigos:
-¿Dónde vas con esa ropa?
-A la despedida de soltera de Julia y la ropa, sabes que siempre coincide con mi estado de ánimo. Bueno, chau. Ahí esta Gloria me vino a buscar. Chau.
La fiesta tuvo todos los condimentos, buena música, strippers espectaculares, conocedores de su trabajo, atrevidos. Uno muy muy guapo le invitó a una copa a Ana, que aceptó inmediatamente. Se charlaron todo. Terminando la velada, Carlos, el stripper, la invitó a continuar la fiesta en su casa. Ana aceptó decididamente. Llegaron a la casa de Carlos, un par de tragos y un remolino de besos y caricias los depositó en el dormitorio. El amor se impuso y se prolongó en el tiempo. La noche daba paso al día sin solución de continuidad. A la séptima jornada ana decidió que era suficiente y volvió a su casa.
Al abrir la puerta, los gritos de Mario intentaron detener su marcha hacia un sueño reparador.
-¿Dónde estuviste todos estos días! ¡Por qué no avisaste nada!
-Ay, Mario, me pasó lo mismo que a vos. Cuando salíamos con Gloria, en el primer semáforo una fuerza extraña nos succionó. Me desperté en una camilla como te sucedió a vos. Todo el licor me sometió jóvenes bellos y yo sin poder hacer nada. Desnuda, sujeta con cintas de metal. Al séptimo día me permitieron volver a la tierra junto con Gloria y el automóvil. Una pesadilla, querido. Un verdadero tormento. Ah, te manda saludos el Comandante Kulash. ¡Comandante Koulash, no jefe!

por una sonrisa

2010-07-12T11:16:00.000-07:00

-Buen día, señor.
-Buen día, ¿qué desea?
-Deseo comprar una sonrisa.
-Mire, no sé si nos quedan, se agotan con rapidez.
-Cualquiera, nada especial, una sonrisa común y corriente.
-No, señor, no tengo, sólo me queda algún gesto de satisfacción, quizás una carcajada perdida.
-Qué lástima. Disculpe el atrevimiento pero ¿podría fijarse si no quedó una sonrisa entre otros artículos, o en el depósito? Quizás se mezcló entre unos ojos asombrados o una frente sin preocupaciones.
-Sí, me fijo. Pero tal como anda todo es un bien más que escaso.
-Gracias, amigo. Sucede que no puedo seguir así. Siempre la tristeza y la pena dibujadas en la cara. Necesito una sonrisa. Es una emergencia.
-Lo entiendo. Su tez muestra elocuentemente cuánto la necesita. Trataré de encontrar alguna.
-Nuevamente gracias.
El vendedor revuelve frentes sin preocupación, muestras de satisfacción, gestos de aprobación, carcajadas perdidas, infructuosamente.
-Lo lamento, no me queda nada. Y lo peor es que hace como un año que no entregan de fábrica.
-Qué desgracia. Cada vez que me encuentro con esta amarga cara en el espejo, un par de lágrimas van buscando el cauce de una boca siempre austera, siempre dura.
-¿No probó haciendo ejercicios, relajando los labios?
-Ya intenté todo. A veces, cuando la crisis es muy severa, me pego dos cintas transparentes que levantan los extremos de la boca.
-¿Y le dio algún resultado?
-Pura apariencia. En el fondo es igual que siempre: el alma rota y el corazón en terapia intensiva. ¿Definitivamente no tiene sonrisas?
-Definitivamente. Pero quizás pueda intentar en la casa Segundamano, aunque no tienen originales como las nuestras. Somos distribuidores exclusivos, pero tal vez encuentre alguna sonrisa de ocasión.
-¿Sonrisas de ocasión?
-Sí, sonrisas de ocasión o de segunda mano. Son sonrisas que vendimos nosotros como originales y el titular encontró el amor de la vida, el sueño anhelado, el camino de ilusión, el premio más esperado, la dama de labios rojos. Y así, al tener una risa propia, auténtica, de esas que nacen en el alma y anidan en el corazón, revenden la nuestra que aunque muy buena no puede competir con la auténtica.
-¿Y dónde queda ese negocio?
-En Lanús. En la primer cuadra de la avenida Nueve de Julio. Quizás allí tenga suerte.
-Gracias por el dato.
-De nada, fue un gusto.

Cara de pena se va hasta Lanús, encuentra la avenida Nueve de Julio y en la primera cuadra un pequeño local anuncia venta de sonrisas de ocasión, gestos de satisfacción, carcajadas perdidas. Un año de garantía. Decide entrar.
-Buenas tardes, señor.
-Buenas tardes.
-Mire, yo estoy buscando una sonrisa de segunda mano o de ocasión.
-No, lo lamento. Sonrisas no me quedan. Se agotaron hace tiempo. Nadie viene a vendernos las originales. Antes compraba cuatro o cinco por día, sonrisas casi nuevas, originales recién sacadas del horno, pero desde hace mucho la venta se paró.
Compro una de vez en cuando. El negocio va mal, estoy pensando en cerrar. Si quiere le puedo vender un buen gesto de satisfacción. Está en oferta.
-¿Me lo deja ver?
-Sí, señor, ahí lo traigo.
-Veré si me sirve.
-Aquí está. Lo tengo en doble caja para que se conserve bien. Este es. ¿Qué le parece?
-Bastante bien, puede ser. ¿Lo puedo probar?
-Cómo no. Pase al primer probador.
Cara de pena pasa al probador.
-La verdad, bastante bien. Algo es algo. Al menos me libera de esta insoportable cara de culo. Bueno, me lo llevo.
-¿En tarjeta o efectivo?
-¿Cuánto cuesta?
-Cinco mil pesos
-¡Cinco mil pesos!
-Por la escasez. Y le estoy haciendo un veinte por ciento de descuento.
-Bueno. ¿Con tarjeta puede ser en tres pagos?
-Sí, ningún problema.
A punto de concretar la operación, entra al negocio un hombre cincuentón, alto y de ojos brillantes, sonrisa impecable, que con voz de trueno dice:
-Vengo a vender esta sonrisa original.
¡Bingo!, pensó Cara de pena. Muerto de curiosidad preguntó al extraño:
-¿Por qué la vende?
-Porque luego de tantos años de sequía encontré al amor de los amores. Querer de la adolescencia, esos que nunca se olvidan. Hermosa, seductora, recién divorciada. Encuentro casual, abrazos, lágrimas, toda la emoción. Ya vivimos juntos. La semana que viene nos casamos.
-¿Y qué tal la sonrisa que vende?
-Una maravilla. Me dio innumerables satisfacciones, me cambió la vida. Antes de ella era un despojo. Después todo fue distinto conocí la esperanza y ahora la hermosa y nuestro amor me devolvió la sonrisa auténtica.
-¿Cuánto me da por la sonrisa original? -preguntó el extraño al vendedor.
-Déjeme revisarla.
-Está en perfectas condiciones.
-Sí, sí, está muy bien. Le doy cinco mil pesos.
-Hecho.
-Aquí tiene el dinero.
-Buenas tardes. Suerte para los dos -dijo el extraño y se marchó ostentando su espléndida sonrisa auténtica.
-Esa es mía -dijo Cara de pena.
-Si puede pagarla.
-¿Y cuánto cuesta?
-Veinte mil pesos.
-¡Es un robo!
-No. Es una sonrisa espléndida y le estoy haciendo precio.
-¿Y cómo la pago?
-Al contado, por supuesto.
-No tengo ese dinero encima. Recién mañana a la mañana puedo sacar dinero de la Caja de Seguridad. Resérvela.
-No puedo. El precio de esta joya es de treinta mil pesos. Si alguien viene antes que usted no puedo perder el negocio. A usted se la dejo a veinte mil porque me cae bien y porque esa cara muestra toda la tristeza del mundo. En verdad me ha conmovido a la vez que impresionado. Nunca había visto una cara de pena como la suya.
-Por favor. No me la venda.
-Reitero que eso no se lo puedo asegurar.

Cara de Pena no durmió en toda la noche. A las siete de la mañana estaba en
el banco, retiró el dinero y aceleró hasta Lanús. Cuando llegó, el negocio todavía estaba cerrado. Esperó ansioso, las horas pasaban y nada. Nunca su cara de pena mostró tal desconsuelo. Estaba por retirarse cuando vio llegar agitado al vendedor.
-Discúlpeme. Se me hizo tarde. Nadie vino a comprarla. La sonrisa es suya.
De gusto casi se le dibuja una sonrisa auténtica. Pero no, fue sólo una ilusión.
- Bueno, aquí tiene su sonrisa. Pruébela.
-Se la colocó, se miró en el espejo y ¡no lo podía creer! Cara de Pena había desaparecido. Volvía a ser Juan. Un sonriente Juan.
-¿La lleva?
-¡Por supuesto! Aquí está el dinero.
-Se la pongo en la caja.
-No, la llevo puesta. ¡Es espectacular!

Salió a la calle. El alma comenzó a reclamar acción. El corazón recuperó su ritmo normal. Una bella morocha de ojos de cielo pasó a su lado, lo miró, Juan se animó con un piropo: ¡Pedacito de sol en primavera! La bella agradeció con una maravillosa sonrisa auténtica. Tras ella fue Juan.
-¿Cómo te llamas?
-Marisa ¿Y vos?
-Yo, Juan. Tus ojos me atraparon.
-Y a mí tu sonrisa tan agradable.
-Te cuento un secreto. Estoy orgulloso de ella. Si no sonrío se me rompe la cara.

nuestro refugio

2010-07-12T10:41:00.000-07:00

Viaja a los rincones que significan algo para ti, allí
donde ocurrieron las cosas importantes de tu vida. (Alejandro Sanz)

Era perfume de rosas
de jazmines y glicinas
y tu aguardando en la esquina
ya pretendes ser mi esposa

Es coincidente intención
bella dama tan soñada
mi muchacha enamorada
la dueña de mi ilusión

Suave beso y caminar
tu hombro sabe mi brazo
la luz del día, el abrazo
querer que no ha de pasar

Para siempre, tres los hijos
y la casita de tejas
blancas ventanas con rejas
nuestro refugio y cobijo

ángel de esperanza

2010-07-12T10:36:00.000-07:00

Eres ángel que alimenta mi ilusión
es el duende que dice de esperanza
me contagias tu fe y la confianza
que al final toparé con la ocasión

Ese sueño feliz tan postergado
ese premio que nunca recibí
ese abrazo que tanto requerí
ese beso que sepa enamorado

Y tu gracia será medio y objetivo
con tu ayuda lo habré de conseguir
todo olvido las penas, el sufrir
volveré a lucir lozano y vivo

Esas dudas de ayer plenas certezas
por la fuerza absoluta del cariño
resguardado en tus brazos como niño
pura magia tu pasión y la tibieza

distancia y tiempo

2010-07-10T10:47:00.000-07:00

(dedicado a Hugote, que pidió estos versos para su amada)

Espero tu sonrisa y espero tu fragancia por encima
de todo, del tiempo y la distancia. (José Ángel Buesa)

Es la vida, el tiempo, la distancia
y tan lejos me encuentro de tu lado
mas no cede mi sentir enamorado
relación de absoluta relevancia

No se puede matar el sentimiento
aunque intente jamás lo he de lograr
ese sueño de niños y de hogar
es certeza rubricada por el viento

Tu vendrás o yo iré, será encontrarnos
el abrazo y toda la emoción
concretada que sea la ilusión
no habrá nada que pueda separarnos

Es espera el presente y esperanza
en mi mente tus ojos asombrados
y mi antojo perenne y obstinado
pedacito de luz que nos alcanza

triste, solitario y final

2010-07-09T19:47:00.000-07:00

No debe haber una fiesta deportiva más convocante que el mundial de fútbol. Las casas de electrodomésticos agotaron la venta de televisores sofisticados a pagar en mil cuotas. Una locura total. La deuda con intereses catastróficos no tenía importancia. Lo relevante era ver al equipo argento en la súper pantalla XLPLUS 2010.
Miguel se había perdido los primeros partidos de argentina. Su viejo televisor blanco y negro no respondió a los mandos naturales, pero él estaba decidido a no perderse el partido con Alemania.
A pesar de sus severos problemas en la vista, agravados por haber roto los anteojos, y su sordera casi total, no se privaría de este gusto. Quizás el último en su vida. A los setenta años era casi un despojo. Mala vida, caballos rápidos y damas ligeras lo habían llevado a ese punto.
A las 11 horas, el televisor se decidió a funcionar y le devolvía imágenes de los equipos en la cancha y el bullicio en la tribuna.
Apenas empezado el encuentro, escuchó lejano el grito del primer gol argentino que anuncia el locutor.
-¡Gol! ¡Vamos Argentina! ¡Jugar con la camiseta azul oscuro siempre nos da suerte -exclamó Miguel- ¡Bien Jugado! ¡Qué baile les estamos a estos de blanco! Nunca me gustó la camiseta blanca de Alemania. ¡Esa que pegó en el palo! ¡Qué suerte que tienen los paliduchos! Terminó el primer tiempo, me voy a tomar algo.
Se levantó, fue a la heladera Siam, marca 56, que si bien no enfriaba al menos entibiaba. Salió un momento a la calle. Su vieja pieza del último conventillo del barrio daba a la calle. Ni un alma. Todos concentrados esperando el segundo tiempo, pensó mientras maldecía su vista austera y esa sordera infernal.
El segundo tiempo empezó con todo.
-¡Baile Argentina! ¡Déle baile a estos alemanes blanquitos! ¡Grande Maradona, la mano de dios, vos no vas a hacer salir campeones!
Nuevamente un murmullo anunciaba un segundo gol.
-¡Gol Argentino!¡Gol Argentino! ¡Esa es la camiseta de la suerte! –gritó Miguel- ¡Bailen blanquitos al compás del tango argentino!
Dos susurros de gol llevaron a Miguel al éxtasis.
-¡Grande Argentina! ¡Grande, apabulle a los alemanes!
Fin del partido, gorrito y bandera argentina, pitos y a festejar al obelisco. La calle desierta. Me habré adelantado o aún no terminó el partido, pensaba Miguel. Llegó al obelisco, apoyó la espalda contra el monumento fálico y esperó una, dos, tres horas.
Nada, solo, ¿Que había sucedido?
Pasa un hombre con aspecto amigable y Miguel le pregunta:
-Señor, ¿sabe donde están festejando el triunfo de Argentina sobre Alemania?.
-¿Triunfo? ¡Nos golearon cuatro a cero! ¡Usted debe ser ciego y sordo!
Miguel arrolló la bandera, guardó el gorrito y el pito y marchó rumbo a su pieza. Se acostó en su vieja cama de una plaza, mientras sus ojos se le enrojecían de tristeza.

matilde

2010-07-09T19:44:00.000-07:00

Juan despertó inquieto, ansioso, como cada mañana. Miró hacia la izquierda y el lecho vacío, la tristeza profunda, lágrimas de ausencia, Matilde ya no estaba a su lado. La bella y fiel compañera había marchado prematuramente y con ella la voluntad, las ganas de seguir, mil proyectos.
La soledad, todo el vacío. Apenas se levantaba. La depresión era relevante y no tenía ninguna intención de reponerse.
Sin hijos ni pariente alguno, un par de amigos lo visitaban cada tanto exhortándolo a quebrar la desidia, la falta de voluntad, mas las palabras de aliento chocaban con la obstinada omisión de Juan.
Juan era un hombre joven; a sus cuarenta y cinco años se destacaba por su fortaleza y habilidades varias, pero el propio abandono que no podía vencer lo debilitaba cada día más.
Un par de veces en cada jornada bajaba hasta la cocina, unos mates y nuevamente a la cama, que se había transformado en el refugio exclusivo y excluyente elegido para ocultar sus lágrimas, para consolar su inmensa pena.
Una mañana, al llegar al pie de la escalera se miró en el inmenso espejo que vestía la pared. No se reconoció: su figura corpulenta había desaparecido, reemplazada por un cuerpo delgado, encorvado, vencido.
En un instante le pareció ver una sombra junto a él. Se colocó los anteojos y a su lado se encontró con la imagen de Matilde.
Sintió que se desvanecía, logró reponerse y por primera vez en varias semanas una sonrisa se dibujó en sus labios.
-¿Matilde? -preguntó Juan.
-Sí, Juan -respondió la imagen en el espejo-. Soy Matilde, tu esposa. ¡Cómo te extraño Juan!
-¡Matilde! ¿Qué haces aquí? Es un sueño, ¿verdad?
-No, mi amor, no es un sueño. Vine a visitarte, a saber como estás, te veo muy desmejorado.
-Es tu ausencia, Matilde. Sin tí la vida no tiene ningún sentido. ¿Pero dónde estás? ¿Me estoy volviendo loco?
-No, no estás loco, Juan. Estoy en el Paraíso. No te preocupes por mí.
Te amo. Siempre estaré contigo. Adiós, Juan.
-¡Matilde! ¡Matilde! ¡No te vayas!
El clamor de Juan no tuvo éxito y la imagen de su compañera esapareció en el espejo. A partir de ese día Juan no subió más a la habitación. Colocó su cama frente al espejo y esperó por Matilde. No se me movió de su puesto de vigilancia. Pasaron varios días hasta que Matilde reapareció.
-¡Al fin, Matilde! ¡Sabía que volverías!
-Juan, estoy tan preocupada por vos. Te ves muy mal -dijo Matilde.
-No importa -afirmó Juan-. Solo me interesa verte, hablar unas palabras. No puedo seguir, Matilde. Tú eras toda mi vida. Por tí trabajaba, reía, planeaba, sentía la dicha de ser feliz. Todo eso murió con tu partida.
-Tienes que seguir, Juan. Eres joven, disfruta del sol, del aire fresco, del mar.
-Ya no significan nada para mí. Disfrutaba de las cosas contigo, gozaba de cada cosa junto a ti. Ahora no hay más que estas paredes, testigos del inmenso amor, el continente de nuestro hogar.
-Juan, no puede ser. No debí acercarme al espejo. Tú debes vivir, Juan. No volveré, créeme. No volveré. Lo lamento, Juan. Te amaré por siempre. Adiós, querido.
-¡Espera, Matilde! ¡Regresa!
Nuevamente su ruego fue inútil. El espejo sólo devolvió su lánguida figura. Juan retornó a su lecho frente al espejo. No pudo levantarse más. Los mates fueron olvido y dejó que la mente hiciera su trabajo. La imagen de Matilde en todos los instantes, despierto o en sueños. Su mujer amada en cada momento.
Una tarde en que el sueño lo había vencido escuchó que lo llamaban por su nombre. Miró hacia el espejo, allí estaba Matilde. Intentó saludarla, casi sin fuerzas esbozó una sonrisa.
-Juan, vive -dijo Matilde.
-No sin ti -respondió Juan.
-Acércate entonces -añadió Matilde.
Juan se acercó hacia el espejo.
-Dame tu mano, querido -susurró Matilde.
Juan extendió la mano que apretó la de Matilde y atravesó el espejo. Un beso intenso fue el sello del eterno amor.

destino

2010-07-09T18:02:00.000-07:00

La vida es un montón de sucesos aleatorios, de acontecimientos fortuitos y tenemos la soberbia de creer que nosotros somos sus dueños, que la manejamos según nuestra voluntad, poder o decisión. Con el transcurso inexorable del tiempo nos damos cuenta de la torpeza de nuestra inicial omnipotencia. De un día para el otro de la cumbre pasamos al fondo del pozo más profundo.
Nadie tiene el éxito asegurado, sólo el destino dirá en última instancia si aún con mucha pelea y habilidad para esquivar los malos ratos el último tercio no encontrará medianamente enteros, con algo de ganas, con una pizca de voluntad.
La vida de Jorge, amigo desde siempre, es un ejemplo claro de lo que acabo de decir.
En efecto, Jorge nació en cuna de oro y su vida inmediatamente posterior a sus primeros pasos una roja alfombra sin baches ni obstáculos. Un tipo más que pintón, elegía la mujer con la que saldría cada día, toda la plata del mundo, deportista, trabajador y buen tipo.
Multiplicó cien veces la fortuna de su padre; genial para todo pero especialmente para los negocios. Todo lo que tocaba se convertía en pura riqueza.
Amaba la naturaleza y la disfrutaba. Conocía los lugares más espectaculares del mundo, los escenarios únicos de la natura. Gozaba ampliamente de este paso por el mundo aunque su respeto estricto por los valores como el honor, la decencia y la honestidad le generaba más de un problema en el ambiente de avaricia y especulación en que debía moverse para concretar sus ambiciones.
Justamente sus enemigos -que eran muchos más que sus amigos- armaron una trampa para desacreditarlo.
Un día apareció en los diarios nacionales y locales que, según fuentes bien informadas, la enorme fortuna de Jorge no tenía como fundamento su habilidad para los negocios sino la fabricación y tráfico de droga en todos los países del mundo. Decían que se aprovechaba de la pobreza de los más vulnerables. Que tenía legiones de esclavos viviendo en condiciones infrahumanas en galpones donde se producían, almacenaban fraccionaban y vendían a gran escala todas las drogas duras como la cocaína, heroína, ácido.
Denuncias múltiples, cientos de testigos, tribunales complacientes con los enemigos de Jorge, pago de coimas, una gran trama de desprestigio que poco a poco fue teniendo éxito. Las acciones de las empresas de Jorge caían en picada. Un par de mujeres importantes ligadas con la prostitución resaltaron el protagonismo de Jorge en la trata de mujeres y niños y el tráfico de armas.
En poco más de dos años Jorge estaba destrozado económica y anímicamente. Le acercaron un dama de aspecto angelical que lo introdujo en el consumo de alcohol y estupefacientes. La degradación total estaba a un paso: nadie quería escuchar hablar de él, darle una mano, retribuir la antigua generosidad de Jorge. La venta de sus últimos bienes importantes y la inversión de su producido fue la estocada final.
Una noche llegó a su mansión, que ya no era de él, buscando a María, la angelical damita que sus enemigos le habían obsequiado. Una breve misiva sobre la mesa del comedor le decía que había marchado, que no la buscara.
Totalmente borracho tomo una botella de whisky, ganó la calle y sus pasos se dirigieron hacia las vías del tren. Se sentó en un viejo paredón que lo había albergado en su niñez, cuando se escapaba de sus rigurosos tutores y en su rostro se dibujaba una sonrisa al paso de los trenes, mágicos para su inquieta mente infantil.
A lo lejos apareció la luz del expreso de las 3.30. No dudó. Se sentó en cuclillas sobre unos durmientes mirando la luz que se acercaba. Con ansiedad bebió el alcohol que había llevado para la ocasión.
La botella vacía, portando el que debió ser su último trago no abandonó la mano de Jorge cuando la luz de la poderosa locomotora coincidió con su destino.

abuso brutal

2010-07-09T16:23:00.000-07:00

Las comisarías y los juzgados se ven atosigados de denuncias de abuso sexual. Es un fenómeno incontrolable en tanto el delito se concreta sin un patrón fijo, afecta todas las clases sociales y se da en las circunstancias más inverosímiles. Las victimas puedes ser jóvenes o personas maduras, adquiriendo así los más variados matices todo lo cual dificulta la investigación del hecho y la determinación de sus autores.
Jorge y Raúl comentaban espantados la violación de una joven vecina del barrio. Había llegado de su pueblo natal en el interior del país a estudiar abogacía en la gran ciudad. Simpática, siempre una sonrisa en los labios, aspecto de niña recién egresada de la primaria. La vida le sonreía, había conseguido un buen trabajo de secretaria en una empresa importante y con su salario y la ayuda de sus padres podía pagarse el alquilar del departamento, cubrir sus necesidades y estudiar.
Las versiones decían que había pedido una pizza para cenar, que tocaron el timbre de su portero eléctrico anunciándole la llegada del pedido, que dio acceso al dependiente, que cuando golpearon en su departamento abrió descuidada con la plata justa para pagar. Allí el atacante empujó con fuerza la puerta que cerró tras de si. Con rapidez colocó una enorme cinta plástica en la boca de Daniela, le arrancó la ropa, la ultrajó ferozmente, con extrema violencia; fue golpeada, tajeada, atormentada hasta llegar al desmayo. Al culminar su acción el delincuente escapó del departamento dejando la puerta abierta y se supone que ganó la calle como un residente más del edificio, sin que nadie lo advirtiera.
Mientras Jorge y Raúl conversaban sobre el tema en una mesa ubicada sobre la vereda de la confitería "Las Flores", un par de móviles policiales frenaron sobre el cordón de la vereda, lo levantaron a Jorge de la silla con violencia y lo esposaron para introducirlo en el patrullero.
Raúl, sin entender qué sucedía, se subió a su auto, aceleró y fue tras los móviles policiales que llevaban a su mejor amigo.
Las patrullas y el auto de Raúl llegaron juntos a la sede de la comisaría local. Raúl apreció que se ejercía violencia sobre Jorge. Desesperado se lanzó sobre los policías.
-¡Déjenlo! ¡Él no hizo nada! ¡Es mi amigo! ¡Trabajamos juntos, tenemos un taller mecánico, lo conozco de toda la vida! ¡No le peguen!
-¡Ándate! -le gritó enloquecido el jefe de la comisión policial-. Este tipo -refiriéndose a Jorge- fue el que violó a la piba del piso octavo.
-¡Ustedes están locos! ¡Jorge es el tipo más manso del mundo! ¡No sabe qué es una mujer!
-Mire, tengo tres testigos vecinos del edificio que lo vieron entrar con la pizza: el portero que le abrió la puerta del ascensor, el hermano del portero y otro que lo vio salir.
-¡Pero no es así! -exclamaba Raúl- ¡ Jorge tiene una moto pequeña con la que hace changas entregando los pedido de pizzas para el negocio "La Rueda"! ¡Vayan, pregunten, hace tres años!
No hubo caso, Jorge fue sometido a rueda de reconocimientos. Todos coincidieron en que el flaquito de pelo largo y de ojos celestes, era el pibe que entró con la pizza y que más tarde lo vieron salir sin que pudieran precisar el tiempo en que permaneció en el edificio.
Raúl, seguro que Jorge no había tenido nada que ver habló con el jefe de la comisaría y el Juez a cargo. Pidió que lo dejaran en un calabozo en solitario para que no lo atacaran lo otros detenidos. El Juez aceptó el comisario cuidó que la orden se cumpliera. Mientras tanto se extrajeron muestras de ADN y se aguardaba que Dniela se recuperara para proceder al reconocimiento.
El ADN dio negativo y ya restablecida Daniela negó contundentemente que el violador hubiese sido Jorge.
Ya repuesta,se procedió a tomarle declaración a Daniela en la sede del juzgado. Allí destacó que recibió la pizza de mano de Jorge, le pagó, y que como estaba muy caliente la caja, se dio vuelta para colocarla sobre la mesada. Al ir a cerrar se introdujo un hombre alto, fornido, con una capucha negra que le pegó un golpe en plena cara , le rompió la ropa, le dio puñetazos, la cortó, la violó. En la lucha Daniela había logrado arrancarle parte de la capucha a su atacante, remarcando que si lo viera podría reconocerlo sin duda.
Se hizo un dibujo del atacante y Daniela fue un largo tiempo a su pueblo natal a reponerse.
A pesar de seguirse todas las pistas que aparecían a los ojos de los investigadores, la frustración fue el resultado de rigor. Daniela, abusada brutalmente, volvió a los seis meses. Bajó del taxi que la llevó hasta su departamento y al darse vuelta vió al individuo que la había abusado subiendo unas valijas en un automóvil.
Sin desesperarse, sabiendo que a la vuelta había un móvil policial que estaba permanentemente de custodia en el consulado de Francia, corrió hacia él.
Tocó la ventana del conductor y le dijo:
-Agente, en la esquina está el tipo que me violó hace seis meses.
Los dos policías que estaban en el vehiculo bajaron y detuvieron al sujeto en el mismo instante que el portero corría hacia la patrulla gritando:
-¡Ese es mi hermano! ¡Déjenlo! ¡Me está visitando! ¡Miguel, hermano, voy con vos!
Los policías accedieron y el portero, Juan, acompañó a su hermano a la sede policial. Inmediatamente llegaron también Daniela y el Juez.
Daniela no dudo en reconocerlo. Se adoptaron las medidas de rigor. Se extrajo ADN que dio resultado positivo. En la audiencia de juicio, Miguel no quiso declarar. Al final del debate, al otorgársele la palabra, dijo:
-La piba me provocaba. Mañana, tarde y noche no hacía más que sonreírme con picardía… Ella me buscó, me sedujo, me provocó.
El tribunal le aplicó veinte años de prisión. En sus largas jornadas de encierro, Miguel repetía una y otra vez "La piba me provocó" "La piba me provocó" la piba…
Hoy, en el pabellón psiquiátrico de la unidad carcelaria, no deja un instante de reiterar su demencial interpretación de la franca sonrisa de Daniela.

mujer de ojos tristes

2010-07-08T14:22:00.000-07:00

Parecía que tus palabras me arrastraban, era todo tan nuestro de verdad,
tan bello de verdad, tan sencillo. (Carlos Sahagún)

Quizás con tu ayuda mujer de ojos tristes
halle la verdad que tanto he buscado
la plena certeza que yo he procurado
y al fin justifique lo que tu me diste

Diste lo que tienes y aún mucho más
buscando afanosa que tenga consuelo
olvide el pasado, que se acabe el duelo
retomar las ganas, obtener la paz

Paz que me conforme, calme la ansiedad
encuentre la senda, el justo camino
aquel que señale mi esquivo destino
hallar lo que busco, la cierta verdad

Verdad que me indique al fin de lo andado
que es bello soñar, que amar no es pecado
no existen valores que son negociados
en fín, que al vivir no me he equivocado

que la amaba

2010-07-08T11:47:00.000-07:00

Pablo y Laura se amaban desde la adolescencia. Cuando Laura cumplió quince años, su padre, titular de una fortuna cuantiosa, hizo una enorme fiesta. Allí Pablo, que contaba con la misma edad de Laura, fue contratado como mozo. Un cruce de miradas fue suficiente. Un encuentro furtivo esa misma noche y el primer beso. Jamás se separaron, no obstante las objeciones del padre de la niña y los mil impedimentos que el riguroso progenitor se encargaba de instrumentar permanentemente. Laura debía frecuentar jóvenes de su condición social. Pablo era una influencia desafortunada.
Culminaron la escuela secundaria y ambos continuarían sus estudios en la universidad. Pablo era un apasionado por la ingeniería aeronáutica. Soñaba con diseños extravagantes que triunfarían en la aviación del mundo. Pilotearía sus propios aviones, el cielo sin límites era el justo tamaño de su ambición.
Laura se ilusionaba con ser médica, la mejor médica cirujana de niños con discapacidades. Lograría despertar infinidad de sonrisas en los mocosos que seguramente iba a atender.
Pablo se inscribió en la universidad local. El padre de Laura realizó los arreglos necesarios para inscribirla en el extranjero. En la mejor escuela de medicina del mundo.
Al tiempo de separarse juraron que el día que Laura cumpliera 23 años, ya recibidos, con toda una vida para gastar, se encontrarían a las 13 en punto en el viejo árbol que supo de todos sus secretos, de mil caricias, besos, del cariño más sublime. A partir de ese momento nada los separaría y serían felices para siempre. Un largo beso, el interminable abrazo y las lágrimas de Laura sellaron la despedida.
Transcurrió el tiempo, Pablo se convirtió en un exitoso ingeniero aeronáutico, sus diseños eran requeridos por las firmas más importantes. Hizo buen dinero que le permitió ahorrar una suma de relevancia y logró comprarse un pequeño avión que era su chiche preferido. Ni un sólo instante dejó de pensar en Laura y en el día y la hora del encuentro.
Laura estudió arduamente y el título de médica fue suyo. Completó su carrera con una especialización en cirugía infantil, destacándose inmediatamente entre sus pares.
El momento del encuentro estaba próximo. Una semana antes del día fijado, Laura viajó a su ciudad natal. Compró un pequeño departamento y preparó todo lo necesario para que ningún detalle se pasara por alto. Pablo puso en condiciones su avión; el viernes volaría a encontrarse con Laura.
Al fin llegó el día. Pablo despegó sin dificultades el día era bello, el cielo intensamente celeste sin nubes. A mitad del vuelo uno de los motores comenzó a tener dificultades hasta que se detuvo totalmente. Pablo se preparó para un aterrizaje de emergencia. El otro motor también comenzó a fallar. Buscó el campo debajo de su máquina, planeando lo fue bajando con destreza, mas no pudo evitar el tremendo impacto. Sintió que estaba muy lastimado. Logró salir de la cabina, se
arrastró por la tierra seca un pequeño trecho justo antes que el tanque de gasolina se incendiara y convirtiera en inevitable la explosión.
Casi inmediatamente fue internado en grave estado en el hospital de la ciudad más cercana. Fue intervenido quirúrgicamente casi sin esperanzas, graves quemaduras, fracturas incontables, y la conciencia que negaba su presencia. Después de la operación lo alojaron en terapia intensiva con un pronóstico pesimista de los médicos.
Mientras tanto, Laura se preparaba cuidadosamente para el encuentro. Estaba bella, radiante, feliz. Subió al auto y a las 12 había llegado al querido árbol testigo de ese amor que no conocía limites. Aguardó con ansiedad, a las 13 y 30 comenzó a preocuparse. Imaginaba que Pablo no vendría, que era una tonta, que todo era una fantasía, una utopía irrealizable, que seguramente Pablo estaría muy lejos de allí.
Con las sombras de la noche decidió marchar. Llegó a su casa y se encerró durante una semana en su habitación. No lograba recuperarse. Amaba tanto a Pablo. Jamás lo olvidaría. La visita al árbol de la cita se repetía cada día. Laura no se resignaba. Pablo tenía que ir. Ella sabía que en cualquier momento aparecería con una disculpa cualquiera y la abrazaría.
Una mañana, al recibir el diario buscando en las necrológicas informes de una tía abuela que había fallecido se encuentra con un anuncio que le destrozó el corazón.
Un recordatorio mencionaba que Pablo Rodríguez había fallecido el 17 de setiembre, el día de su cumpleaños, a los 23 años de edad; sus restos fueron sepultados en el cementerio local. Desesperada, comenzó a correr, gritar, se colocó un abrigo subió al auto y se dirigió al cementerio local. Buscó llorando desconsolada la tumba hasta que la encontró. Allí estaba: Pablo Rodríguez, fallecido el 17 de setiembre de 2007, a los 23 años.
Pablo, su Pablo había muerto. Toda la felicidad planeada, las vidas juntas, la ilusión de la gran familia destrozada. No lo resistió. Se desmayó. El guardián del cementerio llamó a la policía que la internó pues no lograron hacerla reaccionar.
Al día siguiente despertó llena de cables y tubos. Pensó que se estaba muriendo. Esa idea la hizo sentir feliz se encontraría con su amado Pablo en un mundo mejor.
El médico le dijo que estaba bien. Que había sido sólo una fuerte descompensación y que podía retirarse a su domicilio. Decepcionada se duchó, se vistió lentamente y partió maldiciendo por tener que volver a la cruel realidad, enfrentar el resto de su vida sin Pablo.
Cuando salía fue atropellada por una enfermera que corría sin ver, y gritando: ¡Maldito loco no te vas a escapar del hospital! ¡Lo que tenías que hacer el 17 ya no lo harás! ¡Sujétenlo que le aplico el sedante! Aunque no sabía a qué se referían las expresiones de la enfermera, Laura con el corazón latiendo a mil, se introdujo en la sala de cuidados intensivos detrás de ella. Una inmensa sonrisa le rompió la cara. Allí sometido por cuatro auxiliares ¡Pablo! ¡Su Pablo!, lleno de vendas y clamando que lo dejaran salir, que no podía fallar, que fueron largos años. ¡Que la amaba!

conversaciones con ningo

2010-07-08T06:56:00.000-07:00

En una mesa de bar, Ningo y yo charlamos mientras un grabador hace su tarea. Lo que sigue es un extracto de nuestra conversación, en la que él responde mis preguntas en forma pausada y espontánea, casi olvidando el marco de nuestro encuentro.

No todo el material está incluido en las páginas que siguen. En parte porque el eje de esta publicación es la poesía, también porque es ella quien mejor puede hablar de un hombre al que cada tanto se le corta la voz, imprevistamente, en medio de una respuesta. Es en el cuerpo de cada verso y de cada poema donde debe quedar expuesto este ámbito más privado, por momentos gozoso, cada tanto atravesado por el dolor.
Christine Clark.

¿Recordás tus primeros versos?

Yo nunca había escrito poesía. Escribí mis primeros versos para Mary, a la que creía muerta. Nos conocíamos desde mocosos, ella fue mi amor de adolescencia. La encontré después de muchos años, ella era militante y pensé que la habían matado durante la dictadura. La busqué por años y nada, nunca la pude encontrar. Hasta que un día instalan en el juzgado un sistema para la búsqueda de personas. Puse el nombre de ella y aparecieron su dirección y teléfono. De esto hace ocho años, yo ya estaba separado. Llamé, le dejé un mensaje a su hija explicándole quién era yo. Al rato llego a casa y el teléfono estaba sonando: era ella. Se tomó un avión y vino. Todo el mundo conocía la historia, todos sabían que yo la buscaba, y mis compañeros de trabajo ayudaron a prepararle un buen recibimiento: me preparaban comida, me regalaban vinos. Fue una luna de miel, me acuerdo que era agosto y todo estaba nevado. Cuando se volvió a Buenos Aires le escribí un primer poema que por ahí debe andar, llamado «Lobo estepario». Y viajé para entregárselo en mano.

El disparador de tus primeros versos fue ese amor ideal. Este tema parece haber pervivido en tu escritura.

Más que un amor ideal, yo hablaría de un amor nostálgico. La nostalgia de un amor perfecto.

¿Por qué esa escena inaugural, la de un hombre regalando un verso a su amada? ¿Se trataba de un simple gesto galante o la poesía ya ocupaba un lugar en tu vida?

Yo era un lector ocasional de poesía. Sí leía frecuentemente a Alfonsina Storni. Me gustaba el estilo de su rima: esbelta, galante y perfecta.

¿A Mary le gustaron tus versos?

Los hombres somos bastante imbéciles y no tenemos en cuenta la enorme memoria de las mujeres. En especial cuando se han sentido amadas y todo resultó mal después. En el fondo ella estaba enojada por el mandato materno que me decidió a dejarla para casarme con otra mujer. Yo había sido un tipo muy aferrado al deber ser. Respecto del poema, y de algunos que vivieron después, ella tuvo una actitud muy crítica. Realmente no eran buenos, pero ella agregaba algo de desprecio. Me acuerdo de alguna falta de ortografía y de sus palabras: ¿cómo un egresado de la escuela normal puede escribir semejante barbaridad?

¿Y cómo recibiste semejante reacción?

Yo no esperaba su aplauso. Escribí como para marcar un punto de referencia, como para establecer: te encontré. Pero con los años ella fue cambiando esta mirada, supongo que la medida en que yo iba escribiendo mejor.

¿Cuántos poemas llevás escritos desde aquel primero?

Registrados, más de cuatro mil.

Te picó el bicho, más allá de las críticas de Mary.

La poesía es una manera espectacular de expresión. Yo pienso que la poesía está muy relacionada con la personalidad de uno. Si bien yo había sido un tipo sociable, de a poco me fui convirtiendo en un solitario. Mis momentos de soledad son inalienables, imprescindibles, absolutos, exclusivos y excluyentes. Por ejemplo, tomar mate solo, en las mañanas. La pregunta era: ¿qué hago con esta soledad? Entonces empecé a escribir. Para hacerlo tenés que estar solo. Pero poco a poco, esa escritura me sacó de la soledad: los mensajes de la gente a la que le gustaban mis poemas, por ejemplo. Encontré nuevos amigos. Y también, paulatinamente, era como si yo ya no pudiera expresarme en prosa, como si sólo pudiera hablar en versos. Tanto es así que hay un sitio exclusivamente jurídico, neujus.com, donde se publicaban fallos y yo a cada uno le hacía un verso. Y se publicaban juntos. Desde el adulterio hasta el homicidio calificado por el vínculo eran temas de mi poesía. Y me consta que estos últimos cumplían una función docente. Alguna vez dando unas charlas en la Universidad de Buenos Aires encontré que los alumnos los leían.

También te he visto mostrar tu material a la gente común, al paso. Por ejemplo a los mozos de los bares.

Yo pienso que si tengo algo guardado y nunca lo saco, nunca lo uso, no sirve de nada. Más allá de la belleza estética que puedan tener las palabras, creo que la poesía es un instrumento para decir la vida aún en sus aristas más agudas. Vos fijate que Alejandro Cano, un escritor de los más grandes de Colombia al que yo no conocía, un militante social reconocido, me pidió los versos que escribí sobre valores y con ellos armó dos programas de radio que tuvieron mucho éxito. Yo usé esos versos para describir las deficiencias y las mil intrigas del Poder Judicial y del poder en términos generales.

¿Durante cuántos años ejerciste el Derecho?

Cuarenta años. Durante diez fui abogado y los treinta restantes, juez. La Cámara de Apelaciones de Zapala fue mi último destino laboral. Creo que los más importantes fueron los cuatro años que estuve en Cutral Co como juez de primera instancia en los fueros civil y penal. También mi desempeño como defensor de cámara, porque creo que soy esencialmente un defensor penal. Ese fue mi mejor rol.

Hasta ahora has firmado toda tu obra bajo el nombre de Ningo.

En el Paraguay, el nombre Ningo es muy popular y significa «ninguno». Me pregunto hasta qué punto eso tiene que ver conmigo. Esto de ser nadie. En el ámbito familiar, es un viejo apodo que me parece viene de mi madre, aunque no lo tengo del todo claro. Pero lo usé para firmar porque yo soy Ningo. La gente que ha querido y me quiere me llama así.

Parece como el signo de una vida doble. Nunca habrías podido firmar un fallo sino con tu nombre legal; el otro, más privado, pudiste ponerlo al servicio de algo más privado y sentido. ¿Cuáles son los temas que te interesa tratar?

Mis poemas están apegados a la realidad. Me gustan los que tratan sobre la vida, los valores y la necesidad de un equilibrio dentro del orden social. Todo muy atravesado por la utopía también. En verdad es muy difícil que un tipo de mis características se inserte en el mundo. Yo nunca me excusé en ningún expediente porque nunca miré las carátulas. Trabajé sin prestar atención a los nombres, sin dejar que me condicionaran, y a nadie privé de justicia. Ser juez es una tarea dificilísima. No se pueden tener amigos ni compromisos, en especial si pertenecés a una comunidad chica.

¿Entonces tu práctica profesional condicionó tu vida, provocando soledad y retracción social?

Sí. Me jubilé como el juez más antiguo de Neuquén y me fui con un código debajo del brazo diciendo chau. Ni tuve fiesta de despedida. A mi despacho nunca entraron los poderosos, por ejemplo, nunca puse en juego la equidad de mis fallos. Las convicciones no son asunto de palabras sino acciones de todos los días. Mi familia pagó un alto costo por esto y eso es algo que lamento. Muchas de las cosas que he visto y sufrido están en los versos, que para mí son un exorcismo de la maldad que te agobia; también sirven para rescatar lo bueno, lo que te permite seguir viviendo.

¿Cómo se escribe poesía?

Uno no hace una carrera formal para ser poeta: se empieza a escribir poesía y eso que estaba dentro tuyo salta de repente, pum. En el interín habías estado con la mente ocupada en otras cosas: hacer justicia, llevar adelante una familia. Cuando súbitamente estas cosas pasan a un plano secundario, lo otro aparece. Al principio no sabés muy bien qué haces y avanzás como en las ciencias exactas, por ensayo y error.

¿Cómo es eso?

Al escribir dejás que la pluma corra liviana, sin prestar
atención al concepto de lo que escribís. Pero al releer aprendés a corregir, este todo un aprendizaje. La cuestión abarca más que arreglar una coma. Todas las mañanas escribo cuatro poemas. En mi casa, solo y tomando mate. O después, en una mesa de bar, tomando una buena copa.

¿Siempre cuatro? ¿Nunca cinco o tres?

Cuatro todos los días, de lunes a lunes, desde hace nueve años. Este es el desafío cotidiano.

¿Y qué hacés con todo ese material?

Yo escribo a mano, en libretas. Después los paso a la computadora y los subo a mi sitio: www.ningo.com.ar

Pero tu ingreso en la poesía es posterior a otras prácticas de escritura, ¿no es cierto?

Escribo desde siempre. Desde las composiciones escolares, precozmente relacionadas con lo social, hasta mi trayectoria como ensayista. La primera cosa importante de mi autoría fue un artículo sobre la inimputabilidad del ebrio, algo que después se convirtió en teoría jurídica de la mano de Zaffaroni. Tenía menos de treinta años cuando lo hice.

¿Cómo surge lo del sitio? ¿Cuándo nace?

No tenía dónde poner los poemas. Empecé publicándolos en Internet a través de un sitio llamado norpatagonia.com, donde yo tenía un subdominio. Después me independicé con un sitio propio, todo gracias a la ayuda de Mónica que lo hizo posible desde el principio. Ese fue un modo de dar a conocer lo que yo escribía. Me entretenía, era interesante hacerlo. Y sin esperar que sucediera, empezó a posicionarse muy bien en los buscadores. Tenemos un promedio de 4.000 visitas diarias. Esa ha sido nuestra media durante los últimos cinco años. Y lo sorprendente es la cantidad de comentarios que nos deja gente de todo el mundo, siempre sorprendida y agradecida por habernos encontrado.

¿Cómo imaginás a un lector ideal de tus poemas?

Creo que comparte algunos de mis valores morales, filosóficos. Me consta que muchos de mis poemas han molestado al poder político y al judicial. Yo soy un tipo comprometido con la vida, piadoso, y los comentarios de mis lectores se identifican con esto. Me lee gente adolescente y muy mayor, mujeres y varones por igual. Y ojo que el amor tiene que ver con esos valores porque es la antítesis de la violencia. El que le mete un tiro a otro no tiene presente lo amoroso. Y después han surgido cosas curiosas, como cuando escribía versos por encargo. Alguien, por ejemplo, quería regalarle versos de amor a una dama, a un hijo, a una madre. Entonces me pasaban un formulario con todos los datos y así los hacía: siempre es importante saber quién te lo pide y por qué. Esos versos me fueron agradecidos, aunque obviamente llevaban la firma de las personas que los encargaban.

¡Eras Cyrano de Bergerac!

Algo así. Y todavía lo soy, porque dentro de mi sitio hay una sección de poemas por encargo. Claro que esos poemas no se suben al sitio porque se los quedan quienes me los piden.

¿Qué te mueve a publicar este libro?

Internet es muy importante y te brinda multitud de lectores pero la edición en papel te asegura una permanencia. Por eso quise publicar este libro, que tiene un poco de todo e incluye uno de mis poemas más sentidos, «Acaricias». Quiero que algo quede, pretendo hacer una apuesta en medio de tanta cosa gris, de tanta corrupción, de tanta ignorancia. Escribir poesía es una revolución encubierta, para hacerlo hay que jugarse.

La idea de incluir estas conversaciones tiene que ver con una inquietud tuya. Esto de haber firmado por años tus poemas como Ningo, un nombre sólo reconocible en el ámbito más doméstico o cercano de tu vida pero anónimo para el resto. Entonces, cerrando nuestra charla te pregunto: ¿quién es Ningo, que también es Héctor Manchini?

El tipo que piensa que es posible cambiar, aunque todo demuestre lo contrario. Es el tipo diferente, raro, que sufre y a veces no puede dormir. La comunidad te exige que pagues un precio muy alto para pertenecer a ella y yo no estoy dispuesto a renunciar a mis convicciones. Este fue el país de Belgrano, de Moreno, y mirá cómo estamos.

En suma, sos un lobo estepario que edita un libro para acercarse a los demás. ¿Te resulta una contradicción?

No. La contradicción es la esencia de la libertad. Sos libre cuando sos esencialmente contradictorio y sos sumiso cuando sos esencialmente homogéneo. El cambio, el azar, la facultad de hoy decir «sí» y mañana «no» es parte de esa libertad. Este libro pretender ser eso: una pequeña muestra de mi libertad.

(San Martín de los Andes, agosto del año 2009)